UM SEGUNDO DE ABSTRAÇÃO

É pó e Masica!

2008-02-02T15:27:00.000-08:00

Randômico...

Randômico!

Rand.

Lã, neve, lã, neve; é venal, é venal!

Prólogo, epílogo e sim

2007-11-30T22:32:00.000-08:00

Preciso falar coisas muitas sérias com você,
Me procure amanhã.
Não imagino bem o quê,
Mas devem ser adolescentoses
Nem eu sei.

Tem ordem?
Não sei
Tem pauta?
Não sei.
Tem mistério e amargura?
Tem.

Me procure amanhã,
E falarei sozinho.

Afã

2007-11-30T22:31:00.000-08:00

Suja, nojo, Surja
Que teu dever é inebriar quem quer ouvir

Não se despeça
Nem pregue peça
Nem venda rimas obsoletas

Brigamos por séculos
Almas desencontradas,
Beijei meu ódio,
E me sugou a alma

Suja, nojo, surja
Que me alimento de tuas lamúrias
Raiva de carvão
Que me entregaste a vida

Suja, nojo, surja
Pra amalgamar minha poesia
Que é só título
E Nada mais

Bígamos seremos sempre
E tu, sempre suja, nojo, surja!

Mísseis Etílicos

2007-09-19T13:46:00.000-07:00

Meus gastos com cerveja são altíssimos. Meus melhores amigos e minha família dizem que eu não sei gastar meu dinheiro e que deveria investir em algo mais proveitoso. Retiro o que disse: meus melhores amigos tomam cerveja comigo.
O governo americano usou diversas vezes os incríveis mísseis Tomahawk (conhecidos do meu querido amigo Fernando Machado) durante seus períodos de guerras. Cada uma destas belezuras custa em torno de US$ 1.3000.000,00 (UM vírgula três milhão de dólares) aos cofres do Tio Sam.
Está decidido: Se o governo americano parar de fabricar os mísseis tomahawk, eu paro de beber cerveja.
E tenho dito.

Ps.: ainda me sobram os vinhos...

Treinamento de Raciocínio Proporcional

2007-09-19T13:40:00.000-07:00

Na famosa e grandiosa Guerra do Paraguai, o país que deu nome ao embate teve três quartos (3/4) de sua população dizimada. Restaram apenas 200 mil pessoas entre mulheres, velhos e crianças.
Conclua-se que em 1870, todo o país PARAGUAI tinha mais ou menos um terço (1/3) da população que Recife ou Fortaleza detem hoje.
Tudo bem que alguns dos guerrilheiros do Paraguai possam ter sido falsificados, mas ainda assim, o mundo está crescendo aos montes. Nascem 4,3 (quatro vírgula três) pessoas por segundo no mundo. Logo não saberemos mais onde guardar tanta gente. Agora mesmo imagino que alguém esteja nascendo no Camboja.

Pressão do Poder"

2007-09-19T13:37:00.000-07:00

Durante a segunda Grande Guerra 108 (cento e oito) Generais do Exército Nazista cometeram suicídio. Você aguentaria Hitler como chefe?

Licença que vou mandar maçãs para o meu chefe.

Veneno na tumba

2007-09-19T08:55:00.000-07:00

Conta-se que Napoleão Bonaparte dormia quatro horas por dia, divididas de meia em meia hora. O Imperador dizia que “só os idiotas dormem oito horas”
Albert Einstein, gênio da matemática, anos depois, disse que precisava de dez horas de sono.
Napoleão, se ainda fosse vivo, teria se envenenado novamente.

Iroína!

2007-09-14T15:19:00.000-07:00

Em 1961, Iuri Alieksieievitch Gagarin foi o primeiro bravo homem a se arriscar a ir para o espaço.Voltou são e salvo e é lembrado até hoje....
Morreu num acidente de avião, em 1968!

Tempos Capitalistas

2007-09-14T08:01:00.000-07:00

Sobre promoções:

- Odeio quando alguém diz "assinei a revista época e ganhei um Mp3 player, mas a promoção já acabou"
- Pode ser uma coisa totalmente desnecessária, vara para pescar, mas eu gosto de ver q tá em promoção

Piterandópolis do Norte!

2007-09-13T19:22:00.000-07:00

Fragmentos que ensejam uma história, para bons imaginadores.

Ela virou mais um copo e o bateu com força na mesa. Olhou para todos e começou:

- Vocês não acreditariam, mas se insistem.... Era uma tarde de terça qualquer – Isolda Olivertree diz ‘terça-feira qualquer’, mas tem certeza que se refere à tarde do dia 28 de março de 1967 – houve um incidente espacial inigualável. As Luas de saturno, todas, entraram em quadratura, que, por sua vez, alinhou-se com a terra e o sol. Os telescópios não previram: o sistema meteorológico naquela época, lembrem-se, andava aos poucos. Os tradicionais, os padres, e os pensadores, e sobretudo os moradores aqui de Piterandópolis do Norte torciam o nariz quando se falava em NASA. Mas algo acontecia dentro de mim. Um grande fato estava prestes a acontecer e eu sentia fortes correntes de sinapses me correrem o corpo inconscientemente. Eram, talvez, umas 5 horas – Isolda diz “talvez 5 horas”, mas tem certeza que o evento aconteceu de fato às 17:37 – e o sol, que já dava sinais de cansaço, piscou para mim.

Alguns se cutucaram entre si. Um deles riu. Mas ela continuou sem titubear:

- Foi uma comunicação universal do cosmos, eu tenho certeza. Não sei se o sinal foi-me enviado especificamente ou se outras pessoas com a mesma posição hemisferial que eu poderiam ter percebido. Conferi as horas no relógio, e os ponteiros marcavam cinco e pouca – 17:20, ela sabia precisamente -. Minha mãe estava na cozinha, fazendo alguma daquelas delícias que as mães faziam no fim da tarde – mais uma vez quis parecer esquecida, mas eram bolinhos de chuva – e meu pai, recém-aposentado, tentava descobrir como sintonizar uma rádio qualquer – Rádio tupi.

Deu uma pausa, encheu o copo até o meio, e prosseguiu:

- Você estão entendendo o que ocorreu até agora? Era uma tarde aziaga qualquer, numa terça-feira, dia em que ninguém se dispõe a nada, a não ser um carteado no começo da noite e uma conversa fiada na calçada. Nenhum evento importante da história humana ou da natureza deve ter ocorrido numa terça-feira – “deve ter” significava certeza para Isolda Olivertree – mas aquele dia estava reservado, vocês verão o por quê.

- Hum..

-Como eu vinha dizendo, o sol piscou para mim. Apagou tão rapidamente que qualquer outra pessoa que não estivesse atenta perceberia. Mas eu estava, por que naquele dia, eu acordei diferente. Senti que aquele dia mudaria a minha vida. O meu sangue corria de uma forma diferente. Podia ouvir a velocidade das batidas do meu coração. Eu acordei dentro de mim mesma.

- Desde que acordou?

- Sim. Eu senti. Bem, quando o sol reacendeu, milésimos depois, voltou mais forte. E me possuiu um calor descomunal. Vocês não entendem, não era calor de início de verão. O calor vinha de dentro e causava queimação em todo o corpo, como se milhares de caravelas do mar me houvessem pegado. Meu corpo aqueceu-se de uma forma inacreditável. A corrente de sinapses que dominou naquele momento me deixou em transe. Um sono voraz me atacou. - Um deles olhou firmemente com cara de dúvida "sono voraz atacou?" - Sei que o sono é uma coisa tão esbatida que seria incapaz de atacar alguém. Mas estou dizendo: foi um sono fulminante. Tudo, dentro de mim, desfaleceu. Pude sentir meu pâncreas adormecer. A quentura me subiu ao cérebro e o corpo todo queimava. A roupa parecia colar no corpo em chamas, e eu me despi para tentar sobreviver. Na minha nocauteada consciência, eu achava que havia chegado a hora de abandonar o mundo terrestre.

Todos já estavam abismados com a história. Ninguém piscava. Uma formiga passava lentamente sobre o croquete de carne, mas neste momento ninguém mais ligava para croquetes de carne, nem de lagosta, se fosse.

- Eu me voltei completamente para dentro de mim e a interface mundana apagou-se naquele momento. Talvez fosse mantra, talvez buda. Talvez até tenha alcançado a luz, que tanto dizem. Não sei. Nunca vou saber. Nunca sentirei aquilo de novo. E Nenhum de vocês, tenho certeza, sentirá.
Súbito, minhas glândulas salivares começaram a tremer. Uma pontada forte no estômago me fez reclinar. Os joelhos estavam trêmulos, e juntos, os ossos batiam uns nos outros, produzindo um esdrúxulo som dentro de mim. O som não se propagava para fora do corpo. Não creio que alguém, se presente, ouviria. Nem sequer me chegava aos ouvidos. O som dos meus joelhos ecoava dentro de mim, pelo ovário, pelas trompas, pela caixa torácica. Apenas eu ouvia aquilo: uma música estonteante, e incessante, talvez dessas que hoje os garotos chamem de rave. - Neste momento, ela levantou e simulou como os joelhos batiam um no outro. Desequilibrou e apoiou-se no parapeito da varanda. Derrubou uma pequeno copo de tequila que espatifou-se no chão, matando uma formiga que ali passava lentamente, talvez da mesma família da outra formiga. - Nada daquilo era eu mesma. As glândulas salivares e sudoríparas pareciam produzir líquido para dentro e para fora do corpo. Eu entendi, no meu subconsciente: chovia dentro de mim. Cascatas me inundavam o fígado, os pulmões. A respiração ficou cada vez mais rara. Havia música e chuva dentro do meu invólucro. Uma dança, uma festa, um rackiem, tudo nas minhas estranhas desorganizadas.

Encheu o copo mais uma vez e continuou:

-E isso não foi tudo. O sangue começou a correr cada vez mais rápido. Tenho certeza que em velocidades vertiginosas, algo completamente extravagante, como furacões aprisionados. A velocidade fez o sangue esquentar. Senti as bolhas do sangue que entrara em ebulição. Não tenho certeza se a quantidade de sangue aumentou - ela tinha certeza- mas aquele aquele montante de líquido vermelho não mais se continha. Percebi que o sangue procurava saídas para se livrar do corpo.

- Por isso, então, cortou os pulsos - concluiu um deles com olhar pensativo. e continuou -Então foi neste dia que você foi vista dançando nua na chuva?

- É o que eu estou tentando dizer a vocês, eu não estava dançando, eu estava tentando me livrar do transe, ou o que fosse. Quando retomei a consciência e abri os olhos, vi que toda a Piterandópolis do Norte plantava-se na Praça da República para me observar, inclusive o Reverendo Walter, que até ir para o túmulo, nunca mais me dirigiu o olhar.

-Então, Isolda, quer dizer que aquela chuva foi a “sua chuva”? – e fez o sinal das aspas, como ironizando o que ela dizia. Mas Isolda não se abalou, nem um pouco. A verdade borbulhava nos seus olhos. E sua voz, se possível, estava ainda mais firme.

-Eu não tenho certeza – ela tinha certeza – mas, se vocês conseguirem forçar a memória, éramos todos muito novos, perceberão que quando minha dança cessou e meus olhos abriram, a chuva parou instantaneamente.

Todos se entreolharam, mas ninguém lembrou. Naquele dia, estavam todos muito concentrados na insanidade de Isolda. Nunca se vira na cidade alguém dançando na praça. Nua. Na chuva.

- Minha mãe me agasalhou, e meu pai pediu que todos dispersassem. Eu fui levada para casa e posta na frente da lareira. Os devidos curativos foram feitos. Tudo parecia ter terminado. O transe havia passado e eu estava agasalhada nos braços da minha mãe, sob o olhar acalentador dos meus genitores. Mas algo ainda não havia terminado. Algo havia mudado e tudo aquilo me parecia irreversível.

- O que?

- A suspeita se confirmou quando eu olhei no relógio. O impossível acontecera. Os ponteiros marcavam exatamente três horas e trinta e sete minutos da mesma terça-feira.

- Como pode? Impossível. Se o transe começou às cinco e pouca...

- Foi isto que aconteceu... Desde aquele dia, eu recebi este dom... desde então eu tenho a habilidade de...

Referencinema!

2007-08-18T15:43:00.002-07:00

Moscow estava ainda mais fria naquele inverno. Taranta aguardava uma ligação importante. Vida ou morte. Silêncio absoluto naquela sala toda em tons pasteis, inclusive o telefone. A garota Rodriguez fumava um charuto pela metade. Estava tensa, as veias da testa saltando: a ligação também a envolvia.
Ouviam-se apenas as baforadas de charuto e as buzinas que entravam pela janela. A primeira tirou da cabeça os óculos que prendiam os longos cabelos. A segunda soltou um sorriso amarelo, e voltou a fumar.
A tensão estava em toda o ambiente quando o telefone irrompeu o silêncio. As duas se olharam firmemente, mas não esboçaram reação. Segundo toque, puseram as mãos no telefone quase simultaneamente. Taranta ordenou com os olhos que a parceira largasse.

- Alô. Sim – com a voz meio trêmula
-... (do outro lado do telefone)
-Isso.
-..
-Então o pacote foi entregue nas mãos dele?
-..
-Aguarde em sua casa. Seu presente chegará em alguns minutos.

Olharam e riram-se como se houvessem conquistado o mundo. A primeira empunhou a garrafa de vodka, deu um longo gole. Passou para a outra, que bebeu e guardou na bolsa. Uma delas vestiu os óculos. Desceram as escadas lentamente, até alcançarem a rua movimentada.
O sol estava a pino, mas só produzia claridade. Elas caminharam, talvez, duas quadras. Entraram num prédio baixo, recém restaurado, próximo à Krasnaya. Subiram dois lances de escada e entraram na primeira porta a esquerda.
O bocal estava para fora, de forma que a única iluminação do quarto era a fresta da janela onde passavam tímidos raios de sol. Um banheiro minúsculo ficava à direita de quem entrava. Nenhum outro móvel além da cama de madeira, coberta por uma colcha vermelho-sangue. E sobre ela, um homem corpulento com os cabelos muito pretos e lambidos.
O homem deixou escapar um sorriso maquiavélico e disse: “paguem o que me devem, ou...”. Mas antes de terminar a frase, as garotas já estavam desnudas. Ele estremeceu com aqueles corpos nus. “Dancem” – disse ele. As duas, parecendo surdas, apenas caminharam em sua direção e despiram-no. Uma delas beijou-o os lábios. A outra mais abaixo. Ele espremeu os olhos e soltou um urro. Os dedos do pé se contraíram. Ele se contorceu. Os pelos do tornozelo dele grudaram na colcha de chenile.
Enquanto Taranta executava um serviço manual, a outra foi ao banheiro. O homem tremia de prazer. Sorrateiramente Rodriguez saiu do banheiro e dirigiu-se aos copulantes. Carregava a pequena tesoura que o homem usava para aparar os cabelos do nariz.
Por três minutos permaneceu observando aquele ato. Parecia excitada. Colocou os óculos sobre a mesa e introduziu lentamente o instrumento contra a jugular do homem.
Ele, porém, absorto naquele momento, demorou alguns segundos para notar o acontecido. Quando abriu os olhos, já quase sem vida, pela última vez pode vê-las dançando. Viu que colcha vermelha estava ainda mais sangue.
As duas beijaram-se ardentemente por sobre aquele cadáver. Rolaram o corpo para fora da cama e ali mesmo fizeram amor, sob a vigília perdida do homem.
Olharam e riram-se como se houvessem conquistado o mundo. A primeira empunhou a garrafa de vodka, deu um longo gole. Passou para a outra, que bebeu e guardou na bolsa. Uma delas vestiu os óculos. Desceram as escadas lentamente, até alcançarem a rua movimentada.

2007-08-18T15:43:00.001-07:00

Escrever é enxugar ou silenciar

TangoSlim!

2007-08-07T19:59:00.001-07:00

Tangoslim

Sonhei me embebedar de mares
E lares,
E de cachear-me de todas as tuas esquinas superpopulosas
De descrédito e ambição imiscível

Sonhei repetir a morte,
Dos destinos do Destino,
Que se não levam a lugar nenhum,
Conduzem à liquefação dos nossos desejos.

Sonhei ser o mártir,
Da escuridão da tua independência,
Ou o estopim do início de tua guerra intestina,
Que de interna só tem o pueril título.

Sonhei devorar-te, e fazer víveres viveres em mim
Para que pudesses nunca mais sair,
E fazer pequenos agrados e abajoures,
Nos meus sótãos flutuantes.

Sonhei ter-te manuseando meus títeres,
De joelhos cansados,
Olhares, por muito pouco, completamente sinceros,
E pedacinhos de niil.

Sonhei, nada mais que sonhei,
Ter-te sonhando sempre com lealdade,
E que aqui sempre estivesse, me limando as lembranças,
E a me acordar da realidade.

(P.S.: agora que vejo desta distancia, percebo que não brilhas tanto quanto imaginava)

Vocência Enganadora!

2007-08-06T17:12:00.000-07:00

Sem intenção alguma de te encerrar,
Esqueço quase intencionalmente,
Um pedaço do meu eclipse
Na tua mesa feita toda de fim de mundo.

Penduro (S)eu vestido de azul da cor do céu,
E minhas cumbucas de ultimo ar respirável
No teu armário de clichês,
Onde guardas maquiagens caras, restos de tambéns, e malabares dos nossos bares

Sem intenção nenhuma de te encerrar,
Colecionei e organizei por gêneros tuas crises de intocabilidade.
Te comprei uma maçaneta de novidades
E você deveria injetá-la sem piedades.

Subloqueite meu loft de prantos,
E você usou para contar falábulas flácidas aos seus comparsas
Ou na receita de sentimentos vãos que maculou.

Há sempre uma chance de te abrir de qualquer jeito,
Era o que eu pensava
Pena que já te encontrei encerrada

2007-08-02T12:30:00.000-07:00

Paisagem Poética

Sendo tua aquela carta apócrifa, rumei para aquela casa da montanha muito alta onde costumávamos usar só pijamas; ou não.

E só encontrei raspas de caqui.

Naquele café onde sempre pedíamos frapuccino gelado e discutíamos nossas teses de mestrado, o garçom

fez cara de ausência quando mencionei seu nome.

Naquele esperto lago na frente da praia onde deixamos nossas lembranças e nossos fluidos,

Haviam apenas roupas de seda carcomidas e vontades em velocidade passeio

Aquele abajour, que abrigava uma foto de um verão em Paris, tardava a acender

(fiquei calculando a possibilidade de acendê-lo sozinho, mas não logrei. Os anjos nem sempre...

Agora, quando leio Vinícius nos tons mais altos,

as palavras ocas almejam pares, ricocheteiam nas bordas da sala e se perdem neste ar rarefeito, difícil de respirar.

Talvez não sejamos, em tudo, realidade

E resolvi voltar casa e cultivar laranjas, onde te encontro melhor, com roupas de seda, raspando caqui por sobre o frapuccino gelado.

(este texto não deveria ser publicado em blog... as linhas do texto, quando escritas em papel no formato paisagem, formam um montanha. Tentem)

Frase

2007-07-31T17:49:00.000-07:00

"A Poesia é um movimento peristáltico"

René Rilke!

2007-07-29T18:48:00.000-07:00

“Tudo está em deixar amadurecer e então dar a luz. Deixar cada impressão, cada semente de um sentimento germinar por completo dentro de si, nas escuridão do indizível e do inconsciente, em um ponto inalcançável para o próprio entendimento, e esperar com profunda humildade e paciência a hora do nascimento de uma nova clareza: só isso se chama viver artisticamente, tanto na compreensão quanto na criação.

Não há nenhuma medida de tempo nesse caso, um ano de nada vale, e mesmo dez anos não são nada. Ser artista significa: não calcular nem contar; amadurecer como uma árvore que não apressa a sua seiva e permanece confiante durante as tempestades da primavera, sem o temor de que o verão não possa vir depois. Ele vem apesar de tudo. Mas só chega para os pacientes, para os que estão ali como se a eternidade se encontrasse diante deles, com toda a amplidão e serenidade, sem preocupação alguma...”

Sambamamos! Sambossamos!

2007-07-28T20:37:00.000-07:00

Andamo-nos

Nos

Procurando-nos

Sem querer aquilo tudo ou quase nada.

Somos só este som

De quase-amor

Ou de estrelas (de)cadentes

Somos reticências

Naquela sextinha vermelha

Naquela cestinha vermelha

Somos um breve

Desmantelo azul

Mantê-lo

Azul.

Mantendo-nos

Somos.

Reticente!

2007-07-28T19:07:00.000-07:00

Quero ouvir nada.

Nem você

Nem luvas

Mas seus gemidos

Tatuados

Me defloram as oiças, impiedosamente

E este som me faz coçar as mãos compulsivamente

Como uma inexistência de mundo

Quanto uma não havência em mim

Fico nada

Nem sou

Como teus barulhos

Surrupiadores de almas

Tranqüilas!

Ou.

Que simplesmente queriam ser tranqüilas. Mas se sentem ótimas com teus sussurros à beira das oiças.

Para!

2007-07-26T18:27:00.001-07:00

Eis o que te tenho para
Ler poemas
Em voz alta até incomodar
os vizinhos sentirem-se pequenos com nossos
Barulhos e gemidos até as
Seis da manhã
Eis o que te tenho, para.

Camninhada! (MN)

2007-07-26T17:41:00.000-07:00

Tropecei,
Se foi.
Nem te olhei,
Sempre no olho
Esquerdo
Como era de costume
Nunca fazermos
Sempre Amor no salão.
Você se foi.

Se foi
Sem tropeçar,
Sem me olhar
De lado
Como nunca fazia
E me deixou caolho
De amor.
Você se foi.

Se foi,
Mesmo sob gritosas
Clemências
Implícitas
De rabia
E nada
Você se foi.

Se foi
Exceto por minhas mentiras
Pálidas
E anêmicas
Sou quase tudo
Uma meia-verdade
Nos teus olhos
De espelho
Você se foi

Se foi
E se antevejo
Você
reflexo
do meu inverso
sorriso
Tão seu.
Se foi
E fui te ter.
Se fomos.

Dorian!

2007-07-25T16:40:00.000-07:00

Anda-se falando muito em distribuição de renda. Não há como fugir. O Brasil realmente tem uma impar distribuição de renda. Mas acho que ainda mais importante é a distribuição da beleza.

Por que uns com tantos e outros assim...

Acredito, mesmo, que as pessoas se sentem mais incomodadas com a beleza do que com a riqueza. As mulheres parecem que são beliscadas na alma quando vêem uma concorrente fêmea com mais poder, e para não ficar para trás: “É escova”, “É lente”, “É silicone”.

Pouco interessa.

PS.: Encontrei minha própria Dorian Gray

Po.e.na.da

2007-07-24T17:24:00.000-07:00

Vazio.
Quem me socorre,
Se só corro a você?
(vazio)
Quem me destrói,
Se só eu posso te ver?
(vazio)
Quem somos nós?
Pretores de Amores Lúdicos,
Ninguém há de crer.
Se nos descasulamos em noites ferventes.
(dez.vazio)
Quem somos nós?

Meras imagens transfiguradas
De qualquer coisa que quis existir
Mas não encontrou forças
Para se deslocar, descolar, decolar,
Do Vazio.
Vazio.

Enfeites da alma!

2007-07-24T11:59:00.000-07:00

“É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que sou triste...”

Pedaços, Pedaços. Pedaços de Vinícius.

2007-07-22T10:21:00.000-07:00

É o que identifico:

“Meu Senhor, tende piedade dos que andam de bonde
E sonham no longo percurso com automóveis, apartamentos...
Mas tende piedade também dos que andam de automóvel
Quantos enfrentam a cidade movediça de sonâmbulos, na direção.

Tende piedade das pequenas famílias suburbanas
E em particular dos adolescentes que se embebedam de domingos
Mas tende mais piedade ainda de dois elegantes que passam
E sem saber inventam a doutrina do pão e da guilhotina

Tende muita piedade do mocinho franzino, três cruzes, poeta
Que só tem de seu as costeletas e a namorada pequenina
Mas tende mais piedade ainda do impávido forte colosso do esporte
E que se encaminha lutando, remando, nadando para a morte.
...
... E no longo capítulo das mulheres, Senhor, tenha piedade das mulheres
Castigai minha alma, mas tende piedade das mulheres
Enlouquecei meu espírito, mas tende piedade das mulheres
Ulcerai minha carne, mas tende piedade das mulheres!

Tende piedade da moça feia que serve na vida
De casa, comida e roupa lavada da moça bonita
Mas tende mais piedade ainda da moça bonita
Que o homem molesta — que o homem não presta, não presta, meu Deus!

Tende piedade das moças pequenas das ruas transversais
Que de apoio na vida só têm Santa Janela da Consolação
E sonham exaltadas nos quartos humildes
Os olhos perdidos e o seio na mão.

Tende piedade da mulher no primeiro coito
Onde se cria a primeira alegria da Criação
E onde se consuma a tragédia dos anjos
E onde a morte encontra a vida em desintegração.
...
Tende piedade, Senhor, das santas mulheres
Dos meninos velhos, dos homens humilhados — sede enfim
Piedoso com todos, que tudo merece piedade
E se piedade vos sobrar, Senhor, tende piedade de mim!

2007-07-19T19:40:00.001-07:00

(
A
)
Poeticidade.

Nem imagino – nem me dei ao árduo trabalho – o que define a profundidade poética de um homem. O que o faz um Veríssimo ou um Fernando Pessoa. Também não sei quantos Rubens Fonsecas equivalem a um Tom. Ou o contrário.
Às vezes vou, às vezes volto. Não sei se o caminho é entrar ou sair, em mim ou nos outros.
Mas imagino – sem árduo trabalho – que se Vinícius escreveu o texto que segue sobre uma “mulher que passa”, realizem o que faria se amasse esta mulher como eu o faço*.
Pobre deste eu-mesmo, atabalhoado de auto-não-conhecimentos e...,armado de incontável amor e contável poesia. Para quê?

"A mulher que passa

Meu Deus, eu quero a mulher que passa
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!
Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!

Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!

Como te adoro, mulher que passas
Que vens e passas, que me sacias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Por que me faltas, se te procuro?
Por que me odeias quando te juro
Que te perdia se me encontravas
E me concontrava se te perdias?

Por que não voltas, mulher que passas?
Por que não enches a minha vida?
Por que não voltas, mulher querida
Sempre perdida, nunca encontrada?
Por que não voltas à minha vida
Para o que sofro não ser desgraça?

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Eu quero-a agora, sem mais demora
A minha amada mulher que passa!

Que fica e passa, que pacífica
Que é tanto pura como devassa
Que bóia leve como a cortiça
E tem raízes como a fumaça."

Pós.Scriptum: Nõa há, indeed, mulher que amo. Só (A) Poeticidade.

Mais do mesmo!

2007-07-19T09:53:00.000-07:00

Todos os que são criativos sabem o que é um vácuo criativo, ou um interstício, ou um interlúdio, ou uma espaço em branco.
Peguntam-me por que “Fernando Pessoa” por tanto tempo. Pois:

“Há um cansaço de inteligência abstrata, e é o mais horroroso dos cansaços. Não pesa como o cansaço do corpo, nem irrequieta como o cansaço do conhecimento pela emoção. É um peso da consciência do mundo, um não poder respirar com a alma”

Des.Fecho.?.

2007-07-18T17:15:00.001-07:00

Certas histórias não precisam de desfecho. Alguns momentos não necessitam palavras. Palavras pontuais podem representar tudo. O silêncio pode mais.

Um casal teve uma última discussão fervorosa. Ela quebrou o abajour. Ele falou da mãe dela. Ela falou de suas manias. Ele falou de filosofia. Ela desviou-se. Os dois gritaram-se. Incompreensivos. Os dois calaram-se. Incompreensíveis. Perceberam que discutiam sobre nada e nem mais lembravam do assunto. Ele vestiu-se. Ela o acompanhou até a porta. Ela ameaçou falar. Ele baixou a cabeça. Nunca mais se veriam.

Outro momento que carece de verborragias é o momento da morte (que os débeis costumam assemelhar a um sono profundo e eterno. Só os débeis). Quando as amantes do finado chegam ao velório, conhecidas uma da outra, apenas se fitam, irrequietas. Que se diria naquele momento? “tudo bem?”. Tudo, agora, é um silêncio e um abraço.

E me encerro, com uma frase, só ela, - talvez desprovida de sentido - que pode descrever o que alguns tentaram dizer a vida inteira:

“O silêncio que sai do som da chuva espalha-se, num crescendo de monotonia cizenta, pela rua estreita que fito” (Bernardo Soares)

Por Veríssimo!

2007-07-18T07:23:00.000-07:00

Garrafas de Champagne começam a aparecer na praia, com bilhetes dentro. Os primeiros bilhetes dizem:

“Estou numa ilha deserta com uma palmeira e cinco caixas de champanhe. Acendi uma fogueira para poderem me localizar. Por favor, mandem ajuda”

O 13º bilhete diz:

“Estou numa ilha deserta com duas palmeiras e quatro caixas de champanhe. Acendi uma fogueira para poderem me localizar. Por favor mandem ajuda.”

O 24º bilhete diz:

“Estou numa palmeira deserta com duas ilhas, três caixas de champanhe a Demi Moore. Acendi uma ajuda para poderem me localizar. Por favor, mandem fogueira”

Dias depois:

“Estou numa fogueira com duas Demi Moores, quatro palmeiras e duas caixas de champanhe para poderem me ajudar. Acendi um favor, mandem uma ilha”

Depois:

“Estou numa Memi Doore com dois favores, uma caixa de champanhe, uma ilha, um deserto, 17 palmeiras e um elefante. Avisetei um navio no horizonte e apaguei a fogueira depressa”

Finalmente:

Estou numa ilha com 17 Medi Roomes, 15 elefantes, 10 palmeiras, 8 favores desertos, ajudas acesas e 6 fogueiras. Mandem 5 caixas de champanhe”

Desventuradamente

2007-07-17T14:24:00.000-07:00

O mundo dos sonhos não é, senão, uma representação, quase sempre, sórdida, quiça sodômica, das angustias mais entranhadas do que, talvez, não te seja, mas proximamente o desejo do alheio sobre a própria identificação.

Um universo onde as conspirações são reais. As realidades são paralelas no infinito. Ou é a rendição do Demônio da realidade ao Deus das distrações, ou.

A velocidade dos (im)pulsos (a)cerebrais dela sintonizam (desventuradamente) meu tempo, e me deflora os devaneios até então inundados de silêncio poeirento; e me perturba a ordem; e mexe no meu café; eme deixa nú de mim mesmo; e me acorda sem fin, sem fim!"

Humm..

2007-07-15T18:15:00.000-07:00

Gente reclama que não consegue comentar neste espaço. Pouco interessa. Só espero que leiam. O de marquinho, sobre "quemero,quemera!" vale a pena. e Tony tem coisa que parece.

Segue:

"no final, é que aparecem as melhores ideias, e aquele sorriso da facilidade
é irritante... e atrapalha a concentração, de forma que fica
até sem saída, e às vezes sem ter pra compartilhar esse momento...
se todo mundo sabe da tua vida, é porque tu é importante...
mas às vezes te deixa desnudo, e fica ao léu, o que as pessoas pensam
se torna verdade, mesmo que seja mentira...

é o que eu acho...
esse teu texto me indentificou...
vou ficar famoso se Deus quiser...
mas tem que ficar preparado psicologicamente...
esse texto cabe a varias interpretaçoes...
essa é a minha...
sem ter bebido nada!!! =]
hehehehhehe
que saudade da cachaça

Tony Borba, com VIDA

"VIDA!

A vida é um quebra cabeça,
são pedaços de te que se vai,
são pedaços de mim que não tem,
são momentos de pura beleça,
que com tempos perdidos,
se encontram,
se dão
e se atraem."

Como diz um querio amigo:

"Levanta o menino. E bate palmas"

Quemero, Quemera!

2007-07-14T23:55:00.000-07:00

...E quando realizo o encerramento,
me derrama novos horizontes de percepção.
Aqueles dentes.
(infelizmente)
Todos aqueles dentes
e mais uma nova percepção de perlustrar o mundo...
É minha musa se estiver longe.
Semblante de rabia não comove.
O que se vê de você
Todos sabem
(infelizmente)
Serve de nada.
Transparência é teu nome.
(infelizmente)
Tudo de você
É quase nada.
Todos sabem.
Somos nada
Em tua tudisse..
Somos isso
Em tua nadisse.
Se tu tudo isso
Ou nada
Nada interessa.
Nada disso.
Nada.
Pode ser você.
Pode ser você?
Seus músculos a flor da pele.
São sempre sorriso.
Sempre flor.
Sempre pele.
Vez, mais, te assimilo, menos, pouco.
Ninguém me crê
Dizendo que descasulo.
E que não sabem quando nos descasulávamos.
Em noites(?) de freio, frio, que seja.
Você é nada novo.
Nada.
Novo.
Apenas novas novidades derramadas em descasulos.

Confissões

2007-07-13T09:27:00.000-07:00

Quando mais se lê, mais se torna difícil o ofício de escrever. O universo do que é idiota extrapola. As soluções são mínimas. É quase impossível fugir do patético.
Sempre que penso nisso, sou acometido por uma dor aguda, extensa e inadjetivável (pois) no cotovelo direito e por uma dormência nas glândula salivares, eu creio.

Frases, Frases... Pessoa Veríssimo e Liver!

2007-07-11T15:27:00.000-07:00

Pedi tão pouco à vida. E este pouco me foi negado. As cartilagens de galinha permanecem me impedindo de terminar o almoço.”

“Entupo meus tupos de gritos e cafeína para abafar os badalos que me abalam em pós.”

“Em devaneios, numa tabacaria, fumando – ou não – charutos sujos de palavras difíceis, recordarão amores que nunca sentiram e triunfos que não alcançarão”.

“Li cinco páginas de um livro de Fernando Pessoa e me sinto violentado. Parece que li 30 páginas de algum dos meus livros idiotas”.

“A Arte e a Vida moram na mesma rua, logo ali na frente. A arte que alivia da vida sem aliviar de viver, que é tão monótona quanto a vida, mas em lugar diferente.”

Um novo amigo me trouxe de volta à realidade: “Fortaleza tem oitenta pessoas. E todas se conhecem. O resto são hologramas utilizados para completar a paisagem. Pode reparar que a prefeita tem os mesmos traços daquele flanelinha.”

“Litania

“Nós nunca nos realizamos.
Somos dois abismos – um poço fitando o céu”

“Tudo que sabemos é uma impressão nossa, e tudo que somos é uma impressão alheia, melodrama de nós, que, sentindo-nos, nos constituímos próprios espectadores ativos”

“Em nada me pesa ou em mim dura o escrúpulo da hora presente. Tenho fome da extensão do tempo, e quero ser eu sem condições.”

Mais Fernando Pessoa

2007-07-10T16:45:00.000-07:00

"Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los, também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem, também." (tempo de leitura)

"Passa tudo isso, e nada de tudo isso me diz nada, e é alheio ao meu destino. Talvez até ao destino próprio"(que é o destino do próprio destino)

Trecho Para parecer inteligente!

2007-07-10T16:39:00.001-07:00

"Não sabendo crer em Deus, nem podendo crer numa soma de animais [como revivescênia de cultos antigos] fiquei, como outros das orlas das gentes, naquela distância de tudo que comummente se chama Decadência. A Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o fundamento da vida. O coração, se pudesse pensar, pararia"

frases minutos!

2007-06-25T16:18:00.000-07:00

Frases que gostaria de ter escrito sobre: Dois prazeres. Talvez, se eu tivesse me esforçado bastante, em algumas semanas, conseguiria representar esta frase. Mas minhas semanas literárias equivalem a 1 minuto drummoniano. Segue:
“A simples comparação de dois prazeres deteriora o que estamos desfrutando, e oferece o risco de corromper o segundo, se chegarmos a atingi-lo, pela indisposição que nos deixou a frustração do primeiro”, em “O SORVETE” no livro “Contos de aprendiz”

Confesso!

2007-06-22T19:04:00.000-07:00

Confesso que estou ficando cada vez mais babaca. Quanto mais encaro a realidade, mais acho graça nas coisas. Não consigo mais ver propagadas de margarinas com aquelas famílias felizes, crianças de cabelos lisos, mãe gostosa e pai saradão, todos comendo montes de gorduras. Eu entendo como piada, como ironia. E fico em casa rindo pitangas!

Novamente!

2007-06-11T17:34:00.001-07:00

Complexo de Dulcineas mal ajustadas! - Não há vida sem Dulcinea

Tropecei numa tautologia de amor, e deixei que Quixote me guiasse...
Dulcinea é a principal atração dessa história. Na cabeça de Don Quixote, ela é a razão de tudo. Ele enfrenta dragões – cata ventos. É por Dulcinea del Toboso. Sem ela, o cavaleiro errante seria um senhor sem histórias para contar. Um sonho desperdiçado.
É neste esteio que se sustenta esta crônica, pois a vida é isso: Um complexo de dulcineas mal ajustadas.
Ninguém dá um passo sem um motivo. O ser humano é movido a interesses. Nem sempre interesses mesquinhos, mas sempre interesses. Respira para viver. Vive por uma causa. Cada um tem a sua Dulcinea. É por ela que acordamos.
"O que seria de nós se não fosse a ilusão que nos trouxe até aqui?", disse o poeta. Vivemos destas pequenas ilusões. Algumas delas até são alcançadas. É o momento em que o sonho se desloca para outro lugar. Mas o que interessa é que sempre vivemos em busca de um sonho. Trabalha para ter dinheiro e talvez alcançar aquilo que anseia. Ninguém trabalha apenas para ter dinheiro. Quem diz que trabalha apenas para ter dinheiro é por que quer mostrar para alguém que tem dinheiro, quer impressionar, mas o objetivo mediato nunca é apenas “ter dinheiro”. Essa é uma das facetas da Dulcinea Profissional. Cada um tem a sua.
Por outro lado, tem gente que trabalha para se realizar mesmo. Dizem as más línguas que o trabalho enobrece o homem. Trabalha por que ama o que faz, por que vê naquilo alguma chance de mudar a sociedade. Tem gente que trabalha de graça. De graça não, apenas não recebe dinheiro. Mas trabalha esperando algo em troca. Seja um lugar no céu, seja o reconhecimento da sua vizinhança social. Essa é uma mistura da Dulcinea Profissional com a Dulcinea Social.
A Dulcinea Social é isso. Se o trabalho é chato e você não tem, ou acha que não tem, uma Dulcinea Profissional, vive na expectativa de que algo de bom aconteça em algum momento da sua vida. Vai levando a vida com a barriga por que tem certeza que, alguma hora, as coisas vão melhorar. Espera que de repente ganhe na loteria, ou apareça uma mulher linda e rica. Esse é o ponto de encontro entre a Dulcinea Social e a Dulcinea propriamente dita, que é a Dulcinea do Amor.
Na realidade, numa cadeia de raciocínio lógico extenso, todas as Dulcineas são, indiretamente, a Dulcinea do Amor. Todos, no fundo, no fundo, nascem, respiram, trabalham, brincam, andam, tentam, voltam, caem, levantam, comem, dormem, passam mal, lutam contra doença, vivem; por que sabem que um dia encontrarão sua Dulcinea. Na verdade, nem sempre encontram, mas vivem nesta expectativa. Poucos admitiriam que vivem por sua Dulcinea. Mas todos queremos ter uma vida tranqüila quando a Dulcinea da morte nos vier buscar.
No aguardo da Dulcinea da Morte, percebemos que não há vida sem Dulcinea. Um homem que vive sem sonhos – se existir essa possibilidade – é um homem morto.
Pós Scritum.: Quem quiser, pode ler o texto substituindo Don quixote por John Lenon e Dulcinea por Yoko Ono! Ou Don quixote por Los Hermanos e Dulcinea por Ana Júlia. Ou Don quixote por Dirceu e Dulcinea por Marília. Etc...

Diniz e Ferreira: Mestrado!

2007-06-11T17:14:00.000-07:00

Diniz e Affonso Ferreira: mais nova teste de um mestrado que, certamente, nunca farei

E todos olharam com cara de vaso quando disse que encasulava. Meu corpo descasca uma vez por ano e aumenta a fome na Argélia e a guerra na Birmânia, que, disseram, não tem mais muita importância. Algum deles, levantando do vaso: pessoas que descascam não vivem na Argélia e, certas vezes, são míopes. Não que queiramos matar a fome com vasos e lamúrias. É sabido que teses de mestrado na Birmânia valem mais que...
Nenhum deles, sabendo, divulgaria o que fazíamos quando nos descascávamos em noites de vidro embaçado. Tempo. Tempo. Tempo. Tempo? O que seria da literatura sem vasos? Um dia, se nossos corpos sintonizarem o tempo de Diniz, explicaremos o que Affonso Ferreira quis dizer com Apre. As chances de salvar os mípoes de fome da Birmânia ou da Argélia aumentarão a olhos vistos.

Marcelo e Joana, Move in em Hebraico

2007-06-07T06:12:00.000-07:00

Marcelo morava sozinho. Não era lá um publicitário bem sucedido, mas conseguira comprar um apartamento de dois quartos, até bem localizado. Sua sala não era muito convencional: ostentava uma parede repleta de bugingangas que Marcelo trazera do México quando fora passar uma temporada por lá, tentando ganhar a vida. Terminou vendendo sanduíche natural em Guadalajara e adjacências. Cadeiras, sombreiros, garrafas, pimentas, tudo que pudesse imaginar, pregado na parede. Marcelo não escondia seu fetiche com o México.
A Joana ainda morava com a mãe, uma senhora meio ranzinza que não gostava muito do Marcelo. “Meio ranzinza” é um eufemismo exagerado, a mãe da Joana era um horror. Se o Diabo fosse mandar uma de suas invenções para um concurso, mandaria aquela velha.
Um dia qualquer – era uma sexta-feira de lua cheia -, sentados no sofá da casa dele assistindo, talvez pela décima sétima vez, uma linda mulher ( o filme preferido da Joana)...
- Marcelo – com aquela voz mansa que só mulheres fazem, e quando querem pedir algo – Já estamos juntos há seis meses, né!?
- Puxa, seis meses né? – disse ele, perceptivelmente, só para não ficar calado.
- Seis meses é um bom tempo, não é Cecelo? – disse ela enquanto “...
- É – disse ele, meio muxôxo.
- Parece que está ficando sério isso né!?
Desta vez, o Marcelo preferiu ficar calado mesmo. Já sabia para onde iria rumar aquela prosa.
Ela demorou mais um pouco, fez umas caras e bocas, deu um longo suspiro e...
- Aprendi uma expressão nova na aula de hebraico – disse, pedindo que ele perguntasse.
- É? – ficou aliviado por que a conversa tinha tomado outro caminho – e qual foi?
- Masquilexe.
- Como?
- MASQUILEXE.
- que significa?
- Tipo move in, em inglês.
Marcelo ficou olhando perplexo, com uma interrogação estampada na testa.
-Se mudar, Marcelo Antônio, morar junto! Trocar chaves!
Fez-se aquele silêncio que parecia interminável. Aquele silêncio que acontece quando o público espera a morte de alguém na câmara de gás; que constrangeria até manequins de lojas de departamentos.
Marcelo pensou, pensou, pensou. Não poderia estragar aquele momento mágico por que passava, mas também não sabia ainda se já era a hora de morarem juntos. Aquele seria um grande passo para qualquer relação. Ele pensou na liberdade que iria deixar de usufruir, que não poderia mais ver os jogos do “Sport Clube do Recife” aos domingos, pois ela iria querer ver “Sex and the city”. Apostava que ela iria querer trocar o “Fiddy” de lugar (uma horrível imitação de gambá que ganhara de uma namorada no México e ficava bem no centro da sala, usado como apoio para cerveja). Depois pensou como seria acordar, ir tomar banho e encontrar calcinhas penduradas no registro do banheiro.
E tentou dizer: “Não, eu ainda não estou pronto. Eu gosto muito de você, mas imagino que ainda não seja a hora de morarmos juntos. Ainda não estamos preparados para atingir este nível”. Tentou. Mas só saiu um “nnnpppph”. O que deixou a Joana ainda mais hesitante.
Depois pensou como seria agradável ser despertado por carinhosos beijos. Sentir, logo pela manhã, o cheiro inebriante daquela mulher. Chegar em casa a noite, cansado do trabalho, e poder assistir toda a segunda temporada do Mcgyver, deitado no colo dela, sob seus cafunés.
E tentou dizer “tudo bem, minha querida. Isso era tudo que eu esperava ouvir de você. Vamos morar juntos. Tenho certeza que seremos muito felizes. Você gosta do Mcgyver?”. Só tentou. O que se ouviu foi: “xxxuunsz”, ou algum outro som bem indefinido.
Qualquer pessoa com uma boa percepção sentimental-fisiológica, se estivesse ali presente, poderia notar o sentimento de raiva e decepção da Joana de deslocando do coração para o intestino. Observaria a mensagem, sinapse a sinapse, sendo mandada para seu cérebro e seus olhos, em resposta, ficando avermelhados. Ela ficou olhando para ele, com cara de carrasco.
Discutiram alguns segundos com os olhos. A luta era para ver quem iria quebrar o silêncio. O Marcelo não se agüentou, e mesmo sem ter qualquer coisa para dizer...
-Huanacho. – e, estranhamente, não disse mais nada.
A Joana franziu a testa e ficou esperando ele terminar a frase.
E o Marcelo nada.
- Huanacho o que, Marcelo Antônio? – em tom um pouco mais severo.
- “Huanacho” é uma expressão que os moradores da cidade de Guanajanato usam quando se sentem nervosos demais para dizer algo.
Joana levantou-se e resvalou, não intencionalmente, no gambá, derrubando um resto de pipoca no chão. Enquanto se dirigia à cozinha, rosnou:
- “Huanacho”, Marcelo Antônio. Ninguém te entende. Não sei o que faço com você.
Na exata hora em que a Julia Roberts encara um prato de escargot, a Joana saiu da cozinha armada com soqueira, baladeira e metralhadora, e preparou-se para executá-lo – tudo em sentido figurado, claro. Fez um olhar “vocÊ não tem escapatória” e deu um ultimato no rapaz com um argumento que até hoje ele não teve coragem de compartilhar conosco.
Duas semanas depois quem chegasse na casa do Marcelo poderia encontrar um estojo de maquiagem sobre a cabeça de Fiddy ou absorventes na farmácia de seu banheiro.

DEMÉRITO X MÉRITO

2007-05-31T18:05:00.000-07:00

MÉRITO às jovens garotas, aparentando aspirantes a arquitetas, que sentam-se nos chãos das livrarias. Abrem um livro de arte (Impressionismo) e um de arquitetura (Architecture in the United Kingdom) e tentam achar, exaustivamente, influências recíprocas nas duas formas de arte.

DEMÉRITO aos que ainda não descobriram que cafés de livrarias não se destinam a gritarias e algazarras. Permite-se, no máximo, conversas pacatas.

MÉRITO aos casais de namorados adolescentes que sentam nas praças de alimentação e ficam caladinhos, observando o movimento, com um olhar altivo. A mão dele postada suavemente sobre a mão dela. Total comunicação num silêncio acalentador.

DEMÉRITO aos Senhores de barbas agrisalhadas que gritam com suas mulheres vestidas de vermelho enquanto as filhas choram segurando um sorvete que escorre pelo casquinho. Surrupiando, assim, a mansidão que deve ser peculiar às tardes de domingo.

MÉRITO à cordialidade no trânsito.

DEMÉRITO à imprudência.

MÉRITO a este Liver que vos escreve por se julgar um espertão quando vai a uma livraria e lê um livro inteiro pagando apenas 5 reais (duas xícaras de capuccino).

DEMÉRITO ao mesmo por esquecer recorrentemente de andar com uma caneta e deixar diversas idéias boas se esvaírem.

Adendo

2007-05-24T15:18:00.000-07:00

Favor desconsiderar post passado. O meu texto concorre. Mesmo que eu ache que não tenha alguma chance.

HEDONISMO

2007-05-21T15:44:00.000-07:00

Não sei se os Senhores tomaram conhecimento, mas a excelente Revista Piauí realiza um concurso literário onde as pessoas devem escrevem um texto encaixando uma frase aleatória indicada pelos editores da revista. A frase é “e escondeu um punhado de cânfora no tanque de sua Harley.”

Meu texto não foi aceito, por tratar de tema muito polêmico. Eis o sistema de escolha do site: “O melhor deles sairá na revista – ou seja, perdurará na língua portuguesa pela eternidade afora. À medida que as tentativas forem chegando à redação, desde que não assustem crianças, parlamentares ou a bispa Sônia, ficarão expostas à impiedade do juízo público aqui no site.”.

Não é desta vez que meu nome fica marcado para a eternidade. Prossegue um homem a procura de um sonho. Suspeito que tenha sido excluído quanto ao quesito Bispa Sônia. Permanece a minha dúvida. Segue o texto em versão quase integral, já que se é pra chocar, vamos chocar de verdade.

Hedonismo.

Ato prelúdico.

Teve de criar um atalho para se livrar das recorrentes crises psicóticas de sua Avó. Desde que começou a entender o mundo, aos quatro anos, ela o castigava, às vezes sem motivo, batendo sua cabeça contra paredes. Certa vez, o garoto atrasou-se quatro minutos para a aula de piano clássico e foi obrigado a passar um dia inteiro ajoelhado no milho.

Para lidar com aquilo, Fred tentou dar outra dimensão àquela tortura, e, como por desvio psicológico, começou a buscar barato naquelas cenas de dor. No começo foi difícil, pois ninguém, aparentemente, relaciona-se positivamente com o sofrimento.

As primeiras vezes que experimentou prazer naquela sensação, sentiu-se um doente e, depois ser agredido pela sua Avó, flagelou-se ainda mais, com auxílio de um chicote, para aprender a não fazer mais aquilo: “deleitar-se com a dor é indício de insanidade”. Tornou-se habitual sua Avó admoestá-lo, e ele, em seguida, se torturar por se sentir excitado com aquilo.

Ato Intermediário.

Fred pendeu para o masoquismo. Todas as noites descia a Augusta a procura de alguém que pudesse flagelá-lo.

Certa vez, numa destas noites mais apimentadas, Fred começou a dar tapas cada vez mais fortes numa garota já conhecida. Quanto mais aumentava a intensidade, mais a garota gritava. Dado momento, ela começou a gritar por socorro. Mas ele sentia cada vez mais tesão com o tormento alheio. Perdeu a noção do mundo com tanto prazer. Fred teve um orgasmo e desmaiou.

Acordou com muita dor nas mãos. Sangue entre os dedos.

Quando retornou à consciência, a moça estava com parte do crânio dilacerada.

O garoto horrorizou-se com o acontecido e correu para casa. Chicoteou-se novamente para aprender. Contra seu arbítrio, incorporou mais uma psicose: assassinar mulheres, espancando-as. A dor passou a ser um prazer secundário, e ele começou a experimentar uma relação esdrúxula com a morte.

Ato conclusivo.

O procedimento era sempre o mesmo: ligava para as putas masoquistas, combinava o preço do “gauge” e as levava para casa. Amordaçava-as e, para evitar gritos desnecessários, as banhava com álcool e cânfora. Alfim, ainda sob o transe de sua psicose, limpava os membros com jornais velhos; jogava o corpo num terreno abandonado, contíguo ao seu prédio, e tocava fogo no corpo. Acendia um último cigarro e deixava a fumaça esvair-se entre os dentes encardidos, enquanto dirigia sua Harley, sem nenhum destino. Este era o último momento que sua mente captava. No dia seguinte chicoteava-se num misto de punição e prazer, que, em sua cabeça, eram indissociáveis.

Certo dia a polícia foi avisada. Quando Fred notou a sua presença, entendeu que aquela cidade já era pequena para os anseios de sua mente problemática. Deu um ultimo trago em seu cigarro pós-coito, e escondeu um punhado de cânfora no tanque de sua Harley.

Meses depois, encontrou-se numa travessa da Nova Dutra uma moto jogada, e um corpo cremado.

Fred encontrou sua consagração: praticou sexo necrofílico consigo mesmo.

The Amazing Baldwin´s Theory!

2007-05-19T12:40:00.001-07:00

Estudos recentes demonstraram que um filme americano tem três características básicas: uma mulher de seios grandes, um loiro – cujas garotas brasileiras eram fãs aos 16 anos – e um Baldwim. Isso. Todo filme americano tem um Baldwin.

Normalmente eles são os atores coadjuvantes de filmes principais ou atores principais de filmes coadjuvantes. Ou então aparecessem apenas no fundo do vídeo. Ou aparecessem apenas uma vez, para trazer uma mensagem do futuro. Incrível, mas quase sempre aparece um Baldwin no vídeo.

Quando não são atores, são diretores. Ou assistentes de alguma coisa. Semana passada vi um filme que, nos créditos, mostrava um Baldwin como assistente de fotografia. Assistente de fotografia? Só os Baldwin mesmo.

É verdade, pode conferir. Próximo filme que for assistir procure um Baldwin. Às vezes não é tão fácil achar. Mas garanto que existe.

Conversas Furtadas Aéreas!

2007-05-15T14:31:00.000-07:00

***

- Vixe, percebesse que a moça do caixa só tem UM dedo na mão esquerda!?

- Eita, é memso! Que triste!

(e tinha um dedo mesmo, eu vi!)

***

- Você sabe né? eu vivo viajando. Tem vezes que vou a três destino num dia só. Todo lugar que eu chego, aparece isso no celular "procurando rede". Só na Bahia é diferente. Lá aparece no celular "Já já eu vou, meu Rei. Já tô indo"

Filhos da Burguesia. Boa noite e Boa Sorte.

2007-05-13T12:34:00.000-07:00

Eu, Erik Liver, um mero escritor por hobbie, tenho mais um crônica cotidiana a respeito da violência. Como não me apetece mais extensos textos, lograrei um breve relato.

Desta vez, levaram o som do carro. Do carro do meu pai, o que é pior.

Vem alguém me dizer “Louve a Deus, por que nada te aconteceu”.

Eu não aceito isso. Agradeço a Deus por tudo, mas não acho certo que concordemos com esta balbúrdia que virou a cidade do Recife.

O som que roubaram não valia, na feira-do-troca-de-Prazeres, nem 50 reais.

Mas não foi 50 reais que me roubaram. Foi a faculdade de andar na rua. A tranqüilidade de uma tarde de domingo. O poder de desfrutar uma Água de coco à beira da ex-bela Praia de Boa viagem.

Nos últimos seis fins de semana, eu conheço alguém que foi roubado em Recife. A violência está próxima de mim. De você.

Eu tenho uma teoria. Recife sempre foi latifundiária, patriarcalista, machista e burguesa.
Enquanto estes crimes horrendos povoavam apenas as periferias, tudo estava ótimo. A elite achava que quando a violência chegasse na ex-bonita praia de Boa Viagem, ela tomaria uma decisão.

Tarde demais. A violência crescente esta vitimando os filhos da burguesia, que nada mais tem a fazer do que deixar relatos em e-mails e discursos emocionados em jornais de grande circulação.

Fazendo minhas as palavras de Paulo Victor: “Sem som, sem dignidade”

Aos que ainda habitam esta louca cidade do Recife. Boa Noite e Boa Sorte.

Fica mais um relato de violência, que, no máximo, se tornará uma corrente de e-mails sem nenhum efeito.

Conversas Pernambucanas Furtadas!

2007-05-11T06:24:00.000-07:00

Gravei aqui com meus botões algumas conversas furtadas

***
Num posto de gasolina:

- Mermão, vamo nessa?

- Tu nun vai!?

-Bora.

-Tu vai mermo é? Achei que tu tava brincando. Então bora.

***

No Campus da UFPE, Domingo do Campus, dois garotos fantasiados de Roqueiros:

- Tá ligado aquele solinho do Iron? ti tuiunrim tim ri turiuntim...

- ~Tô, Tô.

- Pronto, tem uma musica dagente que é igualzinha.

***

No Campus da UFPE, Domingo do Campus, dois garotos e uma garota fantasiados de comunistas, com boinas e camisas do Chê:

(os dois homens) - VOCÊ FOI MORRATA COMIGO!!

(a menina) - O que é isso!?

(eles) - É a nova do Caetano.

- E o que é "Morrata"?

(eles) - Sei não, mas sei que é assim!

***

Numa mesa de boteco em Olinda:

- A turma diz que eu gosto de Catinga. Mas nun é isso. Eu gosto de cheiro de gente.

***

Numa galeria qualquer:

( pai) - Ó prali, Johnny, que Gostosa!

(O filho, defendendo a mãe) - Mermão, deixe de ser tabacudo, doido!

***

Logo após a prova, na barraquinha de chiclete:

- E aí, Federal, foi boa a prova!?

(EU) - Foi. Foi boa.

- Ta vendo aí? não disse que meu gabarito era cacetêro!

Discussão Gramatical de Utilidade Abrangente!

2007-05-10T15:53:00.000-07:00

No fim de tudo, as pessoas se conectam e ficam amigas por que encontram afinidades, maiores que as desafinidades. Eu andei dizendo, nessas conversas furadas, que gosto de Rebeca por que ela é capaz de discutir coisas de relevância mundial, a nível de mundo mundial mesmo.. Ela me disse hoje que entrou numa séria discussão com um amigo que escreveu abigobal com “U”. Ela não me disse quem foi o amigo, mas é claro que ele estava errado. É obvio que é ABIGOBAL se escreve com “L”. Nem sei se Aurélio catalogou isso, afinal o dito cujo não tem lá muita afinidade com as expressões do povo. Mas, de qualquer forma, eu tenho certeza que é com “L”.

Aposto que alguns acham essa discussão impertinente. Pois julgo de muita relevância. Tem gente que acha mais importante saber se a palavra certa é “inconstitucionaliscimamente” ou “anticonstitucionaliscimamente”, apesar de Diógenes Valença, o Didi, afirmar que esta segunda palavra existe. E como vocês sabem, com Diógenes não se discute.
Outra dúvida foi com a expressão Tabaréu. Se se escreve com “L” ou com “U”. Pela minha lógica a palavra “Tabaréu” provêm da expressão latina: “Tabacudum est Tabarellis, anus viratum mellis”, razão pela qual a sua corruptela aportuguesada deve ser escrita como “Tabarel”. Segundo Paulo victor, que vem a ser meu primo, Tabarel é um peixe, e se escreve com “L”. Então estamos acertados.
Agora pouco li outra palavra que me gerou dúvida: “cassete”. Pra mim, cassete é aquela fita. Eu sempre falei “cacête”, pensando que era com “c”, mas agora fui conferir com Aurélio e ele diz que cassete é a de ouvir mesmo. Quando você manda alguém pro Cacete, é com “c”.
Já “tabacudo” eu sei que se escreve “tabacudo” mesmo, mas lembrei de falar do tabacudo por que a Luciana, aqui de fortaleza (observem que o artigo a diferencia da minha querida Luciana de Recife), me disse que em Fortaleza não se diz “tabacudo”. E fiquei matutando: “Como vivem as pessoas sem poder chamar as outras de tabacudo?”. Provavelmente, deve haver um substituto quase perfeito pra tabacudo aqui nesta cidade. Eu ainda vou descobrir.
Se você é um cearense, novo leitor de crônicas de um recifenses e não sabe o que é tabacudo? Preste atenção no exemplo.

Logo que cheguei aqui no Ceará, dois camaradas se aproximaram e um deles soltou:

- Foi você que chegou há pouco de fora?

-Sim, fui eu mesmo – respondi convicto.

O engraçadinho, cutucando o outro, retrucou:

- Ele nun entendeu não, macho. “A por o cú de fora”, “ há pouco de fora” – hahaha

E ficou mangando da minha cara.

Lá em Recife, com certeza, todo mundo ia chamar esse cara de Tabacudo.

Pequeno Dicionário Cearês-Recifês!

2007-05-09T06:45:00.000-07:00

Visando integrar os meus leitores pernambucanos e cearenses (dois lá e um aqui), vou tentar mostrar, periodicamente, algumas expressões exclusivamente – ou predominantemente - cearenses.

Começarei com algumas:

Dá valor – Cearenses não simplesmente “gosta” de alguma coisa. Cearense “dá valor”. Ex.: “- ahn, você mora em Recife? Em recife eu dou valor ao Sport”. “DAR VALOR” é, obviamente, muito maior que “gostar”.

Mah – abreviação do trivial MACHO. Serve para iniciar e para terminar frases. Serve para falar no meio das frases. Serve para falar solto. Serve como vocativo. Serve como aposto. Serve como virgula. Serve para colocar na salada. Serve para encher o pneu do carro. Serve para marcar página de livro. Serve para usar no banheiro. Serve para esquentar pão de queijo. Serve para mandar em sondas espaciais endereçadas a planetas com nomes esquisitos. Serve pra tudo. Exs.: “Mah, tu nun tem idéia não, mah”, “ei, mah, vem cá”. “Qual o telefone desse mah aih!?”, entre outros...

Frescar – é o que se chama no Nordeste inteiro de mangar, caçoar. Em recife, particularmente, acho que se aproxima mais do “tirar onda com a cara”. Ex.: “o Assis gosta mesmo é de frescar contigo”, “aí os machos lah da rua descobriram o nome da minha mãe e ficaram frescando com a minha cara”. Outro exemploe, utilizado muito por Karina como “qué arriá é!?”, aqui seria “Ta frescanu, mah!?”

Acolá – Não exclusivamente cearense, mas usado em recife apenas eruditamente. Aqui no ceará, tudo que não é “aqui”, é “acolá”. Exs.: “duvido tu ir de duas rodas nesse quadricículo daqui pra acolá”, “hoje mesmo mataram uma pessoa acolá”

Deu certo? – usado para se saber se qualquer coisa correu direito, mesmo que não tenha que “dar certo”. Ex.: você foi comprar um quilo de castanha no mercado central. Quando você volta, alguém pergunta “deu certo com a castanha!?”. Você saiu para encontrar com uma garota à noite. No dia seguinte alguém pergunta “Deu certo com a menina!?”...

Mercantil – É a denominação que os Cearenses dão a qualquer Super Mercado, ou mercado. Carrefour é um Mercantil. Bompreço também. Exemplo de uso “Vai ali no mercantil comprar um dindin fortaleza e uma ata pra mim, mah!”

DINDIN – por sinal é uma corruptela do nosso tão famoso e colegial Dudu.

Fortaleza - é uma marca de laticínios famosa aqui

Ata – é a expressão que designa aquela deliciosa fruta chamada por nós de PINHA e por alguns de Fruta-do-conde. Por sinal indico, em Recife, o Sucão, e em Fortaleza a Torre do Café (Dragão do Mar), para tomar um delicioso Suco de Pinha ou de Ata, como queiram.

Ralente – é uma variação de Valente. É que cearense tem a mania de trocar R por V, e rice-rersa, vice-versa...exemplo usual.: “Rai ali no mercantil comprar um dindin fortaleza e uma ata pra mim, mah!”

Pois pronto, aguardem outras...

PROMOÇÃO!

2007-05-03T18:11:00.000-07:00

Informo às leitoras do meu blog – se é que há – a promoção das calcinhas Edvane no Carrefour: apenas R$3,99 cada. Saliento que acompanha um soutien com bojo.

Confesso que apesar do meu breve amor pelos porta-seios, como diria minha querida Avó Diana, não sabia o que era soutien com BOJO. Minha amiga Rebeca Pessoa me explicou.

Informo aos meu leitores – se é que há - que “Soutien com BOJO” é “Sutiã com enchimento.”

Pronto. Aproveitem

Sobre o poder do silêncio

2007-05-02T18:02:00.000-07:00

Um deitado na rede. O outro no sofá. Sem televisão. Sem rádio. Sem som.

...

Silêncio.

...

Olhares.

...

Comunicação:

-...

-...

-...!? (e franziu as sobrancelhas)

-... (com um leve sorriso)

Ps.: para o meu amigo Rodrigo Riszla!

Um pouco sobre o nome deste espaço! ( e a Mercearia Thierry!))

2007-04-25T18:09:00.000-07:00

Uma antiga namorada me indicou um dicionário na Internet: Priberam. Até hoje eu uso este dicionário quando não encontro um daqueles calhamaços por perto, pois não conheço coisa melhor na rede. Mas nunca confiei muito em dicionário de Internet, sobretudo esse, que é língua portuguesa de Portugal. Todo mundo sabe que o português que se fala lá nada tem a ver com o que se fala aqui. Além disso, suspeito que ela nem tinha tanta afeição por mim, pois me indicou um dicionário meio capenga. É de comezinha sabença que pessoas que indicam dicionários capengas não se amam. É mesmo uma prova de amor.

Razão pela qual eu sempre prefiro recorrer ao dicionário tradicional. E gosto daqueles grandões. Duvido que um daqueles “MINI-LUFT” que eu levava para o colegial contenha a expressão “dentelária-da-china” - que nem sei o que é, mas é bom saber que tem. Aqui, de onde escrevo estes apontamentos, tem um destes clássicos Aurélios, que é recorrentemente utilizado.
Vamos à interpretação deste nome:

Segundo – S. m. Unidade de medida de tempo no Sistema Internacional, igual à duração de 9 192 631 770 vezes o período de determinada radiação emitida, no seu estado fundamental, por um dos isótopo do Césio (o Nuclídeo Césio 133).

ADENDO: Aqui perto da minha casa tem uma mercearia: “A mercearia do Thierry” – comandada por um Francês que é mais cearense e mais bruto que o Seu Lunga. Lá no Thierry tem tudo. O cabra compra até ração pra râmister, se quiser.

Voltando. Primeiro eu queria saber onde um camarada conseguiu um isótopo de Césio. Imagino que hajam outros nuclídeos de Césio lá no Thierry, mas não o Nuclídeo Césio 133, que é dificílimo de encontrar. Se eu conseguisse um isótopo de Césio, misturaria com Vodka para ver o que dava.

Outra dúvida que tenho é como alguém conseguiu contar isso aí tudinho num isótopo de Césio. Se vocês conhecerem alguém que tenha a astúcia de contar todo esse montante, me avisem, pois empresariá-lo-ei para ser contador na NASA – como diria o chatíssimo professor Gouveia – e não terei mais que tentar ganhar a vida sendo músico, funcionário público e escritor.

Porém, aqui, neste caso, “segundo” quer dizer: “tire pelo menos um pouco do seu dia para abstrair de toda essa correria que nos rodeia. Leia um pouco sobre um assunto que lhe interessa. Procure saber sobre mitologia. OU, se possível, entre no www.segundodeabstracao.blogspot.com e, se gostar, indique aos seus amigos. Se não gostar, indique aos inimigos. (esta frase é repetida constantemente em salas de Teatro por todo Brasil, mas eu a roubei do Eri Johnson).

Já Abstração...”2. Filos.: ato de separar mentalmente um ou mais elementos da totalidade complexa (coisa, representação, fato) os quais só mentalmente podem subsistir fora dessa totalidade”. Mas ainda tem mais a ver este outro sentido: “4. Estado de alheamento do espírito; enleio; devaneio”

Eu queria mesmo que fosse entendido como “desligamento, esquecimento total do ambiente conturbado; entrada em um mundo paralelo onde as coisas da vida são observadas sem mistério; onde há graça em situações simples...”

Já abstraiu hoje?

P.S: Informo que este site ganha mais um leitor. Na verdade, uma leitora. Uma otima leitora. Minha amiga Priscila. Agora eu já perdi as contas de quantos leitora tenho. mas devo estar chegando próximo de cinco.

DIVAGAÇÕES DE JEMERSON E ELISE, MEUS AJUDANTES

2007-04-23T18:02:00.000-07:00

A.S.: Eu gosto de jogar idéias rápidas e conectadas. Tudo bem, às vezes, nem tão conectadas. Mas acho muito feio quando se escreve “ e aí você pensa...” ou “é quando você olha pra vida e diz...”, assim, o usar o termo “você” meio indistintamente. Por isso, desta vez, sempre vou usar o termo Jemerson, quando quero dizer “você”. Assim fica mais geral. Jemerson, a propósito, é o nome do meu Copo Grande. É o marido de Elise ( A Taça) que me acompanha agora nestas letras.

Essa semana, tive o grande e quase inestimável prazer de receber dois queridos amigos de Recife na minha nova terra: Fortaleza. Está se tornando um hábito cada vez mais freqüente os recifenses virem para cá, para a minha morada, degustar dos prazeres desta terra Fortal. É quase sempre bom ter a casa cheia de visitas, com seus cacarecos e maneiras estranhas. Desta vez foi ótimo. Teve Mucuripe. Teve samba, teve samba e teve samba: ABRASPAS para a alegria dos tamborins da minha amiga Taís Costa FECHASPAS.

Porém o título de melhor momento do fim de semana fica para uma quase silenciosa e quase bucólica manhã que tive com Natasha enquanto Henrique dormia. Manhã de poucas palavras, mas de muita paz. Conversas bem lentas. Ótima companhia do chá preto!

Nestas visitas passei a observar que são inevitáveis as comparações. O meu pai, na praia, diz “então aqui é onde as pessoas vem. É o acaiaca de lá”. Henrique fez uma constatação que só ele é capaz: “aqui Fortaleza tem mais Caminhão-Pipa que em Recife”. Meu Jeová, quem para pra analisar a quantidade de caminhões-pipa de uma cidade?

Natasha está por um fio de cabelo de sapo para vir morar aqui. Já tinha vindo, mas ficou encantada de novo. Ficou Reencantada (aproveitando a chance pra criar neologismos). Inclusive - só por que este parágrafo ficou muito pequeno – Ontem foi aniversário dela. Meus parabéns!

Turista tem isso né? Acha tudo lindo. Mas Fortaleza tem suas Belezas e suas Mazelas como qualquer outra capital. A violência é crescente aqui, tendenciosa ao Caos, como em Recife. Os recifenses pensam que Fortaleza é como Natal, uma cidade tranqüiiiila, onde os pássaros cantam e as pessoas conversam baixinho em cadeiras nas frentes das suas casas – quase um comercial do MARACUJINA. A situação de Fortaleza, definitivamente, não é essa, afinal, nem Natal é mais como Natal.

Quando Jemerson vem para morar numa cidade nova, chega e parece turista. Jemerson, por exemplo, era louco pra conhecer “o cruzamento da Avenida Ipiranga com a avenida São João”, mesmo que Elise tenha dito que nada tem de graça e que só fica bonito em música mesmo. Jemerson vai conhecendo aos poucos a nova cidade. Estranhamente, escolhe para morar um ponto onde tivesse que passar obrigatoriamente por aquele cruzamento todos os dias, e das 10 primeiras vezes delira quando passa por ele. Abre um cerveja gelada e fica no carro, sozinho, aparentando estar sorrindo – quando na verdade está gargalhando, por dentro – de tanta alegria. Nas 10 vezes seguintes, olha com um pouco de alegria e um sorriso meio murcho de canto de boca, quase dizendo “eu alcancei um sonho”.

Daí em diante Jemerson vai se acostumando com a cidade e deixando de observar os pequenos charmes e a metrópole tão sonhada vai perdendo as graças.

Jemerson se muda novamente, louco pela Torre Eiffel, apesar de Elise tê-lo dito que prefere a Torre da Antena de Brasília. Mas só acha graça nas 5 primeiras vezes. Depois você se muda novamente e olha para as Cataratas do Niagara só de relance – não precisa dizer que Elise o advertiu de Foz do Iguaçu.

As novas cidades perdem a graça. Até que chega um momento em que o mundo é pequeno para Jemerson e nada mais faz sentido. Chega em uma nova cidade e tudo é velho!

Eu fico pensando que a vida é uma bela viagem. Não creio em espiritismo, não creio em catolicismo, não creio em budismo. Não creio em nada. Mas creio nesta bela viagem. Não penso em descobrir para onde vamos. Teve gente que perdeu a vida inteira querendo saber para onde ia e esqueceu de observar onde estava. Perdeu a noção de tempo e não olhou para o Big Ben quando deveria.

Acho que as pessoas não podem deixar de ser turistas na vida. De olhar a vida como um lugar novo, cheio de coisas para serem descobertas. Cheio de novas pessoas querendo fazer o bem. Claro, que nem tudo isso é verdade. Mas o erro está em duvidar de tudo. A vida começa a perder a graça quando Jemerson não se dá o direito de ajudar uma Senhora na rua por que o risco de assalto é tão grande que não se pode parar.

Conclusão: Seja sempre um turista!

P.S.: Não sei se existe a expressão Ante.Scriptum (A.S), mas se não existia, agora existe.

P.S2.: Usei Jemerson como um exemplo, mas aposto que Jemerson, o meu Copo, pararia para ajudar um Bule velho na rua.

Escolha seu Grupo (de quem lê isso aqui e de quem não lê)

2007-04-18T17:25:00.000-07:00

Incrível como eu , vez por outra volto a ser fã de coisas que não leio há tempos.É o caso de Veríssimo, por exemplo. Quem me vê falando dele, pensa que eu estou falando do Paulo Coelho: sempre dizendo que já enjoei, que ele não é capaz de criar nada novo, etc... Mas sempre queimo minha língua e volto a lê-lo.
Ontem voltei a ler Samarone e outros autores/escritores que descrevem o cotidiano de uma maneira suigeneris. Permanece a mesma qualidade. Tenho a impressão que nem todo mundo é muito adepto do jeito dele de escrever... Isso por que, normalmente, quanto à leiturabilidade temos 3 classificações de pessoas, quais sejam:Grupo 1: Leitura esporádica de assuntos que sejam de seu interesse;Grupo 2: Lê os livros da Moda;Grupo 3: Lê os livros que não estão na moda;e nenhum dos três se inclui no publico -alvo de Samarone. Aliás, acho que eu (e creio que também ele) - não que queira me comparar - não temos público, e talvez tenhamos um pouco de alvo. Ninguém está muito disposto a ler coisas do cotidiano. A turma do grupo 1 lê jornal de vez em quando, mas só a página de esportes e, algumas vezes, o Viver ou o Caderno C (ou qualquer outro que fale de fofocas, mulheres, socialites e televisão), mas só quando aparece alguma gostosa na capa da frente e aí são remetidos para estas seções. Logo o Grupo 1 nem lê jornal direito, quem dirá crônicas de um cara falando sobre "galinhas pra fora da boca" e "indagações de flanelinhas".
Os comparsas do Grupo 1 vêem muita televisão, principalmente Globo Esporte e Programas Policiais, se homens, e novelas, se mulheres. Os do grupo 2 sabem tudo dos sitcoms americanos. Os do grupo 3 não vêem tevê. Dizem que televisão aliena as pessoas.
O que faz concluir, erroneamente, alfim, que leiturabilidade é inversamente proporcional à televisibilidade. Sofismo errado esse. Tenho uma amiga, que já devo ter citado aqui, que sabe tudo de livros. Sabe dos jornais do Grupo 1, sabe dos livros do Grupo 2 e dos perdidos do Grupo 3, e, ainda por cima, já viu toda a 2ª temporada de Lost. Ela é televisiva e leiturável. Camilla Chidid. De qualquer forma, temos que encontrar uma solução para este conflito, leitor, mas isto é tema para outro momento. À propósito, anotem e me cobrem. (acho engraçado como sempre escrevo imaginando que tem milhões de pessoas lendo minhas besteiras. Está na hora de começar a falar com os senhores no singular, digo, com o Senhor(a)).O pessoal do Grupo 1 sabe que o Grupo 2 existe. Às vezes ouvem atentos suas conversas e tentam gravar o máximo de palavras difíceis possível e saem dizendo que irão ler Harry Potter. O Grupo 1 não detecta a existência do Grupo 3.O grupo 2 lê livros quando alguém indica. TODO o grupo 2 já leu Código da Vinci e o livro árabe das pipas. A maior parte leu "Quando Nietzsche Chorou" do Yalom Qualquer Coisa (incrível como é difícil escrever sem google do lado), mas nenhum deles leu um livro de Nietzsche mesmo. Assim, o Grupo 2, é claro, também não lê coisas que não saem na mídia e não estão entre os mais vendidos da Veja. Aliás, este Grupo 2 lê Veja. O grupo 1 não lê revistas por que não vos interessa estas notícias. Já o Grupo 3 não lê Veja por que julga que eles são capitalistas e influenciados pela mídia.
O Grupo 2 se relaciona com o Grupo 1 amistosamente. Com o Grupo 3, também.
A recíproca não é verdadeira. O Grupo 3 odeia o Grupo 2, dizem que não tem senso crítico. O Grupo 3 tem pena do Grupo 1, e os trata com um respeito disfarçado.O Grupo 3, em conseqüência, não lê livros que todo mundo já leu. Alguns adeptos do grupo 3, em atitudes xiitas, vão às livrarias e perguntam bem baixinho e desconfiados ao vendedor "Qual o livro de algum autor mais ou menos famoso e que é MENOS vendido?". Depois, em suas conversas com seus amigos do Grupo 3 se gaba dizendo: "Ahn, você não conhece a obra de Charles Baudelaire direito, você por acaso leu sua tradução para 'Paraísos Artificiais'?". Me parece que pouquíssimos deles se arriscaram a ler umas crônicas dessas bestas assim. O último que soube, disse: "Isso não tem nenhum fundamento lógico ou metafísico, não me acrescenta em nada". E saiu espalhando para os amigos para nunca entrarem em www.segundodeabstracao.blogspot.com, um site onde um garoto escreve besteiras sem sentido...

Meus Revisores!

2007-04-16T18:23:00.000-07:00

Saibam, vocês, estimados leitores, que já escolhi os revisores do meu livro, que possivelmente, pelo andar da carruagem deve sair quando eu completar 40 anos, e com certeza será um livro de crônicas, já que não tenho paciência para escrever um livro inteiro contando uma mesma história. Na verdade também acho que com essa correria moderna, nem todo mundo está interessado em livros longos. Não que eu tenha escolhido escrever textos pequenos visando o marketing, mas se calhou, ótimo!. Droga, me perdi! Mal-hábito este de escrever tudo que vem a cabeça.

Como vinha tentando dizer, os revisores serão: Guilherme Linhares e Paulo Victor Dantas. O primeiro por seu eterno sadismo quase animal para corrigir a forma, para trocar e acrescentar palavras do meu enxuto vocabulário. Este que ontem me disse "Nunca você pode se livrar da forma". Está certo. A forma precede o conteúdo. É só dar uma boa analisada nos outdoors de qualquer capital, por exemplo. Você só para pra olhar os que te chamam atenção pela forma. Só lê o da mulher gostosa ou da promoção do carro! Guilherme é, talvez, 100 ml de Olavo Bilac com o soro de Homero - pelo seu conhecimento histórico e político - e um granulado de Tolkien por cima.

O segundo pelo gratificante e sutil senso de conteúdo. Olhar clínico para observar peuqenos anacronismos e sábio no ofício se enxugar o conteúdo. Um garoto que desde muito novo tem a capacidade de analisar o mundo sob uma pespectiva livre e solta, e por outro lado, profunda. O que de pronto me lembra uma frase que acho que já postei neste site: "um texto é perfeito quando todas as frases podem ser o título". Isso obviamente é um radicalismo, mas serve de paradigma. Já repassei textos dos dois neste sites, mas não pretendo colocar mais, afinal espero que os meus também sejam lidos. Paulinho é a soma de João Cabral de Melo Neto com a profundidade de Oscar Wilde e com a perversidade de Woody Allen.

Na verdade, não imagino o que sairia se fosse possível juntar o talento dos dois, mas tenho certeza que Machado ia se juntar com Goethe do lado de lá pra bolar alguma coisa, já que não iam querer ficar para trás.

História em crescimento! Vejam a massa do Bolo antes de ficar pronta...

2007-04-10T19:58:00.000-07:00

Aconteceu uma situação semelhante com os avós de um conhecido. Na verdade, é bem provável que todos já tenham ouvido essa história, já que parece ser alguma daquelas lendas populares que são contadas por velhinhos de rostos simpáticos aos netos completamente atentos. Porém, apesar de parecer uma fábula, tudo aconteceu mesmo, e foi ali na cidade de Natal. Quem quiser, pode ir lá perguntar ao Seu Pedro, que continua morando lá em Natal, e que pode confirmar tudo.

Inicialmente, vale dizer, apenas para situar o senhor leitor, que esta história trata de um casal de adolescentes. Ou Melhor, de um casal. Um casal que se amava muito e queria viver a vida inteira junto. Não que isto seja um artifício para tornar a história mais interessante, mas esta história trata de um casal.

Pausa interjeitiva:”Isso não define muita coisa, afinal são tantas as histórias de “um casal”. Vou além. É difícil uma história que não seja de um casal. É mais fácil tornar uma história interessante quando há um grande amor em jogo. Imaginem, os senhores, o filme Titanic sem Jack gritando por Rose. Assim, esta história pode parecer um pouco clichê em alguns momentos

Pois bem. Este casal desta história se conheceu muito cedo, há muito tempo, e logo descobriu que existia uma química incontrolável entre eles. Desde a primeira vez que Ele viu Ela suas pernas tremeram como terremotos. O amor era tão grande que Ela até escrevia pequenas frases de amor no seus cadernos de colégio, sob chacotas freqüentes de suas amigas, que também faziam o mesmo. A Joana, por obséquio, não a deixava em paz.

Não ironicamente, neste momento da história aparece um empecilho mais que justo para que eles não fiquem juntos. Que graça teria uma história em que mocinho e mocinha ficassem juntos logo no primeiro momento. Não, senhor leitor. Gostaria de dizer que um asteróide caiu e desruiiu a terra e que exatamente por isso eles não ficaram juntos. Mas algo muito pior aconteceu. Aconteceu não, já tinha acontecido há mais de um século.

Sabiam que aquilo não era certo, pois suas famílias não apoiavam aquela relação. Nunca alguém da Família Dantas tinha sequer trocado palavras com alguém da família Teixeira.. Rixa antiga, desde os tempos Jagunços. Na verdade, o tataravô d´Ele, o Senhor Arnaldo Dantas, tomou para si a mulher do seu ‘cumpade’, o destemido Geovaldo Bala-Cortada, numa situação que de tão escabrosa não gostaria de ter que compartilhar, mas minha busca pela verdade, imparcialidade e ética não me permitem silenciar. Saiba o senhor que naqueles tempos, a fama do Sr. Geovaldo Bal-Cortada corria todo o sertão. Desde o sul da Bahia, até o mais alto Maranhão, este “cabra” era temido por homens e mulheres, cachorros e gatos. Não se podia falar seu nome que os pais mandavam suas crianças pro quarto e fechavam as janelas de suas casas. Desde então as famílias criaram em ódio recíproco e viveram em guerra até este momento da história.

Por esta razão, às vezes, queriam se comparar a Romeu e Julieta ou a Píramo e Tisbe, mas era pieguice bastante. Ficaram muito tempo assim. Os dois, se amando e se tosando. Não sabiam bem o que fazer com aquele amor impossível. Achavam que por mais que tudo aquilo fosse muito forte, era uma relação que não valia à pena, fadada ao fracasso.

Assim, viviam os dois pelos cantos, desolados. Não sabiam mais o que fazer, pois o sentimento era muito grande. Por outro lado os empecilhos pareciam infinitamente maiores. Quando se encontravam, às escondidas, ela, quase sussurrando perguntava,

- Será que isto tudo vale à pena?.

Ele logo pensava em responder “tudo vale à pena quando a alma não é pequena”, mas lembrava-se de que ela não gostava de frases prontas.

Então, com altivez, respondia quase que cinematograficamente:

- Tudo vale a pena por um grande amor, Amor!

Os dois, nos seus momentos solitários, quando conversavam consigo mesmos, como que perguntando ao espelho mágico, se questionavam por que as noites pareciam tão longas. Ficavam a derramar rios de lágrimas que pioravam um pouco aquela tortura psicológica.

Quando, como num último suspiro, tentaram ficar juntos, o destino afogou seus sonhos. Aos 17 anos, aquela garota sofreu uma grande perda, talvez, a maior de sua vida: não O teria mais presente todos os dias. Ele, obviamente contrariado, foi obrigado a se mudar para a cidade de Recife.

Para Ele, aquele foi um dos maiores suplícios da vida, senão o maior. Seu pai foi transferido a pedido da Administração Militar – já que pertencia ao ativo das forças-, e com o fim da guerra, as Forças Armadas foram realocadas. Teve que se mudar às pressas, já que o trem que levaria os ativos da Aeronáutica sairia no dia seguinte. D’Ela, só conseguiu levar um beijo, muitas saudades e um sapato velho.

Pausa interjeitiva: Como alguém vai embora de uma cidade e leva apenas eu sapato velho? Puro Fetiche nos Clichês!”

Quando chegou à Veneza Brasileira, sua vida virou um martírio interminável. Viveu quase três anos em que todos os dias pareciam vésperas de execução de sentença. O carrasco da máscara preta virou seu confidente. Mas como a vida tinha que seguir, guardou tudo que se referia a Ela, inclusive seus sentimentos, numa caixa de sapato e a jogou no sótão. Aliás, jogaria, mas lembrou-se que sótãos são aposentos clichês de filmes americanos, e empurrou pos entulhos com o pé direito para baixo da cama.

O tempo passou muito rápido e para encurtar a história e facilitar o entendimento, logo uma legenda cor de amarelo cáqui apareceu na parte inferior do vídeo com os seguintes dizeres: “ DEZ ANOS DEPOIS...”

Ele formou-se em Engenharia em 1956 e andava procurando emprego. Ela estava quase se formando em Jornalismo.

Logo, surgiu uma ótima oportunidade para uma seleção de emprego em São Paulo. Ele não pensou duas vezes e foi tentar esta chance, já que nada o prendia naquela cidade.

Concomitantemente e coincidentemente, ela recebeu uma passagem para participar de um congresso na mesma cidade. Naquela época, São Paulo não era tão grande como hoje, mas já seria muita sorte os dois se encontrarem exatamente naquela metrópole. E foram os dois na quinta feira pensando apenas em seus objetivos profissionais. A passagem de volta estava marcada para a segunda-feira pela manhã.

Ele, ao chegar na Big Aplle brasileira foi direto para o Hotel. “Apartamento 301” – disse o recepcionista. Ele, como só faria prova no sábado pela manhã, resolveu experimentar os encantos daquela cidade cosmopolita. Aproveitou a noite da sexta e dirigiu-se a um daqueles famosos bordéis que se espalhavam pela Rua Augusta. Foi sozinho, já que queria mesmo era passear. Augusto, seu único amigo na cidade, prometeu-lhe que sairia com ele no sábado à noite, então a sexta pertencia a ele e ao Mundo.
Quando chegou no “Casa Vermelha”, pediu uma dose de whisky apenas para se sentir mais relaxado, ficou observando e comentou consigo mesmo “Pouxa vida, quanta mulher bonita num lugar só”. Pediu outra dose de whisky e olhou para a decoração meio luminosa meio decadente. Outra, e observou os movimentos frenéticos das dançarinas. Mais uma, e deixou dinheiro na calcinha de uma delas. Na seguinte, não sabia muito bem onde estava. Na última dose... nada!
E acordou no sábado pela manhã. Faria prova neste mesmo dia com a maior ressaca da sua vida. Reclamava de tudo. A cada passo que dava seu cérebro, que parecia ter diminuído, balançava dentro do seu crânio. Cogitou a possibilidade de desistir da prova e dormir mais um pouco. Tinha certeza que aquele seria o pior dia de sua vida...

Ela já sabia que congressos de jornalismo não se prestavam só às palestras, mas isso não a impediria de tomar maior proveito daquelas aulas. Assim comprometeu-se a ir todos os dias às palestras pela manhã. Estava completamente excitada com a possibilidade de entrar em contato com o que havia mais no new jounalism. Naquela sexta-feira acordou cedíssimo, dirigiu-se ao auditório e anotou cada espirro dos palestrantes.

Neste mesmo dia à noite, foi convidada a uma daquelas festas organizadas dentro das próprias faculdades. Decidiu ir apenas para conseguir novos contatos no meio jornalístico. Todos os seus amigos usavam drogas, mas ela sempre foi uma garota centrada e não se perderia de seus objetivos.

Não se sabe por que, mas decidiu experimentar um pouco de vinho, talvez uma taça. Talvez duas. Talvez uma garrafa. Talvez duas. Já um pouco acima de seu estado normal, decidiu fumar um pouco. Mas não fumou um pouco. Lembra-se de dois flashes: 1. “Ela vai precisar de glicose”. 2. Sua amiga Joana perguntando “Isso... É esse o nome dela, qual o número do quarto?”.

Levantou-se de uma vez com o toque do despertador e tomou um banho de 45 minutos. Saiu correndo para a sua palestra. Olhando para a chave observou que seu apartamento era o 302.

Por ironia do destino – ou não -, abriram as portas ao mesmo tempo. Ele ainda estava limpando os olhos enquanto encaixava a chave na fechadura. Levantaram os olhos ao mesmo tempo. Fitaram-se durante alguns minutos. Durante vários minutos. Era muito improvável. Ela deu um pequeno sorriso e baixou o olhar, com aquela mesma cara de tímida que fazia aos 13 anos. Ele entendeu bem o recado. Perguntou-lhe o nome apenas para confirmar. Ela respondeu:

- Você não está me reconhecendo? Sou eu, a.... – e foi interrompida por um sorrateiro e inesperado beijo.

Convidou-a para entrar no quarto às 8 da manhã do sábado. E só saíram na segunda pela manhã. Ele esqueceu da prova. Ela da palestra. Eles esqueceram tudo. E se amaram durante Dez anos perdidos naqueles dois dias.

Quando conseguiram largar as bocas, Ela perguntou:

“Você acha possível que fiquemos juntos? Você está noivo!”

Ele, como qualquer boa história clichê que repete conceitos no começo e no fim, respondeu, desta vez com um breve sorriso no canto da boca:

- Tudo vale a pena por um grande amor, Amor!

Esta história terminaria perfeitamente se eles dois voltassem no mesmo avião e vivessem juntos, porém, como uma boa história de amor moderna, as coisas não terminariam sem uma tragédia à grega.

Vieram juntos na mesma aeronave até Recife, onde ela pararia apenas para fazer escala. Sem nenhuma palavra, deram um beijo ardente e ela seguiu para Natal. Depois disso longos anos se passaram.

Soube-se depois, através o próprio Seu Pedro, que os dois se casaram –obviamente com outras pessoas - e viveram vários anos com seus parceiros que consideravam os substitutos daquele grande amor que se perdeu no passado. Ele, nunca contou a nenhum dos grandes amigos que fez em Recife que pensava todos os dias naquela mulher. Apenas achava que nem a reconheceria se a encontrasse depois de tanto tempo. Saía escondidinho nos dias de semana e, quando encontrava os velhos amigos, trocavam algumas bulhufas, quase sempre tentando enganar a frustração de ter deixado passar o grande amor. Chegava em casa bêbado e vomitava lágrimas.

Ela não. Mulher é sensitiva mesmo. Tinha certeza que se o encontrasse, o reconheceria. Quando todos em sua casa iam dormir, não fazia como ele. Ela não bebia nada, mas quase sempre ficava ainda mais bêbada que ele, por saber a besteira que tinha feito em deixar um grande amor. E chorava como se vomitasse.

Adendo, com Permissão de Maria Odete

2007-02-05T16:48:00.000-08:00

Hoje Realizei que a palavra SAFADo tem duas conotações.
1. Quando se refere a crianças e cachorros tem um sentido bom. "Olha que nenê mais safada".

2. Quando usados para pessoas, tem sentido ruim. "aquilo é um caba safado"

A indagação é a partir de que idade ela troca de conotação. SETE ou OITO anos? não sei. Acho que o que diferencia é a entonação, a expressão. Se for falado de maneira babaca, com a boca mole, e com um "ehn-ehnn" no fim, deve ser bom. Do contrário, reaja!

Feijoada

2007-01-19T10:52:00.000-08:00

Momento marcante quando se faz a primeira feijoada da vida.

Máfia Israelita procura

2006-10-29T16:33:00.000-08:00

(parêntses extremamente necessário… o Mesa redonda ainda volta, foi apenas comprar a cerveja que acabou.)

“É verdade tudo que disseram. Eu estive lá e vi. É tudo verdade”

A Mc Donalds está vendendo Maçãs por 1 real a unidade. Resumindo: Mc Donalds, 1 real, unidade.
Você olha para o anúncio e vê uma maça extremamente vermelha, suculenta, igual àquela que a Bela adormecida comeu, ou a que Adão comeu. Então, leitor insistente, imagine quão bela e deliciosa deve ser a maçã para alguém comer mesmo correndo o risco de ser expulso do Éden!? (agora me ocorreu uma dúvida, Adão comeu uma maçã mesmo?? Bem que poderia ter comido uma banana. Eu prefiro as bananas, exceto pela excessiva quantidade de trocadilhos. Adão poderia até ter comido um Mc Tasty)

Mas voltando, UM real a unidade da maçã, e o anúnico mostra uma maçã que lembra uma obra de arte mesmo, aquelas que tem em quadros (chatos) de natureza morta, inclusive com aquela DUAS folhinhas de lado.

Quando, de fato, você de depara com a real maçã, é nada mais do que uma maçã de bompreço. Não que eu tenho algo contra as maçãs de bompreço, elas até me são muito simpáticas. Acho que as maças de bompreço representam bem as pessoas, com seus amassões e rugas. Cada pessoa tem seu tipo de maçã.

Também é fácil traçar a característica das pessoas apenas vendo-as escolher maçã. Quando vou comprar maçã, simplesmente escolho rapidamente algumas mesmo que estejam amassadas pensando “esse pedacinho eu tiro com a faca em casa”. Certo dia eu estava escolhendo frutas e vi uma moça falando “Olha amigo, será que você poderia ir lá dentro pegar umas maçâs para mim? Essas estão muito feias. Pode ir lá que eu aguardo”

Dá pra imaginar o quanto exigente deve ser essa mulher né? Aposto que ela é viúva. Ou então o marido é muito auxente.

Me perdi novamente.

Não comprem maçã no Mc donalds!

MESA REDONDA CIBERNÉTICA! A PRIMEIRA SAGA! MARINHEIROS E/OU ESCRITORES DE PRIMEIRA VIAGEM( OU VIAJEM)?

2006-09-06T08:27:00.000-07:00

Senhores,

“Nada existe realmente a que se possa dar o nome de Arte. Existem >somente artistas”( Ernst Gombrich)

Agora o segundo de abstração vira a mesa e se tranforma no projeto “Mesa redonda cibernética”. Com as grandes aparições de três amigos que, no mínimo, são grandes pensadores, quiça, grande filósofos, nos aventuraremos a debater temas de certa complexidade. Peço, desde já, perdão pela complexidade do tema por mim sugerido frente ao diminuto tempo concedido. Sugiro a quem for propor os próximos temas que proponha: bunda ou futebol.

Eis o tema sugerido:

“A Arte.
A Arte é sempre uma Transgressão social? A arte é sempre vanguardista? Aqui, eu digo que a arte é sempre contestadora da sociedade, dos erros da sociedade. Segundo esta teoria, seria essa a grande razão do Brasil ser um país tão criativo, tão artístico, pois as mazelas sociais são muitas e há muito que se contestar. Não me venham com Marcel Duchamp – privadas e rodas de bicicleta? – nada mais contestador. É a representação total do movimento desconstrutivista da arte que vem tomando o mundo, e, no Brasil, desde a Semana da Arte moderna no Brasil. É a negação da arte comum que se fez durante toda a história, sobretudo quebrando toda aquela idéia parnasiana do momento. Outro conceito que também se segue a esse é: a Arte sempre contesta o último movimento em voga, sobretudo na literatura, sempre reaviva a escola que veio antes da escola passada. Ainda existe a idéia do ciclo de vida da arte, que até onde minha mente alcança, sempre começa na literatura. E toda essa teoria se reflete na Música, pintura, dança, e o que mais queiram interpretar como arte! Quem é artista no Brasil hoje? quem é Poeta? A idéia é: existe arte que não seja contestadora?” Deliciem-se

Eis as opinições:

Erik:

Então, pessoalmente, acho que a melhor forma de afirmar o que é arte, é afirmar o que não é arte. Minha mente pequena, e minha ignorância artística não me permitiram achar alguma arte que não fosse trangressora. Como diria um grande professor de faculdade: todo texto começa com uma definição e/ou conceito – esta diferença só o companheiro Guilherme Andrade é capaz de explicar. Pois bem, imagino que todos vocês, ou os mais conceptualistas, como eu, devem ter perguntado ao Sr. Aurélio Buarque de Holanda o que ele achava sobre a arte. Não que ele seja amigo íntimo, mas não neguei seu convite para uma conversa de mesa de bar. Entre um gole e outro, Disse-me: “Arte, para mim, é a capacidade que tem o ser humano de pôr em prática uma idéia, valendo-se da faculdade de dominar a matéria”. Então, por essa afirmação, imagino que ele não seja muito adepto da teoria da arte enquanto transgressão social. Parece que, para ele, só exprimir a idéia, já vale como arte. Então, oratória e dialética, são artes? Sei não. Não que eu queira discordar, mas não creio muito. Mas como conversa de mesa de bar, nunca acaba rápido, principalmente com o meu estimado amigo Aurélio, prosamos mais quinze centavos, e concluímos – mais da parte dele -, que a transgressão não está associada à arte em geral, mas à arte vanguardista. Essa sim, vocês não poderão discordar de mim. Não me venham com argumentos pequenos. O dicionarista disse assim: “Arte de vanguarda. A que apresenta características inovadoras na forma e no conteúdo, opondo-se geralmente aos padrões aceitos pelo consenso geral.” Mas como o tema é arte em geral, voltamos.
Depois de muito discutir sobre isso nas últimas duas semanas, não concordei que a arte seja SEMPRE transgressora, mas também não achei um bom exemplo de uma arte que não o fosse. Por outro lado, se a arte for sempre transgressora, dois pintores de uma mesma escola não poderiam ser artistas, pois apenas um deles teve a idéia trangressora? Também não creio.
Espero, por outro primas, que nenhum de vocês tenha afirmado que os últimos conceitos de arte moderna não são arte. É a maior expressão do desconstrutivismo que vive a arte. Talvez, em raciocínio extensivo, ainda estejamos destruindo alguns conceitos do período passado. Na música, por exemplo, estamos voltando ao rock cru, sem firula, sem muitas notas – vide: strokes. Noutro ângulo, tenho certeza que os senhores acordam que a arte nem sempre é um fenômeno cultural. Digo, sempre é um fenômeno cultural, mas nem sempre tem ligação direta com a sociedade como um todo. Certas vezes são dores da alma, independentes de tempo e espaço. Alguém discorda do conteúdo artístico dos sofrimentos do jovem Werther? (Goethe).
Ao gosto de Maria Odete, as palavras de Vinícius de Moraes: "ARTE E SÍNTESE" Arte não é só "fazer": é também esperar. Isso nos atrapalha um pouco a conceituar arte. A arte tem que ter um período de tempo para se concretizar? Tem coisa que viveu tanto tempo e naum é arte! Também discordo que tenha a ver com o tempo, com a devida vênia do Poetinha. No fim, me parece que a arte é definida no íntimo de cada um. Tudo que te toca fundo na alma pode ser arte. O gole do vinho, uma nota perdida em uma música, um traço mal feito, uma privada. Uma privada!

Maria Odete:

Ah, não... o verde não ta combinando com o resto das cores. Merda! Justo agora qe estava ficando tudo nos conformes! Eu e essa minha mania de me preocupar com a opinião alheia: absorver os ditos alheios, fazer quadros para o alheio. Quem disse que arte tem que ser sempre pra todo mundo?
O meu quadro quem pinta sou eu! Meus traços, meus arcos, minhas cores... minha mistura de cores. Minha. Bem que eu poderia ter pensado nisso antes de jogar o verde na tela. O egoísmo faz parte da arte. Pobre daquele que só se expressa para o próximo – ou pior ainda, que só faz arte para os próximos distantes.
Ah, se essas eles soubessem que a arte é de cada um! Tudo seria tão mais mágico e – ha! – intimista. Claro!!!! A arte sem o sentimento intimo do artista não tem sentido, não tem deleite. Com isso não quero dizer que artes com sentimentos sejam meras expressões sentimentalóides. Muito pelo contrário! Gritos, pesos, retas, quebras bruscas de alinhamento, apelos: acho todos os urros íntimos de pavor e revolta absolutamente atraentes. E deliciosamente íntimos. E são esses permeios íntimos que mexem com os amantes da arte e fazem a sociedade deglutir a arte e evoluir. É... sempre os sentimentos íntimos.
Essa história de segundos e terceiros escolherem cores, versos e notas é, pra mim, uma pseudomorte da arte inteligente. Vejam só o meu exemplo: que raios esse verde foi fazer nessa tela? Não tem nada a ver com a mistura do cinza, azul e lilás que eu coloquei antes! Eeehhnnn... bem... na verdade, até que dá pra quebrar o galho... se eu juntar o peso do cinza com a leveza do verde... ai, que coisa difícil essa tal arte inteligente!

Paulo Victor:

Bom, factum est:

Tô eu sentado no PE-15 meu de cada dia quando abro pela enésima vez Lolita, de Nabokov. Eu já tinha aberto esse livro umas quatro vezes e nunca passava da página oito [eu acho que tem hora pra ler cada livro; toda vez que começava a ler esse, meu hipotálamo dizia pópará] mas dessa vez eu estava resoluto: ou eu comia o livro ou ele me comia [sem trocadilho, sí vú plê].

O texto já começa assim: "Lolita, luz de minha vida, labareda em minha carne. Minha alma, minha lama. Lo-li-ta: a ponta da língua descendo em três saltos pelo céu da boca para tropeçar de leve, no terceiro, contra os dentes. Lo. Li. Ta." E a narrativa prossegue sob uma constante pátina de erotismo que me fazia sempre virar avidamente a página, ansiando por mais.

Paralelamente, nos antros do YouTube, acabei vendo [quase] sem querer um desses vídeos animados do Alexandre Frota em posições que deixaria qualquer professora de yoga espantada. Os diálogos eram consideravelmente menos profundos que os de Nabokov mas, ahn, creio eu que o objetivo da narrativa era, nesse caso, mais pictórico que qualquer outra coisa. Visualidade rules.

Tendo esses dois textos [?] em mente tentei vê-los como forma de expressão de arte. Encarar o trabalho de Nabokov como arte não é complicado e é, até, muito óbvio. Todavia, esbarrando no filme de Frota -- ainda que o mote inicial, sexo, fosse o mesmo de Lolita -- achei um pouco complicado ver alguma coisa de arte ali. Então, na minha burrice comedida fiquei ponderando como raios um mesmo assunto pode enveredar por caminhos tão distintos, tão díspares. Então me veio à cachola a seguinte questão: quem define o que é arte? O público, certo? Se neguinho vai ao Museo del Prado e fica babando em frente a um Goya ou pega um Alto José do Pinho/Macaxeira pra dançar brega, não seriam essas duas formas diferentes de se apreciar arte? No fim das contas, não é só uma questão de gosto?

Arte de verdade é aquele japonezinho lá da Liberdade sentado, fotografando as coisas, é o que acaricia os ouvidos e beija os olhos. Essa palhaçada de academicismo não ajuda em muita coisa na hora de definir o que é e o que deixa de ser arte. Por que diabos um sapato com uma xícara ao lado é mais arte que Eu Quero Chupar o Seu Canudinho?

Guilherme Andrade Linhares:

"O artista é o criador de coisas belas.
Revelar a arte e ocultar o artista é a finalidade da arte.
...Os que encontram significações feias em coisas belas são corruptos sem ser encantadores.
Isto é um defeito.
Os que encontram belas significações em coisas belas são cultos. Para estes há esperança.
Existem os eleitos, para os quais as coisas belas significam unicamente Beleza.
Um livro não é, de modo algum, moral ou imoral. Os livros são bem ou mal escritos. Eis tudo.
...Na realidade, a arte reflete o espectador e não a vida.
...Toda arte é completamente inútil."
Trechos do prefácio do romance único de Oscar Wilde.
A JANELA
Havia a natureza, e o firmamento, e os campos até além da vista, mas além do beiral da janela também havia uma lavadeira, e era ela que sustinha meus olhos.
E todos os dias, nas horas exatas, eu esperava ver suas pernas descendo numa carreira as escadas do fundo da Vila. Ansiava ver seu corpo metido numa fazenda simples guiar meu olhar para o quintal, para as cordas de arame do varal, até as toalhas de linho branco dependuradas, bem abertas e estendidas sob o céu.
Dias de chuva e domingos eu fechava minha janela. Ela nunca aparecia. Fechava meus olhos e, então, era ainda mais admirável sua forma em minha memória. E a roupa limpa e cheirosa que Donâna trazia personificava minha adorada, e me enchia de uma disposição afetiva e comovente a pressentimentos assustadores e à percepção íntima das tendências morais do mundo.
A TOALHA
Lembro que numa sexta-feira fui à Estância dos M.. Com meu pai e irmãos, e com minha mãe muito apreensiva, fomos recebidos com muita festa e velada cortesia. Na comprida mesa de madeira escura forrada de branco, todos sentados e servidos, vi arranjos de flores e a louça desenhada, os cristais e a prataria arrumada realçando a comida e o vinho, a água, e um grosso suco de pitanga.
Comi apenas o suficiente para enganar quem olhasse, e num momento de conversa mais exaltada, sobre o governo ou a guerra, passei discretamente os meus dedos sobre a toalha da mesa, acariciando sua fibra resistente, alisando o linho. Senti a textura do fio, textura que as mãos dela também sabiam. Quis encostar minha cabeça no pano, cheira-lo e beija-lo. Almejei pousar em seu regaço minha vida e me imaginar em meio a um abraço daquela trama. Desejei fazer-me linha e permanecer ao lado das flores bordadas em sua extensão. Viver naquele meio de tecido, ilusório e agregador, que era o mundo dela, de certa maneira. E já não tinha graça a grande sala, nem a comida, nem os outros.
De volta para casa, mesmo sem tê-la visto, trazia algo de seu comigo.
O SONHO
De volta à minha janela, quis lhe escrever uma poesia, ou um conto, ou dedicar-lhe um romance inteiro.
Não sabia nada de sua vida, nem de seus desejos. Não sabia seu nome sequer.
Certa noite, sonhei. Sonhei com ela, então.
Nessa noite não havia gente na janela, mas duas almas, de mãos dadas, partilhando um mesmo sentimento, descobrindo os campos e o céu, caminhando até o ruidoso Perneirão. E tudo foi tão telúrico e bonito, e tão cheio de paz e satisfação, e de alegria e de compreensão, e tão real, que a mera lembrança dessas coisas sonhadas transformava e expandia o desejo de vive-las até os limites do corpo, condenando minha inércia e apatia. O sonho me comandou a tomar uma resolução.
A LÁGRIMA
Uma manhã, depois de uma noite não sonhada, a música de alguma radiola, perdida em algum pátio, chegou à minha janela, por ela entrando, e despejando em mim seu sentimentalismo melancólico e nodoso, e conjurando a lembrança daquela felicidade sonhada. Em um rompante, cresceu, assim, minha determinação.
Saltei a janela, atravessei o chão centenário dos meus ancestrais, cheguei ao varal. Encontrei sua silhueta por entre as roupas estendidas e o cheiro do sabão. Ela estava atrás de um lençol amarelo já pendurado. Abaixo, olhei seus pés, em pose de bailarina, nas sandálias com tiras de couro, ao lado da cesta de palha com roupas secas.
Não demorou muito, a cortina foi aberta, o palco exposto. Ela me apareceu, enfim. Estávamos face à face e pude ver, então, tão de perto seus olhos castanhos, de cílios escuros. O ar deixando o meu peito fez-me abrir a boca e tentar aspirar alguma esperança de acolhimento. Vi sua boca, larga e morena, encantada, que com um leve movimento me mostrou seus dentes grandes e brancos, semi-ocultos nos seus lábios. Já não pude mais! Quis chorar por ela e por mim, pelo mundo e bela beleza radiante que tinha defronte dos meus olhos, por tudo que me era muito sensível e caro.
Ela me fitou calada, nem surpresa, nem tranqüila. Mirava-me com a gravidade severa dos retos e a dignidade dos destemidos, mas não tendo censura ou raiva em sua fronte, também não havia convite ou sentimento em seu olhar. E o tempo voltou a andar, e a situação chegou ao seu desfecho. Corri, meu Deus, como corri! Feito bicho, fiz em disparada o caminho de volta. Antes do muro de pedras as lágrimas já caiam, mas tive um secreto contentamento, em plena desolação de espírito, pois não verti sob a contemplação de minha adorada o mais íntimo líquido do corpo: A lágrima humana, prova inequívoca do amor divino, resultado da livre escolha dos homens.
O VENTO
Três dias passaram sem que pela janela eu a procurasse. Quando voltei a espia-la, na tarde de uma terça-feira que tinha ido à sorveteria da Cidade, encontrei-a no mesmo lugar de sempre, mas estava então mais serena e cândida do que antes, e encarava o horizonte com esperança e confiança. Soube então, intimamente, que ela estava amando.
A tarde escureceu e sopraram forte as baforadas do vento estival. Permaneci em meu posto, observando-a atentamente. O vento brincava com seus cabelos, ocupando-os de vida e dança. O vento roçava sua pele morena, enchia-a de ar, empurrava seu vestido contra o corpo firme, debatia-se entre as pernas nuas, vibrava obscenidades em seus ouvidos numa transmutação de potência e afago.
Ela saiu do estado de contemplação e se entregou à ventania ardorosamente. Ria e sentia prazer em seu toque, arrepiava-se e corria livre como lufada de ar, transformava-se em ninfa. E eu, que a assistir, do meu abrigo, tamanha sincronia de desígnios, cultivei raiva e frustração, amaldiçoei o vento e suas múltiplas línguas. Desejei ser furação e um sentimento de pouca ternura me atingiu, afligindo o senso imaculado de pureza e virtude que havia criado para ela. Jamais perdoei ao vento, não porque tinha estado com ela, mas porque podia se lançar em vôo e alcança-la. Jamais perdoei ao vento, porque sou calmaria.
A ARTE
Foi então, em março, que vinda da Cidade, minha mãe comprou papeis de carta estampados com flores azuis. Com as mãos tremulas entrei no quarto de meus pais, abri a gaveta de minha mãe e lhe roubei uma das folhas. Tranquei-me em meu quarto. Limpei a superfície de madeira da escrivaninha, aloquei o papelzinho no centro, escolhi a pena e respirei fundo.
Aprendi em algum livro, certa vez, que não existe arte moral ou imoral, conservadora ou revolucionária, contestadora ou aclamativa. Existe arte admirável ou não. As qualificações de uma peça de arte são dadas pelos seus interpretes, seus críticos, condicionados por seus interesses e sua época. Arte por si só não existe, precisa de alguém que lhe atribua significado e profundidade, e foi para os olhos da amada que eu escrevi. Escrevi nesse espírito os versinhos desse amor de iguais. Esses versinhos dela, saídos de mim para ela. E escrevi no papel quem eu sou, mesmo sem me mostrar. Não por prudência, mas por pura covardia, não assinei a cartinha, mas num gesto de carinho coloquei como remetente uma margarida desenhada e manchada por uma gota amaldiçoada de tinta.
Dobrei a folhinha quatro vezes, depois beijei cada face do papel. Escondi meu segredo recém feito nas páginas de um livro, e com a determinação firme dos meus propósitos, desci para jantar.
A NOITE
Esperei o anoitecer, quando o pálido lume das estrelas acalma o mundo, quando a lua dispunha seu alvo manto sobre a Terra, criando sombras e enchendo o solo batido em frente ao alpendre de uma mística claridade sobrenatural.
Andei no caminho enluarado, na cumplicidade dos astros e dos animais da noite. Pisei barro, pedras e grama no meu trajeto noturno. Atravessei cercas e porteiras até alcançar a tela leitosa aberta no quintal vizinho. Ali, a familiar toalha de linho, que já havia sentindo nas pontas dos meus dedos, era uma lua em terra, com luz própria e a atração de uma luxuriosa gravidade.
Do solo arranquei um botão de gérbera vermelho. Prendi com calma entre a corda do varal e a toalha a flor e o papel, meus mensageiros e enviados.
Voltei, mais uma vez, correndo ao quarto. A cabeça em turbilhão de pensamentos e idéias, a alma em grave expectativa...só adormeci com o cinza daquele momento que não é mais noite, mas também ainda não se fez manhã.
A VIDA
Pude vê-la encontrar meu presente, cheirar meu botão de flor, ler meus versos. Vi quando suspirou e sorriu. Vi quando deixando tudo mais lá, no chão, largados, correu até sumir de minha visão.
Algum tempo, então, passei sem vê-la, até que num domingo passou por minha janela, toda vestida de branco, tão branca como as toalhas que lavava, com flores no cabelo, alegria na cara, indo se casar.
Não tornei a vê-la. Nunca mais! Foi-se para sempre, para longe. Teve marido e filhos, casa e cão. Acho eu que ela teve alguma felicidade também.
Passei ainda alguns anos olhando pela janela, até que chegou o meu dia de vestir branco, ter marido e filhos, ter nova casa e mesas compridas arrumadas com louças, cristais, flores e alvas toalhas de linho. Com os anos, bem, acho que tive alguma resignação! Tornei-me, afinal, aquilo que me fiz e pouco deixei ao mundo.
Nesse exato momento, nessa hora da tarde, com as crianças cantando lá fora, escrevo essas coisas bobas e frias, sentada em minha escrivaninha, ressacada de espírito e exausta de corpo, e ainda contemplando sozinha o mundo através de minha janela.

FIM

TEÇAM SEUS COMENTÁRIOS PERTINENTES, ESTÃO TODOS CONVIDADOS A PARTICIPAR DA MESA REDONDA!

Vida sem Enxertos!

2006-06-26T17:50:00.000-07:00

Segua, sendo desnecessário apresentações ou correções, o texto do meu grande amigo Guilherme Linhares.

"Oh! Souvenirs! Printemps! Aurores!"
V. Hugo

Perguntaram-me, certa vez, da minha infância e dos meus jovens dias, qual a mais remota lembrança, que com carinho recordava em minha velhice; aos gritos e pontapés corri com o demônio indagador....mas no fim o mal já estava feito, e fiquei a examinar o próprio íntimo, os sentimentos, as reações que tive, puxando pela memória o início da minha existência, e acredite, de muitas coisas que estavam esquecidas me relembrei, e de certos dias idos, como aquele que bebi chá mesmo sem gostar, com nostalgia e saudade, enchi a tela escura da noite não dormida.
Por que havia sido eu tão feliz então? De onde me teria vindo aquela poderosa alegria? Sentir que estava ligada ao chá de abstrações, me recordo! Invadira-me um prazer delicioso, isolado, sem noção de sua causa.
Bebo um segundo gole em que não encontro nada de mais que no primeiro, um terceiro que me traz um pouco menos que o segundo. É tempo, pois, de parar, parece que está diminuindo a virtude da bebida. Não me iludo, é claro que a verdade que busco não está nela, mas em mim. A bebida a despertou, mas não a conhece, e só o que pode fazer é repetir indefinidamente, cada vez com menos força, esse mesmo testemunho que não sei interpretar e que quero tornar a solicitar-lhe daqui a um instante e encontrar intacto e fiel à minha disposição e conveniência, para um esclarecimento decisivo.
Deponho a tirana taça e volto ao meu espírito. É a ele que compete achar a verdade. Mas como? Grave incerteza quando o espírito se sente ultrapassado por si mesmo, quando ele, o explorador, é ao mesmo tempo o país obscuro e nublado a explorar e onde todo o seu equipamento de nada lhe servirá. Explorar? Não meu amigo; antes criar!! Está em face de qualquer coisa que ainda não existe e a que só ele pode da realidade e fazer entrar na sua luz medida.
E recomeço a me perguntar qual poderia ser esse estado desconhecido, que não trazia nenhuma prova lógica, mas a evidencia da sua felicidade, da sua realidade ante a qual as outras desvaneciam. Quero, intensamente, tentar faze-lo reaparecer. Retrocedo pelo pensamento ao instante em que tomei a primeira colherada de chá. Encontro o mesmo estado, sem nenhuma nova luz ou atrativo. Peço, resignadamente, ao meu espírito um esforço a mais, que me traga mais uma vez a sensação fugitiva. E para que nada quebre o impulso com que ele vai tentar capta-la, afasto todo obstáculo, toda idéia estranha, abrigo meus ouvidos e minha atenção contra os rumores da pessoa vizinha. Mas sentindo que meu espírito se fadiga sem resultado, forço-o, pelo contrário, a aceitar essa distração que eu lhe recusava, a pensar em outra coisa, voltar ao mundo, a refazer-se antes de uma tentativa suprema.
Depois, por segunda vez, faço o vácuo diante dele, torno a apresentar-lhe o sabor ainda recente daquele primeiro gole e sinto estremecer em mim qualquer coisa que se desloca, que desejaria elevar-se, qualquer coisa que teriam desancorado, a uma grande profundeza; não sei o que seja, mas até hoje aquilo sobe lentamente, e sinto a resistência e ouço o rumor da distância de um mundo atravessado.
Por certo, o que também pulsa ora dentro de mim, é o palpitar no fundo do ser da imagem, a recordação visível que, ligada a esse sabor, tão doce meu Deus!, tenta segui-lo ao longo da vida até chegar a mim.
Lembro então das vitórias-régias na lagoa dos fundos, e a boa gente da aldeia e suas pequenas moradas e a igreja e toda a Vila do Cedro e seus arredores, tudo isso que toma forma e solidez saiu, cidade, campos, jardins, da minha taça de chá, naquele dia passado, revivido na alma, na noite de hoje.

Duvido Muito!

2006-04-16T11:26:00.000-07:00

É isso. Renato Carneiro Campos, que era um cronista do diário na década de 70, falou exatamente o que eu queria falar agora, neste fim de tarde de domingo. Mas ele se antecipou.

"No domingo à tarde, existe algo de expulsão do paraíso, véspera de cumprimento de sentença, arquitetura de adeus."

E no último dia, Ele descansou. (agora já me confirmaram que Ele descansou no sábado. Mas descansar no sábado? Zorra Total? Duvido muito.)

Jarros Chineses, Beijos Franceses e Divorciados Cortêses

2006-04-11T17:44:00.000-07:00

Ele olhou fundo nos olhos dela e disse:

- Pronto, Joana, só falta isso. Então, quem fica com o Jarro Francês? – parou um pouco, pensativo - Você lembra da viagem de Paris com o João e a Bete, seus primos? Eles são um saco, você tem que admitir. Mas quando eles nos deixavam sozinhos, nós aproveitamos bem a viagem. Foi lá a primeira vez que você me deu aquele beijo Francês que me deixava louco e fez aquele...

- Marcelo, por favor – bradou ela interrompendo-o - não vamos relembrar essa parte. Estamos tentando dividir as coisas.

- Tudo bem, você pode levar este jarro velho. Você que comprou mesmo. Sempre teve uma queda por velharia. – falou em tom de deboche.

- Primeiro, isto é um Jarro Chinês e é caríssimo. Segundo, pelo menos não fui eu quem comprei aquela luminária cafonérrima numa feirinha de rua no bairro italiano. Por favor, Marcelo!

- Eu sempre tive bom gosto e, aliás, apesar de achar feio, acabei de lembrar fui eu que comprei este jarro. – disse tomando o jarro da sua mão.

- Você me deu de presente! – retrucou ela, tomando-o novamente

- Mas fui eu que paguei! – disse ele pegando o jarro e colocando-o na caixa

- Foi por isto que não conseguimos ficar juntos. Você é um salafrário! – gritou ela enquanto ele apanhava a última caixa.

Após partilha não tinham se encontrado nenhuma vez. Mesmo vivendo na mesma cidade, conseguiram passar 3 anos sem se encontrar. Ele sempre pensava nela. E vice-versa. Mas eram bastante orgulhosos para procurar um ao outro.

Ela tinha voltado para a vida comum. Pela manhã, corria 2 horas na esteira da academia para perder o peso que ganhava nas noites solitárias de depressão. Comprava vários potes de sorvete e tomava à noite enquanto via pela décima quinta vez “O diário de Briget jones”. Sempre cantava baixinho ‘All By myself”, e, quase sempre nessa hora, a sua mãe, já idosa, passava e comentava:

- Minha filha, se levante, vá procurar o que fazer, ele não merece isso. Ele era um patife! Um salafrário! Um canalha! Ele merecia que você cuspisse nele! Que todo mundo cuspisse nele! Aquele Crápula – dizia a velha com cara de nojo.

Ele voltou a trabalhar e passava as noites na internet conversando com mulheres do Japão. Tinha o sonho de ir para o Japão, fazer uma pós-graduação em arquitetura, mas não tinha dinheiro. Ficava alimentado o sonho conversando com Japonesas pela internet. Passou a morar sozinho depois da partilha. O porteiro nunca o viu entrando com uma mulher. O vizinho do prédio da frente espalhava o boato de que ele era Gay.

Uma noite daquelas, depois de muita reclamação da mãe, ela se arrumou como não fazia há 3 anos. Deu uma volta na cidade à procura de algo interessante, mas não encontrou nada. Passou na locadora, alugou um filme diferente e, para passar o tempo, passou no supermercado para comprar o vinho, enquanto esperava a hora da mãe dormir.

Ele, depois de muita insistência dos amigos do trabalho, aceitou o happy-hour depois do expediente. Tomou um chope, mas, mesmo rodeado de tanta gente, sentiu-se triste e solitário. Inventou uma história de que tinha marcado um encontro e largou os amigos. Resolveu ir comprar uma pizza.

As mãos coincidentemente encontraram a mesma garrafa de Borgonha. Era o vinho que os dois costumavam tomar. Entreolharam-se por 10 segundos e ele afirmou perguntando:

- Joana!?

Ela respondeu perguntando:

- Marcelo!?

Os doís riram-se.

- Por onde você tem andado? Você está... bem? – perguntou ela, com medo da resposta.

- Estou ótimo. Estou comprando esta garrafa de vinho. Tenho companhia em casa hoje. Os amigos do trabalho. Sempre temos muitas festas... Você, como anda. Também comprando vinho? – disse ele num tom meio duvidoso

- Nós temos um casal de amigos que cozinha muito bem. Hoje eles decidiram cozinhar lá em casa. – respondeu ela, para retrucar.

- Nós? – repetiu ele – Ah! Entendi.

- Pois é, Marcelo, as coisas mudam. O tempo passa.

- Eu também estou bem acompanhado, não de preocupe, qualquer dia chamo “vocês” para jantarem lá em casa também. – disse ele aumentando a história.

- Pode chamar. Tenho que ir, se não eles me matam. Devem estar morrendo de fome. Passar bem, Marcelo.

Cumprimentaram -se estranhamente e ela se virou e apressou o passo. Tinha que fazer parecer que um belo jantar a esperava .

Ele chegou em casa e quando abriu a porta e encarou a casa solitária. Soltou todo ar que tinha nos pulmões, dando uma bufada de raiva e inveja. Comeu a pizza, tomou o Borgonha e tentou assistir um programa qualquer, mas não conseguiu de concentrar. Só conseguia que naquele momento ela estava aplicando o Beijo Francês que o deixava louco em outra pessoa.

Ela, como chegou em casa antes do tempo, sua mãe estava na sala.

- Minha filha. Não arranjou o que fazer, você não tem jeito mesmo. Já disse que você tem que procurar um psicó...

- Mamãe, vai dormir vai – falou empurrando a senhora com jeito.

Debruçou-se no sofá, abriu o Borgonha, e pensando nele, ficou assistindo Guerra dos Sexos.

Ana Baf- Convide-me a conhecê-la

2006-04-07T18:29:00.000-07:00

Me sobrou o mínimo de depressão necessária para escrever uma reles crônica. Me faltou um garrafa de vinho. Esta tosse tuberculosa, além de não me deixar beber, me faz borrar o texto e pontuar onde não devo. Nesse momento de insuficiência pensante, acontece algo quase sempre improvável e a luz do pensamento acende. Não foi este o caso. Para a minha salvação literária ocorreu diferente.

Apenas não posso dizer que este texto me foi trazido numa garrafa vinda do pacífico, por que eu tenho noção de até onde o clichê pode chegar. Mas confesso que veio voando. Caiu aqui na minha frente e derrubaria a taça do vinho, se eu pudesse bebê-la. Mas aparentemente, de fato, o texto se molhou com o meu vinho psicológico. Ao que merece ser degustado pelos sentidos literários.Só de sentir o aroma do vinho, é latente o bouquet de raiva, medo, orgasmos, explosões. Incensa o ambiente de sentimentos sujos e pequenos. Envolvimento total. Fortes perfumes de lascívia e violência grátis. O cheiro quase engana. E parece que a intenção é essa: enganar.

As lágrimas do vinho são as mesmas que parecem ter molhado este pedaço de papel.

Ao primeiro gole de verbos, sobressai os sabores de ódio e de perversidade. Na ponta da língua é possível sentir um pequeno ardor que parece a busca pelo alter ego ou a procura por alguma outra coisa. Com um pouco mais de insistência, mais tempo com o vinho na boca – ou com os olhos no texto – permance um sabor acre e amargo com detalhes de frustação e depressão.

Ao fim, apenas como teste de persistência, apenas cuspi o vinho e aconteceu o que era esperando num VINTAGE de qualidade. Permaneceu nos sentidos durante um bom tempo.

Depois de reler algumas vezes, saí apenas infectado. Quase tão pernicioso quanto o autor(a). Ainda me veio quase borrado a assinatura Ana Baf! Convide-me a conhecê-la.

Pensamentos de um Suspiro.

Mas se palavras gentis de persuasão
Não encontram meio de abrandar-vos,
Terei de cortejar-vos como soldado,
E contra a lei do amor, a amar forçar-vos.
(SHAKESPEARE: Os Dois Cavaleiros de Verona.)

De fato cansei, finalmente, nessa altura de minha vida, dessa boa pessoa que me fiz. Cansei de ser o tão bom e compreensivo escudeiro, o amigo do peito, o irmão de todas as horas. Que se danem todos. Que se fodam!!
Quero sentir vibrante no peito as ondas do proibido, e que me complete o proscrito e marginalizado, o abominado, o nefasto......não sou eu outra coisa que não isto, não sou eu de matéria mais estérea que esta, por mais que a aparência me desminta, como um anjo nascido no inferno !!
Que me torne indiferente como a mãe que abandona a cria. Que me transforme do riso sinico e fleumático de um garotinho, que na manhã de um domingo, mata um passarinho. Que eu esteja em cada murro dado, em cada encéfalo na pista, em cada dente no chão. Que me vejam nas placentas jogadas aos rios, nos fetos nos baldios, no sangue nos azulejos.
Quero como amigos Mefistófeles, Adramalech, Baal, Jezebedth...todos em grande roda, com um único propósito e um único sentimento....para que assim, quem sabe, eu encontre um cúmplice para minhas angustias ou compreensão em outros olhos que não sejam os meus no espelho.
Quero rir e dançar na frente dos que morrem, gozando a vida que eles não tem....quero que me invejem essas pobres almas condenadas....cuspindo no feio, me saciando na expiação do faminto, seduzindo os infelizes....
Quero ser o câncer recém descoberto, o medo dos filhos na frente dos pais, a malicia do psicopata trabalhando em sua vítima, os gritos de ais, a danação, a dor eterna...quero que me invejem e sintam receio de mim. Quero ser o asco de uma mulher violada, a violência de uma tapa, a terra que cai no caixão.
Derradeiro em tudo, que não seja mas eu um simples arroto de Deus...que me ponha além de todos, impiedoso e frustrado, sem saber o que é o amor ou o carinho...pois já, então, me bastarei, e de tudo que se retorce e espinha serei imagem e exatidão. Irmão de sina dos desvalidos, cão minguado, animal.
Quero tudo isso....pois antes o ódio que a indiferença, antes o temor que a complacência, antes o horror que a insensibilidade.
Quero que você me veja.....nem que seja com uma felpa a mais na cruz a espinhar o Salvador, nem que me entenda como um beijo antes de um adeus.......nem que me deteste....
Ahh!

-Sim senhor, tudo bem e você? quanto tempo não eh?

Doce emprestado.

2006-04-05T18:00:00.000-07:00

Alguns textos presam só a forma. Outros prezam só o conteúdo. Parece que estes últimos sempre se perdem quando tentam descrever minuciosamente os meandros da história, se tornando-se prolixos e sem graça. Um dia, um outro gênio da humanindade traçou um paralelo interessantíssimo: "Se os homens que vêem este filmes com mulheres nuas querem ver apenas sexo, por que os eróticos vendem mais que os pornôs, se naqueles as mulheres usam mais roupas?" A resposta é objetiva: tem que haver espaço para o receptor da mensagem criar as suas alterações na história. É a melhor forma de interação.

Eu mesmo, sempre tento trilhar neste sentido. Histórias mal contadas, emboladas, que imitam a vida. Ninguém quer o realismo cru de "amarelo manga", mas ninguém aguenta mais os filmes ultra-explicados de hollywood. Guarde sua preguiça pensante.

Esse texto segue esta mesma idéia - se assim posso dizer - e foi encomendado ao meu primo Paulo Victor, que acertou em cheio, como de costume, mesmo sem saber o que eu queria. Apenas lhe pedi que escrevesse. Ele me presentou com este incrível e ultrasensível texto: O Doce!. Abram alas:

O doce.

Olhavam os dois para o telefone e era uma quarta-feira feia e aziaga, onde o sol custava muito a aparecer e o mundo parecia vazio como um hiato. Toda a sala era banhada por uma atmosfera pobre e embaraçada, cada objeto arrumado a fim de que parecesse mais caro que a crueza da ralidade mostraria.

E olhavam para o telefone. Preto, grande, o disco numérico engordurado e os parafusos à mostra. Contemplavam-no como se disso dependesse a sanidade do mundo, e a cada instante um deles levanta e verifica o sinal de discar. Funciona. Funciona e não toca.

Anoitece. Não se preocupam em acender a luz. O mais novo (um era velho e de barba branca, usando uns óculos caríssimos, o outro era menos velho um pouco, a aparência acovardada por um terno impecável) tateou no escuro uma garrafa de whisky barato e tomou um gole curto. Estendeu ao velho, que recusou polidamente mas sem dizer palavra.

O bem vestido risca um fósforo e acende um cigarro. Da tragada, a fumaça traça seu caminho nitidamente pelos fachos débeis de luz lançados pelo poste no outro lado da rua janela adentro.

O contempla a fumaça esvaindo-se. E o telefone. Este, mudo, apático, feíssimo e pesado como uma baleia pré-histórica. Emite, o velho, grunhidos de descontentamento a intervalos simétricos, coisa da idade, meu filho, tem tempo em que tudo acontece à nossa revelia.

Enfim, toca o telefone. Era inexorável. O mais novo fita o velho, que o fita. E olham para o telefone. O rapaz avança, puxa o monofone e responde sempre com palavras medidas à régua. Desliga. Encara o barbudo e vê os cabelos despenteados, a barba desgrenhada e o odor nauseabundo originado na carência de água.

Arruma laboriosamente o nó da gravata, sem espelho mesmo, que nesse lugar é dificil de achar, diabo de povo que não arruma o lugar antes de mandar a gente fazer o serviço, querem que a gente fique aqui um tempo do tamanho do mundo e não botam a merda de um espelho no quarto.

Do paletó, tira um Taurus muito usado mas muito limpo e cuidado. Dá um tiro na têmpora do velho, que morre de olhos abertos e com a expressão perfeita de asco estampada na cara. Começara a apodercer ainda em vida.

Alisou o paletó diligentemente, como fazia tudo mais nessa vida, guardou o revólver e sentou. Tateia novamente a garrafa e sorve outro gole desesperado. A bebida é amarga, pérfida, mefistofélica. Azeda. Aziaga. Triste. Contempla a expressão do velho e os lábios arroxeados. O cheiro putrefato e goiabas podres lhe põe fogo nas narinas. É ruim, tudo muito ruim, este caralho de vida e outro velho tombado no chão, e se é para tombar outra vez, tombo eu. Toma nas mãos o revólver ainda quente e enfia na boca como faria a um doce e puxa o gatilho, livre e feliz.

Verfarssungrichtbarkeit

2006-03-31T12:06:00.000-08:00

"Está provado que só é possível filosofar em alemão". Foi Caetano Veloso que disse. Concordo em partes, pois os grandes pensadores de outrora filosofaram ou Grego ou Latim. O que acontece é que, de fato, a língua alemã, por ter uma estruturação bastante lógica, facilita a divagação semântica das palavras. O português, apesar de não aquelas aglutinações alemãs que formam palavras quilométricas, não fica para trás. Existem construções belíssimas na língua portuguesa que andam meio esquecidas. As construções semi-arcaicas quase nos reportam a outro idioma. Em homenagem a todos que levantaram os dedinhos quando ouviram esta música, e aos admiradores do português correto, e ainda, a Nestor Aciolly:
"CALUDA, TAMBORINS, CALUDA!
UM BILTRE MEU AMOR ARREBATOU.
NO PAROXISMO DA PAIXÃO IGNOTA
SUPU-LA UM QUERUBIM. NÃO ERA ASSIM.
CALUDA, TAMBORINS, CALUDA...
SOAI PLANGENTEMENTE, AI DE MIM.

VIMO-NOS NUM ROR DE GENTE
E, SUB-REPTICIALMENTE,
O OLHAR SEU ME DARDEJOU.
CÁSPIDE, POR SUAS NÉDIAS MADEIXAS
QUE SUAVES ENDECHAS
EM PRÉ-DELÍQUIO O POBRE PEITO MEU TRINOU.

FOMO-NOS DE PLAGA EM PLAGA.
PEDI-LHE A MÃO CATITA.
EM AIS DE ÊXTASE MA DEU.
E O DEALBAR DE UM AMOR
EM SUA PULCRA MIRADA RESPLANDESCEU. OLARILA!

FERULA, IGNARA SORTE
SOLERTE A GARRA ADUNCA
EM MINHA VIDA ESTENDEU!
TRÊFEGA IA A MINHA NATÉRCIA,
SURGE O BILTRE DO DEMO,
RENDIDA À SUA PARLANDA, ELA SE ESCAFEDEU.
VÓRTICE NO IMO TRAGO.
SÃO GRITOS AVERNAIS
QUE NO ATRO ÓDIO EXCLAMEI.
FALENA SOU, DESALADA...
Ó NUMES, OUVI-ME: AQUI DEL-REY!"

Complementar, meu caro Watson!

2006-03-30T21:04:00.000-08:00

Só para complementar o tema dos piegas: "Antes de machucar meu coração, lembre-se que voce pode estar nele...". Palavras do Ira, colhidas fresquinhas no Pomar Verborrágico Elementar!

Sorriso Banguelo nos Tempos Bíblicos

2006-03-30T20:34:00.000-08:00

Agora vem um tema clichê para falar de Felicidade. Mesmo escrevendo este texto 45 vezes, não existe possibilidade de não cair no lugar-comum. Não é fácil falar de sentimentos belos sem ser piegas. Cartas de amor sempre são piegas. Digo, sempre não, elas não o são quando estão sendo escritas. Quando a pena se desagarra do papel, Blám, está lá o clichê. Outros temas que são sempre clichês: O que pode ser mais feliz que um sorriso de criança? Que o som dos patos? Que o primeiro beijo? Que a primeira noite? O que pode ser mais feliz que andar perdido numa cidade que não se conhece? Que conhecer pessoas interessantes? Que ser feliz?

Depois de alguns Surtos de Depressão Instantânea (SDI), percebe-se que tudo na vida vem na hora certa. Os momentos de depressão são bons para isso. Há uma frase muito bela, atribuída ao Anônimo – que, certamente, foi quem disse as coisas mais certas desde os tempos bíblicos, ou um pouco antes - frase: o que faz um grande escritor é um pouquinho de depressão e uma garrafa de vinho. Outra frase do mesmo autor: Há pessoas que choram por saberem que as rosas têm espinhos; outras há que sorriem por saberem que os espinhos têm rosas.

Como já de comezinha sabença, estudos científicos andaram comprovando que: 1. Damien Rice é um CD gravado por “Pink e cérebro” na intenção de, mais uma vez conquistar o mundo, ou; 2. Estão todos tão à flor da pele que qualquer beijo de novela faz chorar, ou; 3. Damien Rice é a personificação do mal no mundo. Tudo isso por que, quem ouvir “I REMEBER” dez vezes seguidas... Ninguém consegue ouvir dez vezes seguidas sem entrar em desespero.

Um dia desses, estava com alguma dessas depressões que povoam deliciosamente a vida nas tardes de domingo, rodando sem rumo, quando, de repente, baixei o olhar e observei um moleque desses oferecendo vaga para carro. Quando batemos o olhar, eu e o moleque, ele sorriu tão fartamente que um pedaço de mim e um pedaço do mundo caiu dentro daquele sorriso banguelo. Tão terno foi o sorriso que o restinho de depressão que eu poderia guardar esvaiu-se em exatos 0.37 milésimos de segundo. Um sorriso banguelo, parecido com este, foi o mesmo que trouxe alegria também nos tempos bíblicos. Era Bruno, o moleque de sempre. Qualquer pessoa que não ficasse feliz naquele momento, poderia se matar, pois já estaria desprovida de sentimentos. E não haveria mais razões para viver. Essas coisas acontecem com quem tem medo de amar. É este o pior sentimento do mundo: Medo de amar. É viver sem Dulcineia!
Lembro-me, também, uma frase de Edgard Allan Poe: “Para se ser feliz até um certo ponto é preciso ter-se sofrido até esse mesmo ponto.”
Dito isso, dou por encerrada esta sessão. Não tenho mais inspiração, já que não tenho mais dinheiro para UMA mísera garrafa de vinho – a festa me levou um bocado, e nem tenho um pouquinho de depressão – o restinho que havia guardado para escrever, Bruno me levou.

Relatos Anfitrianistas!

2006-03-30T19:46:00.000-08:00

Foi assim. Não faltou comida e bebida para ninguém(eu imagino). Foram perto de 12 grades de cerveja e 8 garrafas de Vodka, fora a garrafa de Pitu que seria tomada se Raphael não quebrasse com eximia técnica a garrafa (bateu na mesa com força e rachou de leve no fundo, e todos assistiram a cana ir embora).Todo mundo se divertiu.

Algumas pessoas desconvidadas fizeram parte da festa ativamente, o que é, de tudo, positivo. Alguém, durante a própria festa, me disse isso “os penetras é que animam a festa, sobretudo AS penetras”. Concordei dos pés à cabeça, mesmo sendo o meu aniversário. Marquei a falta de alguns convidados e me desculpem se alguém que não veio quer ser lembrado: Clovis, Leonardo, Júnior, Luciana, Daniela, Lorenza, Grace, Nanda, entre outros.

Acho que todo mundo é parecido comigo: sempre tenta ser o ótimo anfitrião. Aliás, quase todo mundo. Mas sou um pouco exagerado. Fico correndo do lado pro outro. Não to nem afim de trocar idéia com ninguém, dá para fazer isso durante os outros dias. Só queria ver as pessoas se divertindo. Foi bom ver Victor e Leonardo Bam-bam se encontrando e comentando “E aí, policial!” e o outro “E aí, Doutor”.

Tem uma hora que paro, e fico ali só num cantinho, vendo as pessoas se divertirem na minha casa. Acho isso um barato. O anfitrianismo (estranha palavra que acho que inventei) é uma arte.

Não terminamos às 8 da manhã fazendo coisas que não deveríamos nos orgulhar, como foi no aniversário passado, mas foi ótimo. Não é possível descrever muita coisa do dia, mas os saldos da festa foram bons. Informaram que tinha um corredor específico para os que “se agarraram”. Sérgio botou o carro na minha garagem e dormiu lá – Porteiros me informaram garagem vomitada já está limpa. Bruno perdeu a chave do carro.

Aniversário de SETE anos, se espera muitos presente. Aniversário de 23, considerando os amigos “escrotos”, espera-se, no máximo, um cacete de chocolate! (como aquele que ganhei no meu segundo ano). Mas este ano ganhei várias camisas legais, sobretudo a de Fernanda Aragão, mãe de Daniela, vermelha, linda. Guardo com muito carinho, sempre, todos os presente, como o cartão de Karina. Melhores presentes: Leite moça em tubo(Odete), que foi de grande valia quando vendo FRIENDS no domingo à tarde; Os baralhos oficiais de cassino que Felipe Cavalcanti trouxe. E com algum atraso, o presente que Danica me trouxe. Um abajur da Imaginarium com a foto do Quarteto Fantárdigo.

Miguel foi uma das figuras da noite, com sua apresentação de RUSSO – ou de LIMINHA -, colocando o banquinho, abaixadinho, quando eu pedia na hora do discurso, que, por sinal, não saiu !

Na terça-feira, entre poucos, meu Pai fez o discurso que eu não fiz, e brilhou os olhos de ver que tenho bons amigos, vez que, com o passar do tempo, são poucos os amigos que sobram.

Agradeço de Coração a todos que compareceram no sábado, e aqueles que não puderam, compareceram, de verdade, no Domingo, como Vinícius! (opa, como vinícius não)

Domingo

2006-03-26T09:21:00.000-08:00

e no último dia, ele descansou! (foi domingo? um dia me especializo nisso)

WELFARE STATE - a Faca de dois Legumes

2006-03-24T11:20:00.000-08:00

"Pernambuco, o estado do medo" é a mensagem que está estampada em alguns OUTDOORS da cidade. Não sei bem se o "estado" é com "E" maiúsculo ou minúsculo, por que, se for com maiúsculo quer dizer que é Estado-membro, ou seja, "o Rio Grande do Sul é a terra do vinho" e "Pernambuco é o Estado do medo", é o nosso maior atributo. Por outro lado, se o "e" for minúsculo, significa estado da espírito, como "neste momento Pernambuco é tomado pelo medo", não é feliz, não é triste, o Estado de Pernambuco encontra-se no estado do medo.
Foi esse o assunto daquela ótima conversa fiada de mesa de bar(me parece que 90% das boas conversas nascem em mesa de bar, assim como 90% das piores conversas).
Um garoto passou, com cara de cheirado, e pediu um cigarro. Eu não daria cigarro para um moleque de 14 anos – nem Diógenes. O pivete insistiu algumas vezes e quando percebeu que não alcançaria seu objetivo:
"O pulmão de vocês vai estourar".
E saiu com aquela cara de "a gente se encontra no lava-jato depois do toque da saída", deixando um olhar baixo de lado.
Alexandre*, nosso amigo e segurança do posto, disse que aquilo era a coisa mais comum e que aquela patotinha pertencia ao outro posto, mas davam umas voltas ali quando não tinha mais o que fazer (vide Bruno, tema da primeira crônica, que estava lá, como de praxe). Confirmou inclusive com Thomás, que vinha chegando e que, até então, não nos era conhecido. Mesmo assim, deu um novo ar a conversa.
"Esse meninos do posto são muito mal acostumados. Já dei várias coisas. Uma vez dei um pacote biscoito a Bruno, ele comeu dois e saiu distribuindo. Noutra oportunidade, encontrei ele no bompreço quando estávamos fazendo a feira de Natal. Ele pediu alguma coisa pra comer e eu disse a ele que pegasse. Fiz minhas compras: galinha, aquele Panetone genérico do Bompreço e coisas de Natal em geral. Quando chego no caixa, Bruno tá com um carro do mesmo tamanho do meu, só que com Panetone Bauduco e Peru, vê se pode!?".
Com aquela cara de "eu tentei ajudar", continuou:
"Se eu fosse eleitor governador desviaria tudo pra educação, saúde e segurança fica pra depois, por que aí o povo educado fica menos doente e como vai ganhar mais dinheiro não vai precisar cometer crimes".
Penso exatamente igual a ele, com algumas ressalvas. Fazer isso, seria, analogicamente, proporcionalmente, fazer o mesmo que Hitler: vamos limpar a raça escolhendo alguns para morrer. Desviando tudo para educação, quem está já doente perde a vida. O mesmo entenda-se com a segurança. Educação é, de fato, a melhor forma de ajuda, vez que cresce em Progressão Geométrica: um Alfabetizado vai educar dois filhos que vão educar 4 netos, etc..., mas não se pode olvidar as outras mazelas sociais.
Falando de novo sobre dar aquelas pequenas ajudas, Thomás disse que era melhor não ajudar mais, pois Bruno, hoje em dia, recebe ajuda de todo mundo. É pequeno, ainda. Todo mundo tem "pena"(que ele disse ser o pior sentimento do mundo). Mas que quando ele crescesse, ninguém mais iria querer ajudar.
"Quando ele se deparar com esta situação, não vai entender e vai começar a querer roubar. É melhor que ele veja a situação a partir de agora".
No mesmo esteio, Diógenes disse o que poderia ser mais certo: "Existem dois aspectos de se ver esta problemática: 1. A educação que é dada em casa e que vai pra sociedade. 2. a Educação que a sociedade dá e que volta para casa.". Entendam como queiram. Tá aí uma boa razão para se pensar!
PósScritum: Nosso querido amigo Alexandre está com um abcesso no braço, mas tá muito difícil conseguir uma consulta e ele não pode largar o trabalho pois tem 5 filhos para criar. Quem conhecer alguma forma de facilitar uma consulta pública. Por favor contribua para o WELFARE STATE, vulgo, Bem-estar social!

Crônicas Abstratas em tons de Lilás!

2006-03-23T15:10:00.000-08:00

Os títulos são o máximo. Adoro criar títulos. Títulos para tudo. Fico abstraindo o som que cada palavra tem, o seu conteúdo separadamente; depois analiso o conteúdo das palavras umas com as outras em análise combinatória (só sei fazer isso com títulos mesmo, não me venha com números). Por fim, observo qual a intenção do Redator quando escreveu aquilo. Imagino sempre duas formas de interpretar as coisas mais diretas. A idéia!! A idéia é o mais genial.

Neste escólio, certa vez estava louco para ler um livro de publicidade (foi quando começou a minha odisséia que, em suma, é o mote deste texto). Diego Curvelo, através de Leonardo Farache, me indicou “Criação sem Pistolão”. Fui correndo na livraria, vi aquele livro bonito, cheio de gravuras. Comprei o meu volume e saí da Siciliano(livraria) correndo, quase bato meu carro tentando ler no trânsito. Vinha pensando comigo mesmo: “Tenho certeza que vou ler este livro todo em duas horas, afinal, são só idéias, é sacar e seguir em frente.”(lembre-se que no meio publicitário, você não pode entender uma idéia, tem que SACAR a idéia.)

Pois bem. Abri o livro e o Carlos Domingos começou divagando sobre a dificuldade de ser publicitário; do mercado concorrido; do trabalho estressante e etc., concluindo que o mais importante para ser publicitário era viver a vida intensamente. Isto ele não podia dar ao leitor, razão pela qual o livro começa da página 123, salvo equívoco. Pronto. Fechei o livro e passei umas duas horas pensando nisso. Que idéia incrível. As CENTO E VINTE E DUAS primeiras páginas eu venho lendo durante toda minha vida, e não sabia. Depois de divagar bastante, abri minha cerveja, liguei para um amigo e virei mais uma folha bem virada.(Não lembro bem se era desta forma, afinal eu troquei este livro, apesar de ter amado. Fiquei louco para ler mais sobre publicidade e livro é muito caro. O “Propaganda é isso aí” do ZECa MARTINS não foi um bom substituto. É horrível ter que se desfazer de um livro, mas a necessidade era imperiosa.

No outro dia, quando comecei a ler novamente, consegui ler umas 10 páginas. Falou algumas coisas interessantes, disse que não existia o criativo pré-destinado. Criar é um exercício. Tudo vem com o esforço. Contou essa história, e me fez ter que fechar o livro novamente: “Quando Ayrton Senna ganhava uma corrida, todos diziam: ‘Ele nasceu para isso’. Poucos sabiam que o piloto só tinha UM fim de semana de férias por mês, quando ia para Angra dos Reis. Sempre levava com ele um motor da Mclaren para estudá-lo durante o seu fim de semana de férias”. Depois vêm um engraçado qualquer dizer que ele nasceu para aquilo. Não. Foi puro suor.

Voltando ao assunto – insira essa frase dois parágrafos antes - ouvi alguém dizendo que um texto é bom quando todas as frases do texto servem como Título.

Existe uma lenda no meio publicitário que conta a história de um estudante que foi tentar estágio numa grande agência. Levou sua pastinhas com todos aqueles títulos. Queria ser um Redator. O entrevistador, ao olhar sua pasta, riu no canto da boca – aquela risadinha de deboche – e soltou, friamente: “Você não leva jeito para isso, teria que fazer, pelo menos, mais MIL títulos para conseguir algo bom”. Conta-se à boca pequena que este sujeito trabalhou VINTE E QUATRO horas seguidas e, no mesmo horário do dia seguinte, pediu para falar com o mesmo entrevistador. Depois de muito insistir, entrou na sala do seu futuro chefe e disse: “Ta aqui. MIL títulos”. Depois de compulsar brevemente as pastas disse: “Sua sala é aquela, vou lhe providenciar um computador”. (confirmei agora. Léo que me falou. A agencia é DM9. E não foi 24 horas, foi UMA semana)

Possivelmente, essa história pode não ter existido, mas ilustra bem o que eu quero dizer: vou tentar escrever diariamente aqui neste meio e, paralelamente, tentar escreve um livro (porém, ainda falta um mote para este). Depois de escrever perto de mil crônicas, devo conseguir extrair umas 15 ou 20 coisas boas. A partir daí, começo a procurar uma editora. Se alguém conhecer, por favor me avise!

Já ando pensando num Título também. Aceito sugestões. Andei pensando neste “Crônicas Abstratas em tons de Lilás”

Pós Scritum: Me confessaram (Natasha SOBRINHO) ontem que não foram os SORBINHOS de Jaqueline que criaram a musica da batatinha. É mais um SPAM de Internet. Nossa época era muito melhor. Fomos nós que criamos “Como é que eu posso vomitar batata, se comi repolho?. (vide cronicas anteriores!)

Aquele dos rins roubados!

2006-03-21T06:24:00.000-08:00

Foi Thiago que disse que aquele amigo dele – aquele mesmo que foi pros Estados Unidos e uma mulher bem bonita ofereceu um drinque, e no outro dia ele acordou numa banheira de gelo por que lhe tinham roubado os rins. Esse mesmo cara foi lá em Ibiza e disse que lá servem o maior caldinho do mundo...

Thiago que me passou as informações...

“Se você pede um caldinho, vem num balde. O caldão vem num barril!”

“Sem falar que o caldão é refil, né? pode tomar até não agüentar”

"Comprou o caldão ou o caldinho, ganha o óculos-canudo do chaves"(Vê a promoção)

“No lugar de charque vem algumas peças inteiras de picanha”

“Ovo de codorna? Não, Ovo de Ema”

“Em vez de ganhar uma lapadinha de cana, ganha 10 garrafas!”

“as vendedoras são modelos musculosas e te atendem em jetskies” (eu fiquei pensando como era o plural de jetsky, mas nun sei nem o singular!)

“as vendedoras aparecem com palm tops na praia para os pedidos” (segundo Thiago, no campo do Sport ou no Arruda, passa aqueles moleques mirradinhos gritando: Amenduiiimm... ou Nova Schiiiinnn. Já lá no campo alvirrubro dele, passam garçons e as garçonetes são modelos, todas bem vestidas, cada uma com seu palm top na mão, perguntando: O senhor aceitaria um caviar com um champagne?”)

Foi ele que disse, esse amigo!

CITAÇÕES DE UM TAL DE MINISTÉRIO PÚBLICO – VOLUME II

2006-03-17T20:03:00.000-08:00

São citações bem perdidas. Sem começo, meio e fim. O Começo foi embora de ônibus. O Meio se perdeu e ficou reclamando que recife é uma cidade sem placas e sinalização, e que para todo recifense que ele perguntava onde era algum lugar, respondiam: “É perto do antigo Western Saloon”(Se ele não sabe onde é o novo, quem dirá o antigo). O Fim parou no borracheiro para consertar o pneu(inclusive comentou com o Limite que ficou puto da vida porque sempre paga as taxas de tapa buraco e ainda assim tem que pagar outro pneu por displicência do Estado. Comentou ainda que pensava em processar o Governo e que ia me chamar para ser advogado).

As citações são tão perdidas e tão sem pé nem cabeça, que começa pelo Volume II. Vai saber!

Antônio disse que o amigo dele tinha aquele modelo de carro bem clássico, que o amigo de Fortaleza de João Paulo chama de chevetsh hatsch! Mas o amigo de Antonio chama mesmo é de Chevelho! (adorei essa junção)

Estava perguntando o endereço da procuradoria para poder comprar um livro(sempre Sinopses Jurídicas, coisa de jurista Calhorda). Daí perguntei a Antônio o endereço:

“Rua Frei Matias Tevez (aquele jogador de futebol), número 65, Paissandu”

“Aqui é paissandu? Nunca vou entender isso”

Então entra Jaqueline na conversa com seus comentários sempre pertinentes:

“PAIssandu, o marido da MÃEssandu. Pais dos Sanduzinhos!”

A mesma Jaqueline diz que quem come muito não pode ter uma Solitária(leia-se Tênia), mas deve ter uma acompanha, vez que um bichinho daquele, sozinho, não come tanto!

Disse também que os sobrinhos dela que vieram de São Paulo, fizeram uma versão ótima para aquela música: “To ficando atoladinha, To ficando atoladinha, Não, não, vou atolar”(é assim?). a versão era “Vai ter suco de laranja, vai ter suco de laranja..? Não, Não, maracujá... To fritando a batatinha, to fritando a batatinha...”. Até lembrei que a Deyse tigrona – que tem aquela música... “Vai bater uma punhetinha, eu dou para quem quiser, a porra da boceta é minha” – ela disse, categoricamente, que a música dela tem uma função social, haja vista terem as meninas, hoje (depois da música dela), resposta para os rapazes. (imagino que antes, quando os caras paqueravam as meninas, elas tinham que dar na primeira noite, por que não conheciam a musica da Deyse Tigrona)
Segundo Mariana Loreto, (minha querida chefinha) - que neste momento deve estar habitando as terras de Zapata, tomando tequila, e comprando a pimenta que me prometeu – segundo ela, a definição perfeita de ténico administrativo(saliente-se que ela pronuncia sem “c” mesmo, talvez por isso tenha me identificado) é “piniqueiro federal”

Viva o Espanhol de Amauri Júnior

Complexo de Dulcineas mal ajustadas! - Não há vida sem Dulcinea

2006-03-08T10:22:00.000-08:00

Sim, este é mais um dos livro mil e três livros que não conclui, talvez por causa do curso de Direito, talvez por displicência mesmo. O que interessa é que eu estava conversando com Daniela Aragão(Danica, minha querida amiga) ontem, justamente sobre isso. Sobre sonhos. Mas não é aquele sonho que se sonha a noite não. É sonho de meta a alcançar. E justamente por isso, lembrei-me deste livro.
Dulcinea é a principal atração dessa história. Na cabeça de Don Quixote, ela é a razão de tudo. É por ela que ele enfrenta dragões – cata ventos. É por Dulcinea del Toboso. Sem ela, Don quixote seria um senhor sem histórias para contar.
É neste esteio que se apoia esta crônica, pois a vida é isso: Um complexo de dulcineas mal ajustadas.
Ninguém dá um passo sem um motivo. O ser humano é movido a interesses. Não estou falando de interesses mesquinhos, mas sempre são interesses. Respira para viver. Vive por uma causa. Cada um tem a sua Dulcinea. É por ela que acordamos.
Tem um poeta – ou melhor, um músico – que me acompanhou durante adolescência que indiretamente concorda diretamente comigo. Humberto Gessinger diz "O que seria de nós se não fosse a ilusão que nos trouxe até aqui?"
Vivemos destas pequenas ilusões. Algumas delas até são alcançadas. Aí o sonho se desloca para outro lugar, outra meta. Mas o que interessa é que sempre vivemos à procura de alguma coisa. Trabalha para ter dinheiro e talvez alcançar aquilo que sonha. Ninguém trabalha apenas para Ter dinheiro. Quem diz que trabalha apenas para Ter dinheiro é por que quer mostrar para alguém que tem dinheiro, quer impresionar alguém, mas o objetivo mediato não é Ter dinheiro. Essa é uma das facetas da Dulcinea Profissional. Cada um tem a sua
Por outro lado, tem gente que trabalha para se realizar mesmo. Dizem as más línguas que o trabalho enobrece o homem. Trabalha por que ama o que faz, por que vê naquilo alguma chance de mudar a sociedade. Tem gente que trabalha de graça. De graça não, apenas não recebe dinheiro. Mas trabalha esperando algo em troca. Seja um lugar no céu, seja o reconhecimento da sua vizinhança social. Essa é uma mistura da Dulcinea Profissional com a Dulcinea Social.
A Dulcinea Social é isso. Se o trabalho é chato e voce não tem, ou acha que não tem, uma Dulcinea Profissional, vive na expectativa de que algo de bom aconteça em algum momento da sua vida. Vai levando a vida com a barriga por que tem certeza que, alguma hora, as coisas vão melhorar. Espera que de repente ganhe na sena, ou apareça uma mulher linda e rica. Esse é o ponto de encontro entre a Dulcinea Social e a Dulcinea propriamente dita, que é a Dulcinea do Amor.
Na realidade, numa cadeia de raciocínio lógico extenso, todas as Dulcineas são, indiretamente, a Dulcinea do Amor. É quase aquela música de Lenine "Todas as mulheres nun só ser", do DVD Lenine in cité (indico). Todo mundo, no fundo, no fundo, nasce, respira, trabalha, brinca, anda, tenta, volta, cai, levanta, come, dorme, passa mal, luta contra doença por que sabe que um dia vai encontrar a sua Dulcinea. Pode até não encontrá-la, mas vive para isso. Poucos admitiriam que vivem por sua Dulcinea, mas é a mais pura verdade. Todos queremos ter uma vida tranqüila quando a Dulcinea da morte nos vier buscar.
No aguardo da Dulcinea da Morte, percebemos que não há vida sem Dulcinea. Um homem que vive sem sonhos – se existir essa possibilidade – é um homem morto.
Pós Scritum.: Quem quiser, pode ler o texto substituindo Don quixote por John Lenon e Dulcinea por Yoko Ono! Ou Don quixote por Los Hermanos e Dulcinea por Ana Júlia. Ou Don quixote por Dirceu e Dulcinea por Marília. Etc...

Citações de José Porfírio de Andrade Moraes

2006-03-04T19:14:00.000-08:00

(Prelúdio: Tinha que ser publicado hoje, se não o último parágrafo não teria sentido)

A Crônica de hoje vem sendo escrita há muito tempo, pois mereceu ser lapidada algumas vezes, vez que versa sobre alguém que merece todo o respeito de alguém que eu respeito muito.

Decidi por nomear “Citações de José Porfírio de Andrade Moraes”. Logo de começo me interessei pelo nome. Meu querido primo, Paulo Victor, que é melhor escritor que eu( o que não é um grande mérito), e é meu leitor, me disse que parecia nome de personagem de livro. Pior que parece mesmo, daqueles livros daquela escola que pertenceu Raquel de Queiroz e que eu esqueci o nome.

Depois de nossas longas conversas regadas a cerveja, e alguns jogos de azar que todos sabem que eu tenho a mania de jogar, ouvi várias frases interessantes de Guilherme Andrade, o neto do Porfírio. Uma expressão que ouvi e adorei muito foi essa: “Analfabeto de anel”, que achei uma definição perfeita para este tipo de pessoa: aquele cara que se forma, mas faz a faculdade “com a barriga”, como ouvi o Ricardo Noblat dizendo naquele livro “virando a própria mesa”(indico). À propósito, tem uma passagem neste livro, que o Ricardo – é uma autobiografia – fala que o pai dele só começou a prestar atenção nos sons que os patos faziam e nos verdes dos parques quando soube que estava com Câncer.Então perguntei a Guiga quem tinha criado esta frase.

- Meu Avô, Vovô Porf

- Como é o nome inteiro?

- José Porfírio de Andrade Moraes.

É bonita a história do Vovô Porf. Parece que ele começou limpando o chão do Bandepe e terminou como vice-presidente de lá. Adoro essas historias de gente que conseguiu sair do nada e virar gente grande na vida. Não é ter dinheiro, é virar gente grande mesmo. A Mãe de Elton é um exemplo que sempre cito, que realmente veio de baixo e cresceu, mas cresceu muito, e este crescimento eu acompanhei um pouco e vi que todo trabalho duro tem seu resultado.

À propósito, pegando o gancho deixo um outro trecho de conversa, de uma coisa que eu sempre repito, afinal, como já disse, não sou muito criativo.

- Engraçado que eu li na veja uma vez alguém falando, acho que foi o Pompeu Toledo, que hoje em dia se media a potencia do país pela capacidade que ele tinha de destruir o mundo tantas vezes. Mas afinal qual a diferença dos Estados Unidos terem uma bomba que é capaz de destruir o mundo 7 vezes e a Coréia ter uma bomba capaz de destruir 23 vezes, se só é possível destruir uma vez?

- Devia-se medir-se a capacidade de um país pela quantidade de vezes que ele é capaz de construir o mundo!

Mas decidi publicar esta crônica hoje, por que precisava externar isso que ouvi. E também por que fiquei em casa no sábado a noite e escrever é um ótimo passa tempo.
Estávamos no Bompreço por alguma razão e observei que hoje –fazem apenas três dias que acabou o carnaval – os supermercados já começaram a fazer a decoração de Páscoa. Guilherme, o neto do Vovô Porf, constatou alguma coisa que alguém tinha que constatar há muito tempo: “Já Páscoa? É por isso que as pessoas não vivem hoje em dia”. Passam todo o tempo esperando por alguma coisa que vai chegar e esquecem de viver o presente. Essa frase foi tão boa que eu dou per encerrada esta crônica.

Sabinando: Frases grátis ao acaso!!

2006-03-04T19:00:00.000-08:00

Talvez, nunca um primeiro parágrafo tenha servido pra explicar um titulo. É muito obvio. Mas prefiro explicar, para que não pareça imitação. É um livro de Fernando SabinoLivro aberto - Páginas soltas ao longo do tempo, indico todos os livros de Sabino, principalmente “Gente”.

Tive que Publicar este texto hoje, se não acabava o carnaval e perdia a graça!! (que graça!?)

A quarta-feira de cinzas, por aqui pelo menos, sempre vem acompanhada de uma boa pitada de “depressão de fim de festa”. É um vazio que já é previsto, mas, mesmo assim, corremos atrás dele. É um vazio que, fisicamente, se localiza bem no centro do aparelho digestivo... os sentimentos ficam ali, bem no centro do aparelho digestivo.. o coração, de verdade, o coração biológico, não sente nada....

Alías, quem foi esse cara que inventou que quem sentia a dor do amor era o coração? As pessoas podem até morrer do coração quando estão no meio do rala e rola, mas ninguém sente dor no coração quando está amando.

Mas voltando...

No sobe-e-desce das ladeira de Olinda, ouvi uma menina falando:

“Meu namorado é tão indeciso que não consegue decidir se é indeciso, por que as vezes se diz decidido e as vezes indeciso.”

Acho que é normal dos indecisos não saberem se são indecisos, né?

Mais tarde um pouco, na segunda de carnaval, descendo uma outra ladeira de Olinda, passamos um terreno baldio, onde eu peguei um pedaço de tijolo apenas para me lembrar de algo quando chegasse em casa – eu não iria levar caneta e papel para Olinda, por mais que minha fantasia me desse razão (Imprensa). Olhando para o terreno baldio lembrei de algumas brincadeiras de criança. Todo menino traquino, treloso já fez isso um dia. Na época do São João, todo guri estourava tijolos, garrafas pet e latas de leite ninho usando seus incríveis rojões.

Peço ajuda de vocês dois, meus dois leitores, para que me lembrem das melhores fantasias deste carnaval 2006. As fantasias mais engraças do meu carnaval foram:

*A fantasia do orkut, apesar de ser inevitável, estava lá.(Olinda)

*Chapeis do caralho. Vários bonés com um órgão sexual em cima.(Recife Antigo)

*Coisinha de Jesus.(Olinda)

*Mahtna Gandhi (perdoem a ignorância de não saber escrever este nome certo).(Recife Antigo)

*Toda a turma do chaves, em grupo. (Enquanto isso...)

*Um cara vestido de morte com uma plaquinha “Beba e dirija” (contribuição de Rebeca – Enquanto isso...)

*Toda a turma da Caverna do Dragão – eu queria ter visto o Eric, o medroso (contribuição de Rebeca – Enquanto isso...)

Cunversa de Paraense!

2006-02-20T18:43:00.000-08:00

Nós fomos um dia desses num rodízio de pizza, lá no restaurante JARDINS. Eu realmente indico aquele rodízio, mas é bom levar um sonrisal, ou uma cadeira de roda. É Muito difícil levantar. Eu comentei que estava com sede e que ia tomar 1 litro d´água quando chegasse em casa, o que deu mote para esta crônica.

“As coisas que dão mais sede, depois de carne de sol, é pizza e salsicha” (Natasha que disse)

Na realidade, eu sempre fico com muita sede depois que como pizza, mas parte da salsicha eu ainda não constatei. Aliás, no Pará é tudo diferente. Me disseram que lá a raça humana se divide em dois sexos: homem e mulher –nesse ponto parece que é igual ao recife. Mas parece que o vocabulário é todo diferente. A nossa piniqueira , lá é “Pipira”; o nosso maloqueiro, é Malaco. Você fala que alguém ta charlando quando ta fazendo bossa, rebolando, pagando de gatão – pois é, em Belém se diz charlar. E ainda tem uma palavra que eu tenho certeza que Natasha inventou: Abicorar. Ela já fez dois gestos diferentes para tentar me explicar o que era isso, mas eu ainda não consegui entender. Égua é uma expressão que você usa no começo da frase mas que não significa nada. Já “dispintar” é desprezar.

A propósito, estou digitando este texto e constatei que este WORD não sabe o que é “oxe”. Qualquer um sabe o que é “oxe”, “mai né foda”!?

Por outro lado, na minha época de Marcondes Sávio – meu sábio mestre – descobri que tem uma festa grande lá, que, salve respeito, parece que é um bocado de gente tentando pegar numa corda! Vai entender! Coisa de Paraense. Mas dizem que é uma festa muito bonita e que atrai muita gente. Marcondes tinha algumas ações a defender em Belém, e uma certa vez uma audiência caiu no dia do Círio de Nazaré. Ele teve que fazer uma petição pedindo para adiar a audiência, vez que não tinha hospedagens nem vôos para a cidade.

Para completar, tem os pratos típicos:

“Maniçoba é feijoada de folha. muuuito gostosa! parece coco de cavalo, mas é muuuito boa”

Eu quis saber mais:

“Tacacá? O que é?”

“tacacá é MA-RA-VI-LHOOOO-SOOO!!!”

“Sim, mas é o que?”

“É uma bebida com um líquido amarelo e ácido, camarão e com umas folhas que deixam a boca dormente sem você poder beber água depois...”

Continuou:

“Além de uma goma que mais parece um cuspizinho, um catarrinho, sabe?”

“hum, deve ser gostoso”

Ainda tentaram me empurrar que o vatapá e o caruru eram do Pará, mas é normal de Paraenses querer dizer que tudo vem de lá.

E tem os pontos turísticos também:

“Sim, mas de ponto turístico tem o Magal das Garças... a Estação das Docas... que é o melhor... para o melhor happy hour tem que ser na Estação”

“Tem as praças gigantes (para quem pensa que o Parque da Jaqueira é perfeito, ainda não conhece a Praça Batista Capos, a Praça da República, da Bandeira). Isso sim é que é praça!”

“O que significa Magal?”

“Magal das Garças. Sei lá por que o nome. Só sei que é um lugar lindo, tipo um jardim botânico!”

E para saber mais um pouco. A segunda maior cidade é Satarém, e depois Castanhal!

Mas no fim de tudo, me falaram tanto que estou quase indo lá conhecer, pois o que o Pará enviou para cá, eu gostei! E aí entendam-se todos os paraenses e paraensas que conheci!

"Meu diário de Invejas"

2006-02-20T17:03:00.000-08:00

Mais uma vez, sem nenhum medo de ser imitador, copio um modelo de crônica já batido e já copiado por outros. Tentarei publicar este tipo de crônica pelo menos uma vez por mês, vez que rapidamente atualizável. Pari passu, diariamente se aprende alguma coisa, e sujos que somos, temos sentimento deploráveis como a inveja. Só espero que minha inveja não seja tão avassaladora e que depois que lerem isso não me olhem torto na rua. Vocês também são passíveis dos mesmos sentimentos sujos. Apenas sou um sujo transparente.
Feita essa exposição inicial, começo a divulgar “Meu Diário de Invejas”

Inveja dos que já tiraram aquela foto fingindo que estavam segurando a torre de piza
Dos que deram um beijo, apenas um beijo, apaixonados no topo do World Trade Center.
Dos que tem problemas amorosos e conseguem ter uma ótima noite de sono
Dos que tem qualquer problema e mesmo assim conseguem ter uma ótima noite de sono
Dos que andam na rua e não se preocupam com as linhas
Daqueles que tiveram sonhos, correram atrás deles e quando conseguiram, perceberam que não era nada daquilo que imaginavam.
Inveja grande dos que sempre lembram dos aniversários dos amigos
Inveja dos que conheceram seus avôs.
Inveja de quem não faz Direito
Inveja de quem faz publicidade
Inveja daqueles que fizeram direito até o quinto ano e largaram para fazer publicidade
Inveja daqueles que conseguem escrever diariamente
Daqueles que fazem qualquer coisa diariamente com disciplina
Daqueles que ficaram super famosos, dos melhores anônimos
Dos que moram na Espanha, dos que moram na Grécia, dos que moram em Minsk e dos que moram em Recife.
Inveja de quem já dividiu apartamento com mais seis amigos
Inveja de quem amou uma mulher, silenciosamente, durante quinze anos, e quando revelou seu amor, levou um chute na bunda e então a amou mais quinze anos silenciosamente, e casaram aos 50 depois de três casamentos mal sucedidos.
Inveja de quem dançou Tango na Argentina
De quem viajou o Brasil inteiro pedindo carona, e pelo menos cinco vezes, teve que dormir na rua, por falta de opção ou por falta de dinheiro.
Inveja de quem não sabe o que quer ser daqui há 5 anos.
Inveja de quem viaja sem saber praonde vai.
De quem quer ser pobre
De quem faz o que ama
De quem ama o que faz
De quem já construiu prédios
De quem parece saber TUDO sobre todos os assuntos
De quem não sabe nada e fica caladinho, só escutando
Inveja de quem já apareceu na MTV.
De quem vive de música.
De quem vive pra música
De quem conheceu a Yoko Ono e concluiu que ela não foi o pivot da destruição dos beatles.
De quem conheceu Elis Regina, Janis Joplin, Mussum.
De quem dançou trash dances na época em que não eram trashs
De quem ainda é trash e nem liga pra moda
Inveja de quem conseguiu ser astronauta, de quem conseguiu ser jogador de futebol e daquelas que conseguiram ser esposas de jogadores de futebol.
Inveja dos que não tem medo da morte e conseguem entendê-la
Dos que não tem medo do amor e conseguem entendê-lo
Inveja de quem fala 5 línguas
De quem fez três cursos.
Dos que vivem no frio.
De quem não é ciumento
De quem escreve poesias
Dos que escrevem crônicas sem ter que copiar dos outros.
Dos que copiam dos outros e conseguem esconder isso.
Tenho imensa inveja daqueles que não sentem inveja e, inclusive, pretendo conhecê-los um dia.

"Abaca China China" - Divagações sobre o Mérito!

2006-02-08T14:51:00.000-08:00

É muito difícil concluir a quem pertence o mérito de uma grande idéia. Ninguém tem uma grande idéia e de repente: PLAM!! Ela está terminada. Não é assim que acontece. No máximo uma grande idéia nasce da sua cabeça e vai sofrendo mutações e, mesmo que indiretamente, influência de outras mentes pensantes. (ali atrás onde lê-se "mutações", leia-se "metamorfose". É mais bonito). Pense bem se você já teve uma grande idéia que já nasceu lapidada?

Exatamente por isso é muito difícil atribuir de quem é o mérito de alguma coisa. É como aquela história que você passa um tempão tentando abrir uma lata de azeitonas. De repente, chega alguém e consegue. Então você solta aquele sonoro:

-“Só conseguiu por que eu afrouxei antes!”

De qualquer forma, intruduzi o presente texto com estas bulhufas para dizer que, se por acaso este Blog tiver algum mérito, ele não me pertence. Pertence a todas as pessoas que são interessantes e que eu tenho a oportunidade de conhecer: Amigos e inimigos, pretos e brancos, ricos e pobres. Hoje, quem tem esse mérito é meu querido primo Paulo Victor - e talvez alguns outros, afinal, uma grande idéia não fica pronta de repente. Só vou retratar com começo, meio e fim – ou sem essa babozeira – uma de nossas conversas.

Nós estávamos falando sobre sérios assuntos, de conhecer o mundo, e de saber o que era felicidade e do perigo que existe em ficar “rico, gordo, velho e triste” e de repente ele vem:

- Quer Frango Agridoce com Shimeji? Adoro quando chego em casa e constato que não existe nada comestível, por que eu posso pedir China in Box®

E continuou...

-Tem abacaxi na china?

É uma pergunta simples de Geografia que ninguém saberia responder. Depois eu tento aclarar. Vai entrar na lista de temas das minhas 53 teses de mestrado.

- that´s a good question!!

- pois é... o frango agridoce veio com abacaxi. Mas eu acho, na verdade, que na China não dá abacaxi!!

- Da próxima vez que eu encontrar um chinês eu pergunto...

Dois minutos de silêncio e...

- Que coisa, né? Ta aí uma boa crônica pro seu blog!

Ele ordenou. Eu só obedeci. Até nisso o mérito – se por ventura existir – é dele. Deixa ele continuar as divagações sobre os “Abacaxis Chineses” (daria nome de livro, igual ao “Bombons Chineses”, que eu li e indico):

- Se bem que a china é tão grande... é capaz até de ter jabuticaba por lá

Dúvida no interlúdio: Seria a Jabuticaba um elemento bem brasileiro para ele ter feito essa comparação? Ou seria só por que é bem sonoro e ficaria bem no Blog? “Yo que sé” (como diria Elton). Siga Paulinho:

- Se você pensar bem, antes da separação dos continentes, a China era grudada com o Chile, (que é bem fininho, então não conta muito). Então era vizinha ao Brasil...

- A mais pura verdade – constatei – Chamava Pangéia, né?

- É isso! Eu tava tentando lembrar e só me vinha panegírico

- Que é? – perguntei na minha eterna ignorância.

- Ah, é uma obra muito grande sobre alguém!

Sem duvidar, mas só para constar, perguntei ao Oráculo (Houaiss), que me respondeu:

 substantivo masculino
1 Rubrica: literatura.
discurso público em louvor a alguém ou a um ser abstrato
2 (1899) Derivação: por extensão de sentido.
elogio solene
 adjetivo (1679)
3. que louva, que contém louvor; elogioso, laudatório

- Menino, que dicionário é esse?

- Dicionário Eletrônico Houaisss – Respondi me gabando da minha aquisição.

- Esse Houaiss é muito elegante. Eu tenho um aqui, americano, que se chama “webster's”. Tem texto até sobre a história do botão.

E continou...

- Botão de roupa, porque americano não saberia jogar futebol de botão. (ele já morou lá e pode constatar isso!)

Então só para completar, a pesquisa. Mas antes, já perceberam que “abacaxi na China” lido de vez, fica “abaca China China”. Infame. Vamo às pesquisas.

“Quando Cristóvão Colombo chegou à ilha de Guadalupe, no Novo Mundo, o abacaxi foi oferecido aos invasores europeus num gesto de hospitalidade e boas-vindas. Por sua semelhança, um tanto forçada e bastante apressada, com o fruto do pinheiro europeu, a fruta foi então chamada de pina.

O abacaxi, com o nome de pina, foi levado para a Europa como testemunho da exuberância exótica das terras existentes a oeste do Atlântico. Espécie de fruto de fácil dispersão e cultivo, o abacaxi cruzou os mares do mundo a bordo de galeões e caravelas, chegando para ficar na África, na China, em Java, na Índia e nas Filipinas. Nesses locais o abacaxi se propagou com facilidade e rapidez, tendo sido muito bem aproveitado nos últimos cinco séculos, e não apenas como saboroso fruto.”

Ta aí a resposta! Grande Abraço a todos os meus dois leitores!

Vou morar na capital da Esbórnia!!

2006-02-06T04:52:00.000-08:00

Constatações de uma sexta-feira com trabalho, sem trabalho.

Mas uma vez uma crônica bestinha por falta de criatividade e por que me advertiram novamente que se não escrevesse logo, corria o risco de morgar! (morgar o que?)

Olhe, antes de tudo vou esclarecer que eu até gosto de poemas que falam sobre amor. Mas não faz meu estilo. Acho muito agridoce, como disse um crítico de cinema hoje do Diário de Pernambuco. Então, o que me incentiva a escrever são pequenas conversas com amigos inteligentes e ainda mais as conversas com amigos pregos(o que é a maioria). Ler Samarone, Noblat, também incentiva muito.

Por outro lado, quando eu escrevo sobre alguma coisa poética, tento ser mais fiel ao vocabulário clássico, se bem que acho que a linguagem das ruas tem uma poesia da porra. Como hoje o texto não é sobre poesia, me dou o direito de falar “Porra”, posso? Aliás, o texto de hoje não é sobre nada, ou seja, porra nenhuma, em linguagem popular.

Vamos às constatações:

1.Quem trabalha pouco, geralmente é mais feliz. Eu vejo isso lá no gabinete. Digamos que não temos uma grande sobrecarga de trabalho. Esta pode ser a minha primeira impressão, e também temos que considerar que esta fase não é eleitoral( e trabalhamos num gabinete eleitoral). Porém, acho que quem não trabalha também não é feliz. Incutiram nas pessoas um espírito de trabalho que eu nun sei pra que serve, mas também fui absorvido por este conceito, de forma que trabalhar, hoje em dia, aumenta o seu coeficiente de utilidade perante você mesmo.

2. É Muito interessante vir da Zona Norte para Boa Viagem às 18:00 num dia comum de trabalho, principalmente na segunda-feira. Naquele engarrafamento infernal, é incontável a quantidade de “Caralho” e de “Filho-da-puta” e ainda de “vá pra puta que te pariu” que a gente ouve. Se não ouve, pelo menos vê o movimento da boca. Ô povo estressado! Vá dar comida aos pombos, faça uma boa ação e corra na praia! Já ajuda!

3. Você já perceberam que os sinais da Domingos Ferreira, acho que quase todos tem o “time” de 81 segundos? Ou seja, 1 minuto e 21 segundos? (ainda bem que eu expliquei. Matemática sempre foi o meu forte). Pois é, ai fica tudo sincronizado. Você vai passando e parece que nun tem sinal. Essa turma que criou isso... ô turma inteligente da porra, viu?

4. Outra coisa, eu adoro Boa viagem, sempre vivi aqui, e nunca tive vontade de morar na Zona Norte. Mas parece que todos os recifólogos(tem gente que estuda mesmo a cidade) que eu conheço dizem que a alma de recife está do lado de lá. E, infelizmente, eu tenho que admitir. Qualquer dia eu me mudo para lá. Mas isso são planos para o futuro. Um dia desse fomos andando até a casa de Fernanda, namorada de Renato. Aquelas ruas com árvores, passarinhos, é tudo tão bucólico.

5.Esbórnia parece nome de país. É mistura de Escócia com Bósnia! Mas na realidade tem assim no Houaiss ó: Esbórnia -  substantivo feminino: festa ou encontro festivo em que predominam o hedonismo e o desregramento; farra, pândega;orgia sexual.

6. Assim despeço-me dos Senhores com muita alegria e perseverança de que o Brasil é o país do futuro. (adoro estas frases bem clihê).

Cítricos da vida (Poesia nos mínimos detalhes)

2006-01-27T11:39:00.000-08:00

Bem, antes de começar esse texto, vale salientar que crítico não é aquele que fala mal de uma coisa. A Crítica pode ser positiva ou negativa. Às vezes essa palavra é usada no mal sentido. Tudo bem que eles quase sempre falam mal. Mas aqui, como quem manda neste blog sou eu, eu quero que vocês entendam o crítico como uma pessoa que tenta passar comentários imparciais sobre alguma coisa. Então tomem por este sentido. Estamos entendidos?

Pois bem...

Os críticos de cinema escrevem sobre cinema, por que lêem o tempo todo sobre cinema, passam os dias vendo filmes, estudam cinema e entendem de cinema- ou acham que entendem. Os críticos de cinema publicam textos nas colunas pops dos mais pops jornais dizendo que antigamente se dizia "Vá ver, é um filme de STEVEN SPILBERG", e hoje se diz "olha, Mais um filme do spilberg no cinema.". Os críticos de cinema dizem coisas sobre alguns filmes que adulteram nossas opiniões e nos fazem achar bons os piores filmes do mundo.

Os críticos de música escrevem sobre música, por que lêem o tempo todo sobre música, passam o dia inteiro ouvindo música, estudam música e entendem de música- ou acham que entendem. Os críticos de música publicam textos nas colunas pops dos mais pops jornais dizendo que "Los Hermanos á um banda de atitude" e que o "João gordo usava algodões na boca para desarticular a fala para que só os fãs entendessem o que ele falava". Os críticos de música, fazem as músicas tocarem na Mtv, e aí dentro de pequeno lapso de tempo a tati quebra-barraco(me deixem escrever esse nome com letras minúsculas) está tocando na rádio e nas ruas de Olinda.

Eu tento escrever sobre a vida, por que eu passo o dia inteiro observando a vida e os seres que detêm esta vida. Eu estudo passo a passo os movimentos humanos. Eu adoro observar como o Seu Urbano é muito mais inteligente que o PC Farias(de onde eu tirei esta comparação?). Porém eu não me atrevo a dizer que sou um "Crítico da Vida" (me deixem escrever essas palavras com letras maiúsculas). Aliás, acho que não existem Críticos da Vida, pois não se publicam seus textos nas colunas mais pops dos mais pops jornais – pelo menos não com este rótulo de Crítico da Vida. Mas em resumo, é isto que eu busco: me aperfeiçoar cada vez no meu estudo sobre as pessoas.

A função de um Crítico da Vida é simples. VIVA A VIDA. E aí vão aparecendo coisas interessantes para se partilhar. É o Seu Urbano de um lado. As crianças do posto do outro (Bruno, Henrique), etc...

Me considero um quase Crítico da Vida por que vejo poesia em tudo- ou em quase tudo - menos no que as pessoas costumam chamar de poesia. To falando desses textos que são varias estrofes de quatro linhas com pequenas palavras difíceis, roubadas do dicionário. Seria isso dizer que só quem pode fazer poesia é quem tem um vocabulário super extenso? ou dinheiro para comprar um dicionário?. Odeio essas rimas métricas. Por isso eu gostava daquele loucos da Semana da Arte Moderna de 22. Aliás, por que existe essa fixação pela SAM de 22? Alguém sabe me dizer o que aconteceu na "Destemida Semana da Arte Moderna de 23?". Estranho isso.

Então...Tem um grande amigo meu da faculdade, Ecleston, que durante uma noite regada a cerveja lá no famoso Beto´s Bar II, em Candeas, falou diversas poesias. Ele prefere chamar de "literatura de cordel", mas aquilo sim é que é poesia. Achei engraçado que antes de começar a declamar o texto, ele sempre advertia:

"Olhe, Erik, isso é um soneto por que é composto de dez frases, e observe a rima rica, essas rimas com palavras de classes diferentes!"

Não sei bem se ele disse que soneto era isso mesmo. Aproveitando o ensejo, para mim a única coisa que tem de bonito na palavra soneto é o seu som. O seu som é bem poético. Soneto parece um sono pequeno. "vou tirar um soneto ali(um cochilo)". O sono também é extremamente poético. Pois bem, se ele não tivesse informado a estrutura física, talvez ficasse ainda mais poético do que ficou. Aquilo é poesia de verdade. Chamo de poesia por que analisa as simples coisas da vida. Ele tem até uma poesia para Venusa, a professora de Português. Ele me explicou que lá em São José do Egito - que ele disse ser a capital da "literatura de cordel" - o povo "respira poesia" (achei lindo isso!) e que mesmo os semi-analfabetos escrevem coisas lindas que as vezes não sabem nem o que significa. À propósito, não anotei nenhuma de suas poesias, mas me lembro que no meio de alguma delas dizia assim: sei que mais lá "dos pássaros aguerridos". Tive que interromper:

"Pera, o que é aguerridos? eles tão bem ou mal?"

"Rapaz, olhe... peraí...Te confesso que nun sei, mas soa bonito"

Achei a explicação melhor que se fosse uma definição. Concordei com ele dos pés a cabeça e o deixei continuar o tilintar de suas poesias, enquanto pensava "poesia é um homem, num dia de chuva, com ruas alagadas, dirigindo com esforço sua bicicleta, carregando um minúsculo ovo de páscoa para entregar ao seu filho". Isso é que é poético

“Ablasfemados sejam os Senhores”

2006-01-23T15:41:00.000-08:00

Agora já estou quase aprendendo a ser um “Blogueiro” de primeira, se é que existe isso, mas o interessante é que já sei fazer tudo direitinho. To andando com um bloquinho no bolso onde anoto as besteiras que eu penso e as coisas bacanas que as pessoas me dizem ao longo do dia. Então vou apenas repassar o que esta cabecinha insana conseguiu captar. Começa assim...

“1. Consertar o carro”... ops, papel errado

Deve ta por aqui...
Pronto achei.

Na verdade, para quem ainda não sabe, eu sou o mais novo estagiário do Ministério Público Eleitoral. Trabalho no Gabinete do Dr. Fernando Araújo, que me pareceu um doce de pessoa. Assim, como todos os outros figuras que lá habitam. Todo mundo muito inteligente, muito calmo, e muito bom de falar fofoca! Adoro ver as pessoas fofocando!

Por outro lado, a pessoa que tem mais historia pra contar é o Seu Roberto, o senhor que guarda os carros do pessoal da PRR(Procuradoria Regional da República) e também do Skillus, o restaurante. Descobri que estas pessoas são ótimas para se conversar!

Semana passada eu estava chegando, atrasado para variar (eu me atraso em tudo na minha vida, gosto da sensação de estar se achando sempre atrasado, me dá a impressão que eu não to nem aí para as coisas, e é justamente o contrário, sou super nervoso e apreensivo, então, quando estou atrasado, me dá essa impressão de ser um cara desencanado. Eu gosto). Pois bem, eu estacionei, paguei, e ele me disse.

“- Como é o nome do senhor?”

“Erik, e o seu?”

“Roberto, prazer”

“Prazer é meu”

“Olhe, eu já estudei matemática, já estudei até Progressão Aritmética, mas não consegui entender isso”

O mais interessante foi a ênfase à Progressão Aritmética. Falou de conhecida PA, como se estivesse falando de física quântica. Nem sei se física quântica é difícil assim, mas é uma boa comparação.

“Entender o que?”

“Um rapaz veio aqui hoje e me perguntou: O pai do Padre é filho único do meu pai. Quem sou eu?”

“Não entendi, repete.”
“O pai do Padre é filho único do meu pai. Quem sou eu? Eu não sei como se resolve isso, mas acho que é por Progressão aritmética”

Deve ser por PA mesmo. Acho que é pra isso que nós estudamos na escola.

“olhe seu Roberto, eu tou atrasado agora, mas vou pensar na resposta”

Fui trabalhar e voltei as 18:00 e claro que não pensei nisso, mas voltei com vontade de conversar mais um pouco. Já cheguei puxando assunto.

“Como é o negócio do Pai do Padre mesmo?”

“Ahn, o Senhor gostou né? É isso mesmo” (ele puxou um papelzinho e repetiu a frase)

“Rapaz, vou pensar”

“Veja, eu era muito bom em Matemática. Eu era ponto sem nó. Só tirava 8, 9 e 10. Portuguei eu nun sabia muito não, mas estudei e hoje em dia sei direitinho. Trabalhei um tempão na área jurídica. Comecei o curso, mas tive que largar a faculdade
Para trabalhar. Hoje em dia eu estou meio assim, mal-tratado, mas estou estudando uma possibilidades aí. Entendo muito de direito trabalhista”

“Ahn é? Então eu ainda venho tirar umas dúvidas com o Senhor. Também trabalhei na área trabalhista” (Meus bons tempos de Marcondes Sávio)

“Eu era bom. Tinha um professor meu que era uma desgraça. Se tirasse menos de 7 ele reprovava logo. Dizia: Se tirou 4 nessa, como vai tirar 10 na outra?”

Odiava quando meu pai me falava isso. E sempre provei que isto não é verdade. A gente sempre pode se superar. Mas se o professor dele falava isso... Fazer o que né? Deixa Seu Roberto continuar a história dele...

“O Senhor conhece aquele advogado, o Jairo Victo?”

Agora não lembro se ele falou Jaime ou Jairo, mas nem faz tanta diferença, pois ele ainda vai explicar.

“Aquele que é advogado do Armando Monteiro Neto. O Caba é bom. Só em ser advogado de Armando Monteiro Neto, o caba tem que ser bom”

Eu fico pensando por que ele falou isso. Minha teorias: a) O Armando deve ter MUITO dinheiro e ser capaz de contratar o advogado que cobra MUITO caro; b) Armando Monteiro deve ser um ladrão, então o advogado dele tem que ser muito bom para tirar ele dessas enrascadas; e c) Algum amigo dele disse isso, mas como ele não tem muita noção da realidade, repete as frases que alguém diz. Eu Também faço isso. Não sei reconhecer um Vinho, mas repito “Borgonha é o máximo”. Ou Adoro a guitarra GRETSCH(mas nunca toquei numa). Ou o Yamandu Costa toca pra cacete(mas nunca o vi tocando).

Foi interessante a conversa. O Seu Roberto é um cara interessante. Fui pra casa filosofando sobre os conceitos de seu Roberto, anotando e sem nenhuma razão repetindo “Ablasfemados sejam os Senhores”

Lendas e Mitos dos almoços de domingo

2006-01-17T17:12:00.000-08:00

O almoço de domingo é uma das entidades mais clássicas da história. Foi num domingo que Jesus fez a última ceia. Tudo bem que não deve ser tão bonito quanto na pintura de Da Vinci, mas o que interessa é que foi num domingo. Daí se pode tirar a importância do almoço de Domingo. Na realidade, nem sei se foi num domingo que se realizou a ultima ceia. Mas seria bonito se fosse. Ficaria bem num Blog babaca na internet.

Outra coisa importante, que confirma a importância do Domingo na História do Brasil e do Mundo, é que a Capital da República Dominicana chama SANTO DOMINGO. Entendeu? “Dominicana”... de Domingo.... Ta bom, isso não tem importância nenhuma. Vamos em frente!

Olha que interessante, já que minha cultura não é tão vasta, muito menos minha imaginação, fui pesquisar na internet. Olha o que eu achei “O DOMINGO FOI UMA PROFECIA QUE SE CUMPRIU” (PROFETIZADO - Sl.118.22-24 – CUMPRIDO - Mt.21:38,42, At.4:11; Jo.20:1,19,20). Coisas da Igreja Católica!

Por outro lado, tem muita gente que pensa que o Domingo é o último dia da semana. E, de fato, é. Tem uns cientistas meio loucos ou uns etimólogos que afirmam que o Domingo é o primeiro dia da semana. Claro que não é. A semana começa na segunda. Todo mundo sabe disso. Domingo é dia de fim de festa. Daí só por que o dia seguinte se chama SEGUNDA, não quer dizer que o dia anterior tenha que se chamar de PRIMEIRA(ou domingo, como queiram). Em inglês nem é assim. Então, todo mundo concorda que Domingo é o último dia da semana né? Posso continuar?

Tudo bem. Eu sempre adorei os almoços de Domingo. Desde que eu era pequeno, na grande casa da minha falecida avó Olindina. Comia asinha de galinha, sarapatel e todas essas comidinhas saudáveis. Brincava com meus primos. Quebrava algumas vidraças. Andava de bicicleta. Quebrava um braço às vezes. Se não era o meu, era o braço de alguém. E Então vinha ele! O esperado! O inenarrável almoço de Domingo. Eu quase nunca comia. Mas o momento era ótimo! Depois batia aquela boresta (se você não sabe o que é boresta, leia os textos passados), e dava aquela vontade de ir embora. Aí entra a parte ruim dos almoços de domingo, mas que eu guardo com carinho.

“Pai, to com sono, vamos embora!!”.

“- Perai, meu filho, só a saideira”.

“Mas pai, você já falou isso cinco vezes”.

“Meu filho, eu prometo que essa é a última”

“Mas Pai, você também já falou isso três vezes”

Hoje eu entendo ele. Mas os tempos mudaram e os almoços de domingo são na minha casa agora. Todo esse assunto veio à tona por que eu estava conversando com uma amiga e ela constatou uma coisa que também merece tese científica: “Quando tem visita o almoço é o Bicho!!”. Obrigado Luciana! Que lindo!

Mas o mais incrível é quando a casa enche de moleque. Maravilhoso. Fantástico! Antes eu era o moleque. Agora eu fico olhando! E fico maravilhado com isso!!! “- Com isso o que? “(eu sabia que iria perguntar isso, então me antecipei). Com o almoço de Domingo.
Eu, que sou totalmente avesso a tradições e simbolismos em geral, quase nunca passo um almoço de Domingo fora de casa. É uma coisa que mexe com as pessoas. À propósito, estão todos convidados para partilhar o almoço de domingo aqui em casa comigo. Todos menos o tal o Delírio. Dizem que se convidar ele vem mesmo.

No fim de tudo, concordo em gênero, número e degrau: “Quando tem visita o almoço é o Bicho!!”

Tabu!

2006-01-06T16:14:00.000-08:00

Estava conversando com Rebeca Pessoa(Salve Rebeca Pessoa) aqui na internet. Ela me perguntou o que era “boresta”. Eu pensei que todo mundo conhecia. Não consegui responder na hora. Então, curioso que sou, fui pesquisar. Eu perguntei aqui ao Houaiss e ele disse que não existia. Mas é de conhecimento público essa palavra. Como diria o Pasquale Cipro Neto, na linguagem verbal, desde que seja entendido pelo receptor, tudo é válido. Então eis uma boa explicação para a palavra Boresta “ Boresta – aquela sensação que se sente depois de uma manhã na praia em sol escaldante, e depois de um almoço regado a feijoada”. Descreve perfeitamente. ´´E aquela moleza mesmo. Você não está fazendo nada, e fazer uma coisa mínima, como levantar para pegar alguma coisa, pode ser a pior das tarefas do mundo.

Sempre essas conversas com as pessoas rendem boas idéias. Agora pouco ela, que faz medicina, assim como as outras duas irmãs, me contou que duas amigas pegaram uma paciente de Setenta e dois anos. Pasmem! Virgem. Nada contra os tabus sociais, mas é um caso estranho. Eu acho! Daí eu perguntei:

Erik: “Mas ela tinha alguma outra doença fora essa?”

Rebeca: “e o pior pô, tava na parte dos antecedentes ..onde geralmente se coloca as patologias que ela teve na infância e tal... tipo catapora, febre reumática..ai no final virgem! Tudo isso é um prognóstico péssimo”

Erik: “Só em ser prognóstico, já é péssimo. Essa palavra é horrível”

Ta aqui a descrição do Houaiss: “predição do curso ou do resultado provável de uma doença; prognose” (prognose é mais feio ainda. Devia ser nome de doença isso).

Passada a época das festas. Todo mundo comeu muito no Natal e no ano novo... e continuou comendo os restos do ano novo durante a semana seguinte. Todo mundo que prometeu fazer regime no começo deste ano, teve que esperar essa semana, pelo menos, para começar. Ninguém consegue fazer regime com uma Cheese Cake em casa. À propósito, vou pegar um pedaço!

Pronto! Voltei. Mas voltando ao assunto. Enquanto chegávamos a estas importantes conclusões, Rebeca soltou mais uma frase daquelas que parecem que foram feitas para eu copiar neste Blog: “Caramba, essa foi A semana que eu mais comi na vida!! Acho que se distribuíssem, dava pra alimentar todo o sudeste africano”. Linda essa Metáfora!! É Metáfora ou Hipérbole?... é Hipérbole, conferi aqui.

Como essa frase foi feita para ser postada, pedi permissão para postar. Claro que ela deixou que eu divulgasse, com uma condição: “mas aí tu complementa dizendo que eu jurei fazer dieta próxima segunda”. Incrível como eu tinha acabado de pensar nisso também. Ta marcado então! Próxima segunda todo mundo começa um regime! Volta pra academia! Volta pro trabalho! Para aquela vida chata! Ahn, vamos esquecer isso!

Obrigado à Rebeca que foi a “Musa” deste Post. Conversem mais comigo. Quem sabe vocês podem ter a honra de também ganharem homenagens? Brincadeira!

Prometo uma crônica de Natal!

2006-01-03T11:05:00.000-08:00

Tive que fazer uma crônica de urgência. Miguel me disse que corria o risco de morgar o blog se demorasse demais. Agradeço intensamente a TODOS os meus leitores, que devem se resumir a duas pessoas. Mas o que interessa é que alguém lê e eu tenho que fazer uma crônica de fim de ano, à pedidos.
Este ano que entra não tente fazer as promessas que você sempre faz, por que você sabe que não irá cumpri-las, e fica se enganando. Não faça grandes promessas de ser o maior trabalhador ou o maior estudioso do mundo. Não pense em ser o cara mais rico ou o mais malhado.
Não prometa ser o maior trabalhador, por que trabalhar demais não leva ninguém a lugar nenhum, pois, como diria Mao Tse Tung(ou qualquer outros desses pensadores orientais que são invocados para dar mais credibilidade ao que se fala): “O Homem, primeiro, gasta toda a sua saúde para conseguir dinheiro. Depois gasta todo seu dinheiro para conseguir saúde”. Apenas trabalhe o bastante para que ninguém te chame de vagabundo.
Não prometa ser o mais estudioso. Estudar também não leva ninguém a lugar nenhum. Procure ler mais coisas inúteis. É isso que vale numa conversa de mesa de bar. A propósito, conversas interessantes de mesa de bar. Odeio quem senta em mesa de bar para falar sobre política. Já basta ter que ouvir as “peripécias estapafúrdias” destes corruptos o dia inteiro.
Não prometa aproveitar todas as festas do ano. Vai ser quase impossível conseguir. Ou falta dinheiro ou falta tempo, que dá no mesmo, afinal tempo é dinheiro. E, se, com todo esforço do mundo você conseguir aproveitar todas as festas do ano, vai perceber que aquilo tudo não te melhorou em nada.
Não prometa arranjar amor da sua vida. Essas não acontecem se você espera demais. Na realidade, por mais que isso seja clichê, coisas boas só acontecem em momentos inesperados.
Não prometa Nada disso. Seja apenas mais uma pessoa comum, vivendo uma vida média. Por que este ano eu prometo que vou ser o mais trabalhador, o mais estudioso, o mais malhado. Prometo arranjar o amor da minha vida, dançar todas as danças do mundo, descer o Niagara falls num barril, botar a cabeça na boca de um jacaré. Conhecer a tailândia, comer carne de cachorro no oriente. Mijar a torre Eiffel. Sobretudo "quero plantar um filho, escrever uma árvore e ter um livro". Ou seja, tenham mesmo uma vida média por que eu não quero muita concorrência.

Ao Xixi Informativo!

2005-12-24T05:58:00.000-08:00

Mas é meio difícil mexer nessas ferramentas modernas da internet né? Passei um tempão tentando descobrir como fazer o meu segundo Post(é o nome que os internautas dão a estes textos). Tudo bem que eu não sou a mais rápida mente pensante do velho oeste (incrível que mesmo nos filmes de velho oeste, onde as cenas se passam nesse tempo, os personagens se referem ao “velho oeste”. Deveriam dizer “atual oeste”, já que é a cena presente), mas é realmente complicado. No fim de tudo consegui.
É se expondo na Medina que se consegue histórias interessantes para um Blog(que é uma coisa desinteressante). Por estes dias, eu conheci Rodrigo Riszla(deve ser assim). Depois de Marcos tanto falar, o conheci. É realmente um cara muito bacana e com boas histórias para contar, afinal, Ele é Ator, Cantor, Dono de bar e etc..
E foi conversando com ele que eu percebi uma coisa muito interessante.
A conversa perambulava como quase todas as outras, mais ou menos assim: cada um falava de si. Impressionante como o EUCENTRISMO predomina entre as pessoas. Quando eu tentava puxar um novo assunto (que fazia referencia a mim, claro), ele vinha com “Mas por que eu fiz uma peça esse ano”. “por que o meu novo Curta” ou “por que tal Diretor, de Madame Satã é amigo meu...”. Enquanto ele falava, fiquei filosofando: “Será que ele é mesmo um SELFISH MAN?”.
Mas depois cheguei a seguinte conclusão: Rodrigo não um SELFISH MAN. É só mais um cara encantado com uma nova fase da vida; Quantas vezes já não vi Marcos falando incansavelmente dos seus percalços para a ida à Quebec? E quem já não me viu me falando, sem parar, das propagandas, ou das músicas ou de qualquer outras coisas que se gosta demais?
Me parece, que no fim de tudo, somos, de fato, todos uns viciados em nós mesmos. Alguns disfarçam isso melhor. O que não sei se é uma virtude ou um defeito. Mas a graça do ser humano é ser assim: ácido, complexo e misterioso, ou não tão misterioso. Por isso sempre me encanto com as pessoas. Sempre se sabe como elas são: ciumentas, invejosas, possessivas, avarentas. O mistério está na intensidade em que isso “se manifesta”. Isso me daria uma boa tese de mestrado de sociologia, mas é mais um plano que fica para depois.

Um outro dia destes fomos ao Applebees. Apesar de caro, é um lugar muito agradável. Algumas vezes vale a pena pagar um pouco mais por melhores serviços. Mas o fato que achei mais notável é que no banheiro(pelo menos o masculino, onde tive oportunidade de entrar) tem, na frente de cada bidê(é esse o nome?) o jornal do dia. Mas que idéia interessante. É realmente unir o útil(ou necessário) ao agradável. Você vai lá “tirar água do joelho” o volta atualizado para a mesa. Povo criativo esse né?

Incrível como é difícil escrever alguma coisa que pareça interessante para você e para outras pessoas. Pior. Escrever alguma coisa que agrade Gregos e Troianos hoje, e que continue agradando. É realmente muito simples escrever algo e publicar. Durante o processo de fazimento de uma obra, sempre achamos aquele “filho” o melhor de todos. Sempre. Mas só ficam gravados na história as coisas realmente interessantes, e que vão permanecer interessantes depois de lido dez vezes. Estou desabafando por que é realmente difícil dar relevância social a pequenas coisas. E é este o meu objetivo neste Blog. Dar relevância social aos menores acontecimentos. Coisas que as pessoas costumam não ver. Ou preferem não ver.

Fica aqui o meu protesto infundado à violência que assolou Boa Viagem este fim de semana.

PARA QUE NÃO PAREÇA QUE EU ESTOU COPIANDO

2005-12-12T17:04:00.000-08:00

Eu estou copiando, do meu jeito, mas estou copiando. Sob continua e total influência, nesses dias, do SARMAONE LIMA, vou continuar contando essas histórias bobas que acontecem no dia-a-dia. Mas estou copiando por uma ótima razão: gostei de saber que alguém pode dispor das palavras de maneira simples e despojada. Não sabia que isso existia. Uma outra boa razão é a falta de criatividade. Sou criativo por que copio pessoas diferentes nas horas certas. Mas voltando...
Elton chegou da Espanha hoje. Viva o avião, que trás as boas pessoas para perto. Fomos buscá-lo no aeroporto. Eu, Bruno e Marquinhos. Depois almoçamos uma comida comum na casa de Elton(que não era comum para ele – que vive dizendo que o Feijão daqui é o melhor do mundo, que a Fanta daqui é a melhor do mundo- até da Fanta ele diz isso).
Pois bem, mas a grande parte interessante é que, como nós íamos jantar juntos, Eu, Elton, Luciana e Clésio, fiquei aguardando Luciana vir me buscar. Como já estava pronto, fiquei esperando no posto( Lar doce Lar), com os meus amigos de sempre. Mas neste dia tinha um amigo novo. Logo que cheguei, avistei uma bicicleta pequena (que é aquela primeira que você compra depois que sai do velocípede), que eu já tinha visto outra vez. Era a bicicleta de Bruno, um menininho de rua que eu e Marquinhos ajudamos( demos comida) a ele numa outra oportunidade.
Logo que vi a bicicleta, e pensando no papo que tive com Marquinhos ontem, pensei: “vou ajudar ele, de novo”. Cheguei no posto, procurei ele... mas não achei. Já sei. Confundi a bicicleta. Tudo bem, todo mundo de confunde o tempo todo.

Sentei sozinho com uma cerveja, o que já é de hábito, até que outro menino veio me pedir ajuda. Como no posto não tinha troco para meu dinheiro, liguei pra Elton e pedi para ele trazer UM real. Mas, logo depois, conseguiram trocar meu dinheiro, ao que eu comprei um DORITOS para ele (por que ele insistiu que queria isso) e uma Coca. Pedi pra ele sentar comigo. Henrique o nome dele. A bicicleta era mesmo de Bruno, que é irmão dele. Então conversamos a beça.
O garoto vive com a Mãe e com a avó, com mais cinco irmãos(Milena, Paulo, Bruno, e outros dois) com a tia Marli, e com mais um primo. É bastante gente numa casa. Conversamos também sobre a escola dele. Ele mora e estuda lá em areinha, depois de Brasília Teimosa.
Enquanto esperávamos Luciana chegar, ele comia, apaixonadamente o Doritos. De repente, quando quase nos faltou assunto, ele perguntou: - Quando seu amigo chegar, ele vai me dar Um real ainda?. Claro que sim né, até por que adorei aquele garoto. Então falamos sobre os irmãos de novo, sobre trabalho, e coisas que se conversam com um menino de 7 anos, seja ele qual for. E quando quase nos ia faltar assunto de novo, ele perguntou: - Eu tenho que comer logo né? Por que se não seu amigo vai chegar, vai me ver comendo, e não vai querer me dar UM real.
Claro que eu neguei aquilo. Aquele momento, que parecia tão mágico, para mim e para ele, não poderia se desvanecer tão rápido. Quando quase nos faltou assunto naquela ótima conversa de novo, quem interveio desta vez fui EU:
- E você vai usar esse dinheiro para que?
- Para comprar Pão
-Olhe, Vô confiar em você. Se você não comprar o pão, vou falar para Bruno, o seu irmão.
- Ta, pode falar, mas não conta a ele que eu comi esse Doritos aqui não ta?

Estava Ótima a conversa, daí Luciana e Elton chegaram e fomos para o Osaka comer Sushi. Para variar, eu comi demais. Mas escrever essas linhas me desempachou um pouco.